tag:blogger.com,1999:blog-74810402851219330942024-03-13T01:00:41.523+00:00El desván de Moebius Un espacio para la narrativa, el psicoanálisis, el arte y algo más. Fernando Mitolohttp://www.blogger.com/profile/06481811557408868637noreply@blogger.comBlogger124125tag:blogger.com,1999:blog-7481040285121933094.post-36761511307238511052020-03-26T22:01:00.001+00:002020-03-26T22:04:01.722+00:00Nueva receta en tiempos de confinamiento<div style="text-align: justify;">
<span style="font-family: Arial, Helvetica, sans-serif;"><span style="font-size: large;">Hoy, me he decidido por hacer unas hamburguesas veganas de garbanzos. </span></span></div>
<span style="font-size: large;"><span style="font-family: "arial" , "helvetica" , sans-serif;"></span></span><br />
<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;">
<iframe allowfullscreen="" class="YOUTUBE-iframe-video" data-thumbnail-src="https://i.ytimg.com/vi/VFYLPqk745Y/0.jpg" frameborder="0" height="266" src="https://www.youtube.com/embed/VFYLPqk745Y?feature=player_embedded" width="320"></iframe></div>
<br />
<span style="font-size: large;"><span style="font-family: "arial" , "helvetica" , sans-serif;"></span></span>
<span style="font-size: large;"><span style="font-family: "arial" , "helvetica" , sans-serif;">A animarse ustedes también!</span></span><br />
<br />
<br />Fernando Mitolohttp://www.blogger.com/profile/06481811557408868637noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-7481040285121933094.post-6965533380478400652020-03-24T13:59:00.001+00:002020-03-26T22:03:05.726+00:00Yo me quedo en casa y cocino<h3>
</h3>
<h3>
<span style="font-weight: normal;"><span style="font-size: large;"><span style="font-family: "arial" , "helvetica" , sans-serif;">En estos tiempos de aislamiento forzado, nada mejor que descubrir habilidades o pequeños placeres que nos hacen pasar el mal trago de la mejor manera posible. </span></span></span></h3>
<h3 style="text-align: center;">
<span style="font-weight: normal;"><span style="font-size: large;"><span style="font-family: "arial" , "helvetica" , sans-serif;"> </span></span></span><span style="font-size: large;"><span style="font-family: "arial" , "helvetica" , sans-serif;"><iframe allowfullscreen="" class="YOUTUBE-iframe-video" data-thumbnail-src="https://i.ytimg.com/vi/kDTiDmWZ1Rc/0.jpg" frameborder="0" height="266" src="https://www.youtube.com/embed/kDTiDmWZ1Rc?feature=player_embedded" width="320"></iframe></span></span></h3>
<h3>
<span style="font-weight: normal;"><span style="font-size: large;"><span style="font-family: "arial" , "helvetica" , sans-serif;"></span></span></span></h3>
<h3>
<span style="font-weight: normal;"><span style="font-size: large;"><span style="font-family: "arial" , "helvetica" , sans-serif;">¿Y tú, qué haces para pasarla mejor?</span></span></span></h3>
<h3>
</h3>
Fernando Mitolohttp://www.blogger.com/profile/06481811557408868637noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-7481040285121933094.post-69090114835353690482020-03-24T10:38:00.001+00:002020-03-26T22:05:10.159+00:00CURVAS Y TRIÁNGULOS DEL PODER<h3 style="text-align: justify;">
<span style="font-size: large;"><span style="font-family: Arial, Helvetica, sans-serif;"><span style="color: #990000;">Una pequeña reflexión geométrica</span></span></span></h3>
<div style="text-align: justify;">
<span style="font-size: large;"><span style="font-family: "arial" , "helvetica" , sans-serif;"></span></span></div>
<div style="text-align: justify;">
<a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEgDe5hyphenhyphenJy_Xz32fhwZR5vN0CfR7RU6vqzweuPI_ZUxT88iLQnE4wzDb9UsBOKO8RdyqdAUKoDGNkFCcnl2eNzAYJTx_BHOwKX6LZ03HT5cWrsLWZSoIty565q1vsXiKAd_3fBg1V940MYg/s1600/coronavirus-1.jpg" imageanchor="1" style="clear: left; float: left; margin-bottom: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" data-original-height="1067" data-original-width="1600" height="213" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEgDe5hyphenhyphenJy_Xz32fhwZR5vN0CfR7RU6vqzweuPI_ZUxT88iLQnE4wzDb9UsBOKO8RdyqdAUKoDGNkFCcnl2eNzAYJTx_BHOwKX6LZ03HT5cWrsLWZSoIty565q1vsXiKAd_3fBg1V940MYg/s320/coronavirus-1.jpg" width="320" /></a><span style="font-size: large;"><span style="font-family: "arial" , "helvetica" , sans-serif;">Desde hace unos meses, un elemento microscópico nos mantiene en pie de guerra. Algunos dicen que fue fabricado por la mano del hombre (quizás, ¿por qué no?), otros que es un mecanismo de autoregulación del planeta (probablemente, para pensarlo...), y quién sabe cuántas opiniones y teorías más; lo que está claro, es que los efectos están siendo devastadores. </span></span></div>
<div style="text-align: justify;">
<br /></div>
<div style="text-align: justify;">
<span style="font-size: large;"><span style="font-family: "arial" , "helvetica" , sans-serif;">Lo curioso es que, al parecer, el virus sabe de geometría; y, si de elegir elementos geométricos se trata, los puntos se los llevan la <i>línea</i> y el <i>triángulo</i>. </span></span></div>
<div style="text-align: justify;">
<br /></div>
<div style="text-align: justify;">
<span style="font-size: large;"><span style="font-family: "arial" , "helvetica" , sans-serif;">Y qué mejor <i>linea</i> de ataque para esta guerra vírica sin cuartel, que la une los puntos de China, Italia y EE.UU. El primero, centro del poder tecnológico; el segundo, epicentro del poder religioso; y el tercero, núcleo del poder económico. Tres monstruos que nos ahogan y que tironean de la cuerda, para ver quién logra clavar la estaca y derribar de bruces a todo aquel que se interponga. Poco menos que para pensar.</span></span></div>
<div style="text-align: justify;">
<br /></div>
<div style="text-align: justify;">
<span style="font-size: large;"><span style="font-family: "arial" , "helvetica" , sans-serif;">En cuanto al <i>triángulo</i>, no hay que irse demasiado lejos; está aquí mismo, en España. Un escaleno con tres vértices más que llamativos: Madrid, Pais Vasco y Cataluña. Tres gladiadores tironeando del polígono y un virus como mediador con un mensaje aleccionador: este virus lo paramos unidos.</span></span></div>
<div style="text-align: justify;">
<br /></div>
<div style="text-align: justify;">
<span style="font-size: large;"><span style="font-family: "arial" , "helvetica" , sans-serif;">Quizás, no sea demasiado tarde para aprender. </span></span></div>
<br />
<span style="font-size: large;"><span style="font-family: "arial" , "helvetica" , sans-serif;">Fernando Adrian Mitolo </span></span><span style="font-family: "arial" , "helvetica" , sans-serif;"><span style="font-size: large;">©<span id="goog_1871406468"></span><span id="goog_1871406469"></span></span></span>Fernando Mitolohttp://www.blogger.com/profile/06481811557408868637noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-7481040285121933094.post-5532377163211223772019-05-09T20:22:00.001+01:002019-05-09T21:00:48.657+01:00Quien te cantará<h3>
<span style="font-family: "arial" , "helvetica" , sans-serif;"><span style="font-size: large;"><span style="color: #990000;">El drama de la identidad</span></span></span></h3>
<br />
<br />
<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;">
<a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEgCjYZOYelYnQGit8G-S62mxVp8g5mnxM7CQBR3bg-UIhY4Ha3CD9eqf0QOCX8jdNvtKa_3qgjD-9G60JP7YXjSxbU7-cbGqdCa-q1Ash4xO0qr7tZ3QIdVJp9seQxkjCSczwdZu5tuOwc/s1600/quien_te_cantara-715768455-large.jpg" imageanchor="1" style="clear: left; float: left; margin-bottom: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" data-original-height="1200" data-original-width="848" height="320" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEgCjYZOYelYnQGit8G-S62mxVp8g5mnxM7CQBR3bg-UIhY4Ha3CD9eqf0QOCX8jdNvtKa_3qgjD-9G60JP7YXjSxbU7-cbGqdCa-q1Ash4xO0qr7tZ3QIdVJp9seQxkjCSczwdZu5tuOwc/s320/quien_te_cantara-715768455-large.jpg" width="226" /></a></div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify;">
<span style="font-family: "arial" , "helvetica" , sans-serif;"><span style="font-size: large;">Desde
los inicios de la filosofía, la pregunta por la<i> identidad</i> ha sido uno de sus mayores quebraderos de cabeza. Partiendo
del pensamiento de los clásicos y siguiendo por las ideas de la escolástica, el
humanismo, el racionalismo o el empirismo —por nombrar algunas de sus
corrientes—, la cuestión de la identidad personal y el <i>Yo</i> como concepto ocupó gran parte de sus reflexiones. Pues, fue precisamente
en medio de ese juego dialéctico donde la filosofía, en sus intentos por dar
respuesta a dicho interrogante, recibió el revés del psicoanálisis. </span></span></div>
<span style="font-family: "arial" , "helvetica" , sans-serif;"><span style="font-size: large;">
</span></span><br />
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify;">
<br /></div>
<span style="font-family: "arial" , "helvetica" , sans-serif;"><span style="font-size: large;">
</span></span><br />
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify;">
<span style="font-family: "arial" , "helvetica" , sans-serif;"><span style="font-size: large;">La
piedra fue lanzada por Freud en un artículo de 1917, quien, después de citar
las dos afrentas sufridas por la humanidad a causa de las teorías de Copérnico
y de Darwin<a href="https://www.blogger.com/blogger.g?blogID=7481040285121933094#_ftn1" name="_ftnref1" title=""><span class="MsoFootnoteReference"><span class="MsoFootnoteReference">[1]</span></span></a>, no
dudaría en instaurar una tercera: la “herida psicológica” —quizás la más difícil
de aceptar—, afirmando de forma contundente: “<i>El Yo no es el amo en su propia casa”</i>. De modo que, removidos de
sus ilusorios lugares de privilegio y desplazados a un innegable segundo plano
—primero el planeta Tierra y luego el Hombre—, el médico vienés acabo poniendo
en su sitio también al Yo. </span></span></div>
<span style="font-family: "arial" , "helvetica" , sans-serif;"><span style="font-size: large;">
</span></span><br />
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify;">
<br /></div>
<span style="font-family: "arial" , "helvetica" , sans-serif;"><span style="font-size: large;">
</span></span><br />
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify;">
<span style="font-family: "arial" , "helvetica" , sans-serif;"><span style="font-size: large;">Hace
unos días, casi por casualidad, di con un film español que, no solo reivindica
el valor artístico del muchas veces denostado cine ibérico, sino que vuelve a
poner sobre el tapete el hecho de que hoy, en pleno siglo XXI, habida cuenta
del enorme saber transmitido por la filosofía y a más de cien años de que Freud
escribiera aquel artículo, esa pregunta por la identidad personal aún sigue vigente.
Porque eso es, ni más ni menos, lo que nos muestra Carlos Vermut a través de la
protagonista de “Quién te cantará” —interpretada de forma magistral por Najwa
Nimri—, quien, a partir de un intento de suicidio velado, queda detenida en un
impasse subjetivo. </span></span></div>
<span style="font-family: "arial" , "helvetica" , sans-serif;"><span style="font-size: large;">
</span></span><br />
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify;">
<br /></div>
<span style="font-family: "arial" , "helvetica" , sans-serif;"><span style="font-size: large;">
</span></span><br />
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify;">
<span style="font-family: "arial" , "helvetica" , sans-serif;"><span style="font-size: large;">Todo
comienza con Lila Cassen, una cantante famosa que lleva diez años sin cantar, tendida
en la orilla de una playa, inconsciente y aparentemente ahogada, y Blanca —su
manager—, intentando resucitarla. Lila sobrevive, pero ya no recuerda absolutamente
nada: ni su nombre, ni su edad, ni su casa, ni a Blanca, ni a qué se dedicaba.
En definitiva, Lila no sabe quién es. A partir de esto, Blanca inicia una
cruzada para que Lila vuelva a ser Lila, para que “recupere” su identidad
perdida —o, quizás, para no perder la propia—, como si se tratara de un
artefacto de quita y pon. Es entonces cuando aparece Violeta, camarera de noche
en un karaoke y madre de una adolescente que la hostiga continuamente, pero,
por sobre todas las cosas, fan incondicional de Lila. Su vida se sostiene
gracias a ella, a sus discos y canciones, a sus gestos y movimientos, a su voz.
Tanto es así que, cada noche, al finalizar su jornada laboral, Violeta se
transforma en Lila, y sale al escenario e interpreta sus éxitos como si realmente
fuera ella. Al descubrirla, Blanca ve en Violeta el instrumento perfecto para
que Lila vuelva a ser Lila. Pero la pregunta es: ¿quién es Lila?</span></span></div>
<span style="font-family: "arial" , "helvetica" , sans-serif;"><span style="font-size: large;">
</span></span><br />
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify;">
<br /></div>
<span style="font-family: "arial" , "helvetica" , sans-serif;"><span style="font-size: large;">
</span></span><br />
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify;">
<span style="font-family: "arial" , "helvetica" , sans-serif;"><span style="font-size: large;">A
partir de aquí, comenzará el verdadero trabajo de Violeta, un trabajo que no
solo ahondará en los vericuetos de la identidad de Lila, sino de la suya
propia. A pesar de las reticencias del principio, Lila acepta el reto y, a
fuerza de ensayos compartidos, modelando una y otra vez la voz y los
movimientos de sus videoclips, e intercambiando enfados, confesiones, risas y
lágrimas, Violeta, poco a poco, le irá enseñando a ser nuevamente Lila. Todo
parece volver a la normalidad, hasta que, de pronto, una confesión de Lila hecha
ante Violeta, remueve el velo que cubría su verdadera identidad; y es que, de
pequeña, Lila se dedicó durante años a imitar a su madre, Lili Cassen, una mujer
atormentada que, como tantas otras, quería ser cantante, pero que vio frustrado
su deseo a causa de su adicción a la heroína. Lila, con sus imitaciones en
fiestas de estudiantes y concursos, finalmente, acaba haciendo realidad aquel
deseo frustrado. Poco a poco, comienza a ganar dinero y logra sacar un disco
interpretando como propias las canciones compuestas por su madre. Sigue cantando,
sigue sacando discos y, al final, logra la fama, esa fama añorada por Lili,
pero que Lila no compartirá; sus discos llevarán su nombre: Lila Cassen.<i> “Lila somos las dos”</i>, le dice en una
ocasión a su madre, como forma de dejarle claro que jamás
figurará en los créditos. En medio de aquella vorágine de éxitos, Lili Cassen
vuelve a las drogas. Lila, temiendo que su madre descubra su fraude
públicamente, decide eliminar ese riesgo y, para su cumpleaños, le regala diez
gramos de heroína; al día siguiente, Lili Cassen es encontrada muerta por
sobredosis. Por tanto, a la pregunta de: ¿quién es verdaderamente Lila?, solo
cabe responder que, esta, al igual que Violeta, es tan solo un remedo, el
reflejo de una identidad robada. </span></span></div>
<span style="font-family: "arial" , "helvetica" , sans-serif;"><span style="font-size: large;">
</span></span><br />
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify;">
<br /></div>
<span style="font-family: "arial" , "helvetica" , sans-serif;"><span style="font-size: large;">
</span></span><br />
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify;">
<span style="font-family: "arial" , "helvetica" , sans-serif;"><span style="font-size: large;">Finalmente,
después de aquella confesión hecha a Violeta, Lila vuelve a los escenarios,
pero ahora lo hace como Violeta Cassen, un nuevo guiño a su identidad que demuestra, nuevamente,
que esta no es más que un conjunto de piezas intercambiables y tomadas en
préstamo. Ahora, el interrogante es: ¿quién es Violeta? Violeta es muchas
cosas: es mujer, es camarera, es madre maltratada, es fan. Pero también es Lila,
o Lili, y quién sabe cuántas cosas más. El círculo se cierra con la escena final:
después de un concierto de Lila, Violeta vuelve a su casa y encuentra a su hija
desangrada y muerta en el sofá —horas antes, en una discusión en la que esta
amenaza con quitarse la vida, Violeta solo responde: “Haz lo que quieras”, y se
va—. Al igual que lo hiciera Lila con su madre, Violeta pone en manos de su
hija el arma para quitarse la vida. Ya todo está perdido: su hija, su trabajo, Lila.
Caída ya de la escena, acto seguido, Violeta coge un vestido que Lila le regaló
en una ocasión, se maquilla como ella, se pone los tacones, va hacia la playa y
se detiene en aquel mismo sitio en que Blanca encontró a Lila tirada e
inconsciente. Sin dudarlo, se descalza, camina unos metros y se mete en el mar
hasta desaparecer tragada por las olas. </span></span></div>
<span style="font-family: "arial" , "helvetica" , sans-serif;"><span style="font-size: large;">
</span></span><br />
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify;">
<br /></div>
<span style="font-family: "arial" , "helvetica" , sans-serif;"><span style="font-size: large;">
</span></span><br />
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify;">
<span style="font-family: "arial" , "helvetica" , sans-serif;"><span style="font-size: large;">En
definitiva, un film oscuro y perturbador que ahonda en las entrañas de las
relaciones materno-filiales, en las pérdidas y en sus duelos, y que no hace más
que reabrir la pregunta por la identidad, esa construcción ilusoria e inventada
que no es más que una entelequia, un artefacto que puede armarse y desarmarse
como si se tratara de un puzzle y que no podemos menos que considerar como
perdida desde el origen. </span></span></div>
<span style="font-family: "arial" , "helvetica" , sans-serif;"><span style="font-size: large;">
</span></span><br />
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify;">
<br /></div>
<span style="font-family: "arial" , "helvetica" , sans-serif;"><span style="font-size: large;">
</span></span><br />
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify;">
<span style="font-family: "arial" , "helvetica" , sans-serif;"><span style="font-size: large;">Fernando
Adrian Mitolo ©</span></span></div>
<span style="font-family: "arial" , "helvetica" , sans-serif;"><span style="font-size: large;">
</span></span><br />
<div style="mso-element: footnote-list;">
<span style="font-family: "arial" , "helvetica" , sans-serif;"><span style="font-size: large;"><br clear="all" />
</span></span><br />
<span style="font-family: "arial" , "helvetica" , sans-serif;"><span style="font-size: large;"><span style="font-size: small;"><i>Imagen extraida de www.filmaffinity.com</i></span><br clear="all" />
</span></span><br />
<hr align="left" size="1" width="33%" />
<span style="font-family: "arial" , "helvetica" , sans-serif;"><span style="font-size: large;">
</span></span><br />
<div id="ftn1" style="mso-element: footnote;">
<span style="font-family: "arial" , "helvetica" , sans-serif;"><span style="font-size: large;">
</span></span><br />
<div class="MsoFootnoteText">
<span style="font-family: "arial" , "helvetica" , sans-serif;"><span style="font-size: large;"><a href="https://www.blogger.com/blogger.g?blogID=7481040285121933094#_ftnref1" name="_ftn1" title=""><span class="MsoFootnoteReference"><span class="MsoFootnoteReference">[1]</span></span></a> Sigmund Freud, “<span lang="ES">Una dificultad del psicoanálisis” (1917) - Obras
Completas, Tomo XVII – Amorrortu Editores.</span></span></span></div>
</div>
</div>
<style>@font-face {
font-family: "Cambria Math";
}@font-face {
font-family: Calibri;
}p.MsoNormal, li.MsoNormal, div.MsoNormal { margin: 0cm 0cm 0.0001pt; font-size: 12pt; font-family: Calibri; }p.MsoFootnoteText, li.MsoFootnoteText, div.MsoFootnoteText { margin: 0cm 0cm 0.0001pt; font-size: 12pt; font-family: Calibri; }span.MsoFootnoteReference { vertical-align: super; }span.TextonotapieCar { }.MsoChpDefault { font-family: Calibri; }div.WordSection1 { }</style>Fernando Mitolohttp://www.blogger.com/profile/06481811557408868637noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-7481040285121933094.post-42361008206521223512018-10-19T17:05:00.002+01:002018-10-19T17:06:42.940+01:00De teleoperadores y divorcios<br />
<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;">
<a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEhYw6hHke5XyK1mgoq6cp40WdJZqUtcBtoqtOcDMWizByv4we5KYsEZ7W7W9C4LjO8u_L_-8p8kcT3FshsTZuExTAKevJzTL50_G6k40ZDSbatESOiyjS6TZsn1z4LojrbshdoM2ECq32A/s1600/ruptura.jpg" imageanchor="1" style="clear: right; float: right; margin-bottom: 1em; margin-left: 1em;"><img border="0" data-original-height="288" data-original-width="320" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEhYw6hHke5XyK1mgoq6cp40WdJZqUtcBtoqtOcDMWizByv4we5KYsEZ7W7W9C4LjO8u_L_-8p8kcT3FshsTZuExTAKevJzTL50_G6k40ZDSbatESOiyjS6TZsn1z4LojrbshdoM2ECq32A/s1600/ruptura.jpg" /></a></div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify; text-indent: 35.45pt;">
<span style="font-family: "arial" , "helvetica" , sans-serif;"><span style="font-size: large;">Hace un
tiempo, un día de esos en que la musa se decide a tocarnos el timbre y
preguntar si puede pasar a tomarse un café, acepté el envite y, tras una charla
como pocas, acabé convencido de que nuestra mente es como una lavadora. Puede
parecer absurdo, lo sé, pero el caso es que, a día de hoy, sigo pensando lo
mismo (para más detalle, ver: <a href="https://eldesvandemoebuis.blogspot.com/2016/02/la-lavadora-de-emociones.html" target="_blank">“La lavadora de emociones”</a>). Pues, esta misma
semana, después de varios meses sin saber sobre su paradero, la damisela ha
vuelto a visitarme. Y no sé si fue producto de sus experiencias interpersonales
por el mundo o mi debilidad a causa de la fiebre que en esos momentos me
aquejaba, la cuestión es que ha vuelto a engatusarme y, tras taladrarme los
oídos con sus chácharas, esta vez, ha logrado meterme en la cabeza la idea de
que tramitar un divorcio es como dar de baja los servicios contratados con un
teleoperador. Confieso que, ni bien me lanzó semejante patujada, mi cara se
congeló. Pero, después de resetear mis pensamientos, caí en la cuenta de que, si
partimos de la base que, tanto en un caso como en el otro, se trata de cancelar
un contrato legal, las comparaciones, al menos para empezar, tampoco estarían
tan erradas. </span></span></div>
<span style="font-family: "arial" , "helvetica" , sans-serif;"><span style="font-size: large;">
</span></span><br />
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify; text-indent: 35.45pt;">
<span style="font-family: "arial" , "helvetica" , sans-serif;"><span style="font-size: large;">Algunas de esas
relaciones contractuales, por lo general las más intensas, son bonitas historias
de amor a primera vista, nacidas en plena calle mientras nos cruzamos con una
marquesina, o frente a cualquier escaparate en el que se exponen las beldades
de ese partenaire ideal y los beneficios que podríamos obtener tras el “enlace”.
Otras, son verdaderas pasiones traspasadas de boca en boca, en las que el
ímpetu de ese amigo o familiar que nos quiere convencer, llega a enardecer los
corazones y los bolsillos de los más incrédulos. Y luego están esos apegos que
no tienen ni nombre ni apellido, que no se sabe ni cómo ni porqué, pero que
nacen con la ilusión de una alianza para toda la vida, como si aquello fuera a
ser una plaza de funcionarios. Pero si algo tienen en común todas estas
historias es que, en algún momento, de buenas a primeras, comienzan a
desfallecer. Es cuando surgen los primeros contratiempos de los que nos
creíamos exentos: las molestas faltas de cobertura, los cortes temporales del
servicio de internet sin ninguna explicación, por no decir los errores de
facturación, los bloqueos del móvil de regalo —que nunca es de regalo—, o las
llamadas interminables de sus “damas de honor” para convencernos, sin éxito
alguno, de contratar servicios que saben que jamás vamos a utilizar. </span></span></div>
<span style="font-family: "arial" , "helvetica" , sans-serif;"><span style="font-size: large;">
</span></span><br />
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify; text-indent: 35.45pt;">
<span style="font-family: "arial" , "helvetica" , sans-serif;"><span style="font-size: large;">Es entonces
cuando, quizás —en algunos esto ni siquiera se plantea—, se nos pasa por la
cabeza la idea de romper amarras con ese partenaire que creíamos eterno. No es
una decisión fácil, en verdad. Muchas veces hace falta meditarlo, hablarlo con
algún amigo o conocido. El caso es que, hables con quien hables, acaba diciendo
lo mismo: que hay que aguantar, que son todos iguales, que mejor malo conocido
que bueno por conocer, y un rosario de frases hechas y deshechas que no sirven
de nada sino para agrandar aún más ese limbo emocional en el que uno está
enterrado. Porque el quid de la cuestión es que sabes perfectamente que tienes
que darte de baja, pero… tienes miedo de las consecuencias. Te asusta el riesgo
de quedarte solo y sin móvil, te agobia la cantidad de trámites que tienes que
hacer, te da pereza el volver a comenzar de cero o encontrarte con otro
operador que te haga volver a pasar por lo mismo o peor, etc. Es así como,
entonces, piensas que los otros igual tienen razón, que mejor te quedas como
estás, que deberías hacer de tripas corazón y aguantar, que igual la cosa
mejora, y que patatín que patatán. Pero lo que también sabes es que estás lleno
de bronca, que no quieres saber más nada de sus mentiras y promesas sin
contenido, y que, por más que te quieras autoconvencer, tu teleoperador no va a
cambiar. Por tanto, tu cabeza se hace un lío, no sabes para dónde disparar y, en
el camino, sigues sufriendo. Hasta que, finalmente, das el gran paso y decides romper
con todo.</span></span></div>
<span style="font-family: "arial" , "helvetica" , sans-serif;"><span style="font-size: large;">
</span></span><br />
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify; text-indent: 35.45pt;">
<span style="font-family: "arial" , "helvetica" , sans-serif;"><span style="font-size: large;">Por lo
general, las cosas no acaban muy bien. Tras la decisión de anular el contrato,
la cual es siempre unilateral, el teleoperador, de ahora en más “el afectado”, comienza
a desplegar sus estrategias manipulativas para retomar el control, evitar el
“divorcio contractual” y seguir con la relación cueste lo que cueste. Promesas
que sabemos que no se van a cumplir, regalos y premios extras, aumento de
beneficios, rebajas en facturas y otras tantas mentirijillas, o, en casos
extremos, amenazas de sanciones por compromiso de permanencia sin extinguir, son
algunas de sus tácticas para recomponer la situación. Si uno es fuerte y
aguanta el embiste, tras unos cuantos días, el plan de recuperación emocional
urdido por “el afectado” cesa. Se acepta la separación, se paga lo que se tenga
que pagar en caso que así sea y, a la manera de un divorcio exprés, en menos de
veinticuatro horas, volvemos a quedar libres y sin ataduras para encauzar
nuestra vida digital en una nueva relación comercial. Por lo general, aquí no
funciona eso tan habitual que se da en las cuestiones sentimentales y que se
llama “duelo” sino que, por el contrario, cuenta más aquello de: “un clavo saca
a otro clavo”. </span></span></div>
<span style="font-family: "arial" , "helvetica" , sans-serif;"><span style="font-size: large;">
</span></span><br />
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify; text-indent: 35.45pt;">
<span style="font-family: "arial" , "helvetica" , sans-serif;"><span style="font-size: large;">Hasta aquí,
las semejanzas a las que se refería mi musa. Si nos salimos de la vida digital
y trasladamos la cuestión a la esfera del amor, en algunos casos —y,
afortunadamente, en estos me incluyo—, la comparación apenas es posible. Porque
hay veces que ese teleoperador con quien firmaste un contrato de marras que
creías eterno, es una de las mejores cosas que te pudo pasar en la vida. Porque
hay veces que ese teleoperador que creías perfecto, al igual que tú, tampoco lo
era. Porque hay veces que lo que te une a ese teleoperador, va mucho más allá
de esa relación contractual. Porque hay veces que la complicidad y los
sentimientos que hay entre tú y ese teleoperador son tan fuertes que, incluso
en los momentos más difíciles, la decisión de “dar de baja” el “contrato”, ya
no es una cuestión unilateral. Porque hay veces que, tras ese paso, si bien hay
mucho que se pierde, también hay mucho por ganar. Porque hay veces que la
ruptura no está marcada por la bronca o el odio, ni por amenazas o estrategias
de manipulación emocional, sino por el cariño construido paso a paso durante
tantos años, el agradecimiento mutuo y las ganas de crecer como personas y
establecer un vínculo más sano. Y porque son estas cosas las que hacen que, a
pesar de la distancia interpuesta por la disolución, la comunicación entre
ambas partes no desaparezca. </span></span></div>
<span style="font-family: "arial" , "helvetica" , sans-serif;"><span style="font-size: large;">
</span></span><br />
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify; text-indent: 35.45pt;">
<span style="font-family: "arial" , "helvetica" , sans-serif;"><span style="font-size: large;">Dicho lo
dicho y para no desestimar completamente a mi musa —suele ser muy sensible y no
quiero que se enfade y deje de visitarme—, volviendo a su intento de comparar
un divorcio con una baja con un teleoperador, solo puedo decir que, en estos
momentos y por lo pronto, hasta que mi vida emocional se recomponga, prefiero
quedarme un tiempo “sin móvil”. </span></span></div>
<span style="font-family: "arial" , "helvetica" , sans-serif;"><span style="font-size: large;">
</span></span><br />
<div class="MsoNormal">
<span style="font-family: "arial" , "helvetica" , sans-serif;"><span style="font-size: large;"><i>Fernando Adrian Mitolo
©</i></span></span></div>
<br />
<style>
<!--
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</style>Fernando Mitolohttp://www.blogger.com/profile/06481811557408868637noreply@blogger.com4tag:blogger.com,1999:blog-7481040285121933094.post-43120776377338813182018-05-07T11:49:00.001+01:002018-05-07T11:55:23.574+01:00La otra cara de Kafka - Un guiño al psicoanálisis<br />
<div class="WordSection1">
<h3 class="MsoNormal" style="text-align: justify;">
<span style="font-size: large;"><span style="font-weight: normal;"><span style="color: #990000;"><i><span lang="ES">Un pequeño comentario sobre
“Kafka y la muñeca viajera”, de Jordi Sierra i Fabra<span style="font-size: x-small;"><a href="https://www.blogger.com/blogger.g?blogID=7481040285121933094#_ftn1" name="_ftnref1" title=""><span class="MsoFootnoteReference"><span class="MsoFootnoteReference"><span lang="ES" style="font-family: "calibri";">[1]</span></span></span></a></span></span></i></span></span></span></h3>
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify;">
<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;">
<a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEhaAaWAUDoz-YJOmrlSoiKnBaaTcytHdCRqpUReVrB1KNvXmYqZ_p2Gp6iIDv_gtKdM8YpDedSvIaOiJDISfFdPbdhOclE6lKcfCNUx-vClWXCx-Pjk5nx08ytq5tOONYR9uLqVKNeXGZs/s1600/9788498411164.jpg" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" data-original-height="1600" data-original-width="1040" height="320" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEhaAaWAUDoz-YJOmrlSoiKnBaaTcytHdCRqpUReVrB1KNvXmYqZ_p2Gp6iIDv_gtKdM8YpDedSvIaOiJDISfFdPbdhOclE6lKcfCNUx-vClWXCx-Pjk5nx08ytq5tOONYR9uLqVKNeXGZs/s320/9788498411164.jpg" width="206" /></a></div>
</div>
<div class="MsoNormalCxSpMiddle" style="text-align: justify;">
<span style="font-family: "arial" , "helvetica" , sans-serif;"><span style="font-size: large;"><span lang="ES">Todos conocemos al Kafka escritor. Aunque controvertido,
críptico y oscuro, nadie dudaría a estas alturas que, a pesar de ello, fue uno
de los artistas más brillantes del Siglo XX. Su obra, una parte editada en vida
y otra sacada a la luz de forma póstuma gracias a la genial desobediencia de su
amigo Max Brod —recordemos que Kafka le pidió que, tras su muerte, quemara
todos sus manuscritos—, es profusa y variada. Cartas, relatos, novelas o
artículos de revistas entre otras cosas, forman parte de la bibliografía
kafkiana de lectura casi obligatoria.</span></span></span></div>
<span style="font-family: "arial" , "helvetica" , sans-serif;"><span style="font-size: large;">
</span></span><br />
<div class="MsoNormalCxSpMiddle" style="text-align: justify;">
</div>
<span style="font-family: "arial" , "helvetica" , sans-serif;"><span style="font-size: large;">
</span></span><br />
<div class="MsoNormalCxSpMiddle" style="text-align: justify;">
<span style="font-family: "arial" , "helvetica" , sans-serif;"><span style="font-size: large;"><span lang="ES">Sin embargo, tras la muerte del autor y a partir
de un hecho relatado por Dora Aymant —su última novia y compañera—, todo indica
que habría un pequeño epistolario, eso sí, inédito, entre Kafka y una supuesta niña
alemana. Según el relato de Aymant, tras el encuentro con aquella niña, Kafka
habría dejado de lado sus borradores literarios del momento para meterse de
lleno en ese curioso proyecto. Una vez muerto, Klaus Wagenchach, estudioso de su
obra, inició un infructuoso periplo en busca de las pruebas de ese inusitado encuentro
epistolar. A pesar de la búsqueda incesante y casi obsesiva, este jamás logró
dar con aquella misteriosa niña y, mucho menos, con las cartas<span style="font-size: x-small;"><a href="https://www.blogger.com/blogger.g?blogID=7481040285121933094#_ftn2" name="_ftnref2" title=""><span class="MsoFootnoteReference"><span class="MsoFootnoteReference">[2]</span></span></a>.
</span></span></span></span></div>
<span style="font-family: "arial" , "helvetica" , sans-serif;"><span style="font-size: large;">
</span></span><br />
<div class="MsoNormalCxSpMiddle" style="text-align: justify;">
</div>
<span style="font-family: "arial" , "helvetica" , sans-serif;"><span style="font-size: large;">
</span></span><br />
<div class="MsoNormalCxSpMiddle" style="text-align: justify;">
<span style="font-family: "arial" , "helvetica" , sans-serif;"><span style="font-size: large;"><span lang="ES">De todas maneras, como en el juego del Senku, esa
falta no fue en vano. Con una delicadeza, fidelidad y respeto encomiables, a
partir de esa ausencia, Jordi Sierra i Fabra ha reconstruido de forma magistral
—con una mezcla de realidad y leyenda— las circunstancias que favorecieron ese
encuentro<span style="font-size: x-small;"><a href="https://www.blogger.com/blogger.g?blogID=7481040285121933094#_ftn3" name="_ftnref3" title=""><span class="MsoFootnoteReference"><span class="MsoFootnoteReference">[3]</span></span></a></span>
y que, un año antes de su muerte, empujaron al autor checo a escribir la que
sería su única obra exclusiva, dedicada de puño y letra y en persona a esa legendaria
niña alemana. De hecho, no existe ninguna otra obra de Kafka que tenga estas
características. </span></span></span></div>
<span style="font-family: "arial" , "helvetica" , sans-serif;"><span style="font-size: large;">
</span></span><br />
<div class="MsoNormalCxSpMiddle" style="text-align: justify;">
</div>
<span style="font-family: "arial" , "helvetica" , sans-serif;"><span style="font-size: large;">
</span></span><br />
<div class="MsoNormalCxSpMiddle" style="text-align: justify;">
<span style="font-family: "arial" , "helvetica" , sans-serif;"><span style="font-size: large;"><span lang="ES">Sin extenderme en los vericuetos del libro de
Sierra i Fabra y tan solo a los efectos de situar el contexto, cabe mencionar
que la escritura de esas supuestas cartas por parte de Kafka surge tras
encontrarse con aquella niña llorando sola y desconsolada en un parque de Berlín.
Al preguntarle el motivo de su llanto, esta le dice que es porque ha perdido su
muñeca. A partir de ese momento y como si se tratase de una verdadera demanda
dirigida a él, Kafka siente la imperiosa necesidad de responder. Duda, teme
meterse en un aprieto del cual le sea difícil salir, pero, igualmente, responde.
Sin embargo, su respuesta no será una respuesta cualquiera. Al dolor por una pérdida
en juego y a las puertas de un trabajo de duelo por comenzar, a partir del
relato reconstruido por Sierra i Fabra, Kafka ofrece, sin siquiera saberlo, el
escenario perfecto que tendrá sobre esa niña un efecto absolutamente sanador. </span></span></span></div>
<span style="font-family: "arial" , "helvetica" , sans-serif;"><span style="font-size: large;">
</span></span><br />
<div class="MsoNormalCxSpMiddle" style="text-align: justify;">
</div>
<span style="font-family: "arial" , "helvetica" , sans-serif;"><span style="font-size: large;">
</span></span><br />
<div class="MsoNormalCxSpMiddle" style="text-align: justify;">
<span style="font-family: "arial" , "helvetica" , sans-serif;"><span style="font-size: large;"><span lang="ES">Por tanto, el motivo de este pequeño texto no es,
en absoluto, abordar las cuestiones literarias del legendario epistolario sino,
más bien, tomar esa reconstrucción que de él hace Sierra i Fabra y señalar en
ese texto lo que, a mi entender, de haber existido, este habría tenido de
terapéutico. A pesar de que, en un primer momento y en una primera lectura,
puede entenderse que la historia de la “muñeca viajera” —inventada por Sierra i
Fabra y puesta en boca de Kafka— no es sino un intento de evitarle la tristeza
a la niña del parque, a poco que uno se sumerge entre las cartas, se comienza a
descubrir el verdadero valor de “intervención terapéutica” que estas encierran.</span></span></span></div>
<span style="font-family: "arial" , "helvetica" , sans-serif;"><span style="font-size: large;">
</span></span><br />
<div class="MsoNormalCxSpMiddle" style="text-align: justify;">
</div>
<span style="font-family: "arial" , "helvetica" , sans-serif;"><span style="font-size: large;">
</span></span><br />
<div class="MsoNormalCxSpMiddle" style="text-align: justify;">
<span style="font-family: "arial" , "helvetica" , sans-serif;"><span style="font-size: large;"><span lang="ES">Si bien Kafka duda, por ver en el dolor de la niña
un verdadero abismo en el que puede quedar atrapado —y en esto vislumbra lo
insaciable que puede llegar a ser el deseo de saber de los niños—, acepta el
reto y no apuesta por una solución fácil frente a la pérdida. Ante el dolor por
el objeto perdido, no le ofrece un sustituto, sino palabras, esto es: una
posible significación. Como si se tratase de una chispa, enciende el fuego de
la transferencia y, a cada carta, la niña le lanza una nueva pregunta que, a
modo de ida y vuelta, obliga a Kafka a continuar escribiendo y tejiendo el hilo
de aquella historia inventada. Poco a poco y a medida que las cartas se
suceden, no solo Kafka se tranquiliza, sino que la niña comienza a integrar y,
por tanto, a elaborar la ausencia de su muñeca. </span></span></span></div>
<span style="font-family: "arial" , "helvetica" , sans-serif;"><span style="font-size: large;">
</span></span><br />
<div class="MsoNormalCxSpMiddle" style="text-align: justify;">
</div>
<span style="font-family: "arial" , "helvetica" , sans-serif;"><span style="font-size: large;">
</span></span><br />
<div class="MsoNormalCxSpMiddle" style="text-align: justify;">
<span style="font-family: "arial" , "helvetica" , sans-serif;"><span style="font-size: large;"><span lang="ES">En medio de la relación epistolar, Kafka se
pregunta cómo cerrarla; sabe que no puede hacerla eterna y que debe darle un
final. Nuevamente, la genialidad del checo hace acto de presencia y, como si se
tratase de un salvavidas, mete a la muñeca en la dialéctica del deseo y el
amor. Y no solo eso, sino que nomina a la niña como mentora y facilitadora de
ese deseo. 2x1 en el que Kafka no solo
la enfrenta al deseo del otro como deseo de otra cosa más allá de uno, sino
que, además, la remueve del lugar de la culpa.</span></span></span></div>
<span style="font-family: "arial" , "helvetica" , sans-serif;"><span style="font-size: large;">
</span></span><br />
<div class="MsoNormalCxSpMiddle" style="text-align: justify;">
</div>
<span style="font-family: "arial" , "helvetica" , sans-serif;"><span style="font-size: large;">
</span></span><br />
<div class="MsoNormalCxSpMiddle">
<span style="font-family: "arial" , "helvetica" , sans-serif;"><span style="font-size: large;"><span lang="ES">Así, con
estas condiciones, la niña pronto estaría lista para dar el paso final y
soltar. Lo hace con su penúltima carta: “</span>Brígida estaba sola, y ya no lo está”, “Es feliz, estoy contenta”<span style="font-size: x-small;"><a href="https://www.blogger.com/blogger.g?blogID=7481040285121933094#_ftn4" name="_ftnref4" title=""><span class="MsoFootnoteReference"><span class="MsoFootnoteReference">[4]</span></span></a></span>.
Pero Kafka necesita dar un paso más. Piensa, lo consulta con su compañera,
duda, hasta que, finalmente, actúa. A los pocos días, vuelve al parque y ve a
la niña jugando con otras niñas: “dos amigas recuperadas”, las llama. Y,
efectivamente, se trata de recuperación, pero desde otro lugar: la niña ya no
es la misma. Él tampoco. Kafka se acerca y le entrega la última carta, breve y de
tan solo unas líneas: “Gracias por darme la vida y la libertad para vivirla. Sé
feliz”, dice el papel. Y con ello, le da un paquete. La niña, impresionada, lo
abre: es una muñeca. Kafka le dice que se llama “Dora”, como su amada. </span></span></div>
<span style="font-family: "arial" , "helvetica" , sans-serif;"><span style="font-size: large;">
</span></span><br />
<div class="MsoNormalCxSpMiddle">
</div>
<span style="font-family: "arial" , "helvetica" , sans-serif;"><span style="font-size: large;">
</span></span><br />
<div class="MsoNormalCxSpMiddle">
<span style="font-family: "arial" , "helvetica" , sans-serif;"><span style="font-size: large;">Está claro
que este paso era un paso innecesario para la niña. Sabemos que la pérdida es
irrecuperable. Hay en juego un final de duelo, un cierre. Por tanto, y esto es
otra cuestión, quizás en este punto ya no se trate del duelo de la niña, sino
del suyo. </span></span></div>
<span style="font-family: "arial" , "helvetica" , sans-serif;"><span style="font-size: large;">
</span></span><br />
<div class="MsoNormalCxSpMiddle">
<br /></div>
<span style="font-family: "arial" , "helvetica" , sans-serif;"><span style="font-size: large;">
</span></span><br />
<div class="MsoNormalCxSpMiddle">
<span style="font-family: "arial" , "helvetica" , sans-serif;"><span style="font-size: large;">Fernando
Mitolo©</span></span></div>
<span style="font-family: "arial" , "helvetica" , sans-serif;"><span style="font-size: large;">
</span></span><br />
<div class="MsoNormalCxSpMiddle">
<span style="font-family: "arial" , "helvetica" , sans-serif;"><span style="font-size: large;">Mayo de 2018</span></span></div>
<span style="font-family: "arial" , "helvetica" , sans-serif;"><span style="font-size: large;">
</span></span><br />
<div class="MsoNormalCxSpMiddle">
<br /></div>
<span style="font-family: "arial" , "helvetica" , sans-serif;"><span style="font-size: large;">
</span></span><br />
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify;">
<br /></div>
</div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify;">
<span style="font-family: "arial" , "helvetica" , sans-serif;"><span style="font-size: large;"><span lang="ES"></span></span></span></div>
<span style="font-family: "arial" , "helvetica" , sans-serif;"><span style="font-size: large;">
</span></span><br />
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify;">
<span style="font-family: "arial" , "helvetica" , sans-serif;"><i>Imagen extraida de: www.la casadellibro.com</i></span></div>
<span style="font-family: "arial" , "helvetica" , sans-serif;"><span style="font-size: large;">
</span></span><br />
<div>
<span style="font-family: "arial" , "helvetica" , sans-serif;"><span style="font-size: large;"><br clear="all" /></span></span>
<br />
<hr align="left" size="1" width="33%" />
<div id="ftn1">
<div class="MsoFootnoteText">
<span style="font-family: "arial" , "helvetica" , sans-serif;"><span style="font-size: large;"><a href="https://www.blogger.com/blogger.g?blogID=7481040285121933094#_ftnref1" name="_ftn1" title=""><span class="MsoFootnoteReference"><span class="MsoFootnoteReference">[1]</span></span></a>
Jordi Sierra i Fabra: “Kafka y la muñeca viajera” - (Siruela – 2006)</span></span></div>
</div>
<div id="ftn2">
<div class="MsoFootnoteText">
<span style="font-family: "arial" , "helvetica" , sans-serif;"><span style="font-size: large;"><a href="https://www.blogger.com/blogger.g?blogID=7481040285121933094#_ftnref2" name="_ftn2" title=""><span class="MsoFootnoteReference"><span class="MsoFootnoteReference">[2]</span></span></a>
Para más detalle, ver: César Aira: “La muñeca viajera” - (El País, del 8 de
mayo de 2004)<span lang="ES"></span></span></span></div>
</div>
<div id="ftn3">
<div class="MsoFootnoteText">
<span style="font-family: "arial" , "helvetica" , sans-serif;"><span style="font-size: large;"><a href="https://www.blogger.com/blogger.g?blogID=7481040285121933094#_ftnref3" name="_ftn3" title=""><span class="MsoFootnoteReference"><span class="MsoFootnoteReference">[3]</span></span></a>
Jordi Sierra i Fabra, ibid<i><span lang="ES"></span></i></span></span></div>
</div>
<div id="ftn4">
<div class="MsoFootnoteText">
<span style="font-family: "arial" , "helvetica" , sans-serif;"><span style="font-size: large;"><a href="https://www.blogger.com/blogger.g?blogID=7481040285121933094#_ftnref4" name="_ftn4" title=""><span class="MsoFootnoteReference"><span class="MsoFootnoteReference">[4]</span></span></a>
Jordi Sierra i Fabra, ibid<span lang="ES"></span></span></span></div>
</div>
</div>
<span style="font-family: "arial" , "helvetica" , sans-serif;"><span style="font-size: large;">
</span></span><style><span style="font-family: Arial, Helvetica, sans-serif;"><font size="5">@font-face {
font-family: "Arial";
}@font-face {
font-family: "Cambria Math";
}@font-face {
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<div style="mso-element: footnote-list;">
<span style="font-family: "arial" , "helvetica" , sans-serif;"><span style="font-size: large;"><br clear="all" /></span></span>
<br />
<hr align="left" size="1" width="33%" />
<span style="font-family: "arial" , "helvetica" , sans-serif;"></span><span lang="ES" style="mso-ansi-language: ES;"></span><br />
<div id="ftn3" style="mso-element: footnote;">
</div>
</div>
<style>@font-face {
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}p.MsoNormal, li.MsoNormal, div.MsoNormal { margin: 0cm 0cm 0.0001pt; font-size: 12pt; font-family: Calibri; }p.MsoFootnoteText, li.MsoFootnoteText, div.MsoFootnoteText { margin: 0cm 0cm 0.0001pt; font-size: 12pt; font-family: Calibri; }span.MsoFootnoteReference { vertical-align: super; }span.TextonotapieCar { }.MsoChpDefault { font-family: Calibri; }div.WordSection1 { }div.WordSection2 { }</style>Fernando Mitolohttp://www.blogger.com/profile/06481811557408868637noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-7481040285121933094.post-83948852951108250642018-04-11T09:17:00.000+01:002018-04-11T09:17:10.588+01:00El bocado<div style="text-align: justify;">
<table align="center" cellpadding="0" cellspacing="0" class="tr-caption-container" style="margin-left: auto; margin-right: auto; text-align: center;"><tbody>
<tr><td style="text-align: center;"><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEh_JyFTjtlu1rAo4XTdWFp5Vk7MKU5ji4pHuXBmn0IIER67JE8MEP-Gi2Z9czPebnEnfjB878fkushDbLOOJZ4Ry1yAeJH1I6J3n3atzAo5tDGig0PrAa1-42YW-sVnYznaSd4UcGkLTd4/s1600/1132765480_0.jpg" imageanchor="1" style="clear: left; margin-bottom: 1em; margin-left: auto; margin-right: auto;"><img border="0" data-original-height="400" data-original-width="353" height="320" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEh_JyFTjtlu1rAo4XTdWFp5Vk7MKU5ji4pHuXBmn0IIER67JE8MEP-Gi2Z9czPebnEnfjB878fkushDbLOOJZ4Ry1yAeJH1I6J3n3atzAo5tDGig0PrAa1-42YW-sVnYznaSd4UcGkLTd4/s320/1132765480_0.jpg" width="282" /></a></td></tr>
<tr><td class="tr-caption" style="text-align: center;"><span style="font-size: x-small;"><span style="font-family: "arial" , "helvetica" , sans-serif;"><span style="line-height: 150%;">Imagen: http://www.elmundo.es/suplementos/magazine</span></span></span></td></tr>
</tbody></table>
<br />
<span style="font-size: large;"><span style="font-family: "arial" , "helvetica" , sans-serif;">Nos enviaban de una patada a las duras calles y allí quedábamos,
solos y al abrigo de la intemperie, rodeados de roedores y restos de
inmundicia sin digerir. Anoche, decidí cruzar la linea. Nunca imaginé
que una rata supiera tanto a gloria.</span></span></div>
<div style="text-align: justify;">
<br /></div>
<div style="line-height: 150%; margin: 0.1pt 0cm;">
<span style="font-size: large;"><span style="font-family: "arial" , "helvetica" , sans-serif;">Fernando Mitolo <span style="line-height: 150%;">©</span></span></span></div>
<div style="line-height: 150%; margin: 0.1pt 0cm;">
<h3>
<span style="font-weight: normal;"><span style="color: #990000;"><span style="font-size: large;"><span style="font-family: "arial" , "helvetica" , sans-serif;">Micro presentado en el concurso semanal de Cadena Ser</span></span></span></span></h3>
</div>
<div style="line-height: 150%; margin: 0.1pt 0cm;">
<br /></div>
<div style="text-align: justify;">
<span style="font-size: large;"><span style="font-family: "arial" , "helvetica" , sans-serif;"><style>
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</style></span></span></div>
Fernando Mitolohttp://www.blogger.com/profile/06481811557408868637noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-7481040285121933094.post-26582419111781633532018-03-11T14:57:00.001+00:002018-03-11T15:33:38.428+00:00Depresión y agotamiento - La otra cara de la positividad<style>@font-face {
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}p.MsoNormal, li.MsoNormal, div.MsoNormal { margin: 0cm 0cm 0.0001pt; font-size: 12pt; font-family: Calibri; }span.MsoEndnoteReference { vertical-align: super; }p.MsoEndnoteText, li.MsoEndnoteText, div.MsoEndnoteText { margin: 0cm 0cm 0.0001pt; font-size: 12pt; font-family: Calibri; }span.TextonotaalfinalCar { }.MsoChpDefault { font-family: Calibri; }div.WordSection1 { }</style>
<br />
<h3 class="MsoNormal" style="text-align: justify;">
<span style="font-family: "arial" , "helvetica" , sans-serif;"><span style="color: #990000;"><span style="font-size: large;"><i><span lang="ES">Comentarios sobre “La
sociedad del cansancio”, de Byung-Chul Han</span></i><a href="https://www.blogger.com/blogger.g?blogID=7481040285121933094#_edn1" name="_ednref1" title=""><span class="MsoEndnoteReference"><span lang="ES"><span class="MsoEndnoteReference"><span lang="ES" style="font-family: "calibri";">[1]</span></span></span></span></a><span class="MsoEndnoteReference"><span lang="ES"><span class="MsoEndnoteReference"><span lang="ES" style="font-family: "calibri";"> </span></span></span></span></span></span></span></h3>
<table align="center" cellpadding="0" cellspacing="0" class="tr-caption-container" style="margin-left: auto; margin-right: auto; text-align: center;"><tbody>
<tr><td style="text-align: center;"><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEieWH0unp7gd0s_hmu6LNbGRu8QDVO8iIlI2VKH6L94yuNuddYHejeT-zhQcVebTT7zq86XUeJ4FG3xOS9VIpKe6OXJMvyifmIwHTl1-qGpTwRRVq9MvFiC6-_fJstGYi14ppqHwSNKcZk/s1600/9788425428685.jpg" imageanchor="1" style="margin-left: auto; margin-right: auto;"><img border="0" data-original-height="1020" data-original-width="666" height="400" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEieWH0unp7gd0s_hmu6LNbGRu8QDVO8iIlI2VKH6L94yuNuddYHejeT-zhQcVebTT7zq86XUeJ4FG3xOS9VIpKe6OXJMvyifmIwHTl1-qGpTwRRVq9MvFiC6-_fJstGYi14ppqHwSNKcZk/s400/9788425428685.jpg" width="260" /></a></td></tr>
<tr><td class="tr-caption" style="text-align: center;">(imagen extraida de www.casadellibro.com)</td></tr>
</tbody></table>
<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;">
</div>
<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;">
</div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify;">
<span style="font-family: "arial" , "helvetica" , sans-serif;"><span style="font-size: large;"><span lang="ES">Hace exactamente una década, un slogan de tan solo tres palabras y cargado
de idealismo, comenzó a inundar el omnipresente universo de las redes sociales
y la comunicación globalizada. Sin embargo, detrás de aquel enunciado
aparentemente inocente y esperanzador, se escondía la siniestra enunciación que,
hoy en día, delimita la filosofía y valores de nuestra sociedad. Se trataba del
famoso: “<i>Yes, we can”.</i></span></span></span></div>
<span style="font-family: "arial" , "helvetica" , sans-serif;"><span style="font-size: large;">
</span></span><br />
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify;">
<span style="font-family: "arial" , "helvetica" , sans-serif;"><span style="font-size: large;"><span lang="ES">Pues bien, este es uno de los puntapiés de salida con que el filósofo
surcoreano Byung-Chul Han comienza a tejer la telaraña que da forma a su
ensayo: “La sociedad del cansancio”. En él, Han denuncia la perversidad del
sistema social actual, un sistema cargado de un positivismo enfermizo y letal
que, de forma insidiosa, ha logrado invertir los valores de la sociedad
disciplinaria tal y como la conceptualizó Michel Foucault en la década de los ‘70.
Si esta se caracteriza por su negatividad, expresada en el “no poder” o en el
“deber” de las obligaciones, la sociedad de hoy es, más bien, una sociedad
cargada con la positividad del rendimiento. Ahora, más que el “no poder”, el
valor social de un sujeto lo determina el “poder”: cuanto más podemos, más
valemos.</span></span></span></div>
<span style="font-family: "arial" , "helvetica" , sans-serif;"><span style="font-size: large;">
</span></span><br />
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify;">
<span style="font-family: "arial" , "helvetica" , sans-serif;"><span style="font-size: large;"><span lang="ES">Y no hace falta ir tan lejos para comprobarlo. El discurso empresarial —y
en este se incluyen, lamentablemente, también las O.N.G.—, ha sido
absolutamente conquistado por este paradigma de la positividad enfermante. Día
tras día, vemos cómo nuestros jefes, directivos, mandos intermedios, expertos
en coaching —nueva figura de la sociedad del rendimiento—y todo acólito del <i>Yes we can</i> que como tal se precie, nos
inoculan su veneno a través de conceptos y propuestas golosas como: motivación,
equipos de alto rendimiento, proyectos innovadores, iniciativa, proactividad,
etc.</span></span></span></div>
<span style="font-family: "arial" , "helvetica" , sans-serif;"><span style="font-size: large;">
</span></span><br />
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify;">
<span style="font-family: "arial" , "helvetica" , sans-serif;"><span style="font-size: large;"><span lang="ES">Esto tiene sus beneficios, al menos para el discurso del poder, en tanto y
en cuanto el sujeto del rendimiento es mucho más dócil y más productivo que el
sujeto de la obediencia. Para esto, nos hace creer que somos libres, que
gestionamos incitativas propias, que progresamos y crecemos, pero es una
libertad paradójica y que raya la violencia. Y la clave está en otro de los
nodos organizadores del ensayo de Byung-Chul Han. Para el autor, se trata de la
desaparición de dos elementos fundamentales como son la <i>otredad</i> y la <i>extrañeza</i><a href="https://www.blogger.com/blogger.g?blogID=7481040285121933094#_edn2" name="_ednref2" title=""><span class="MsoEndnoteReference"><span class="MsoEndnoteReference"><span lang="ES" style="font-family: "calibri";">[2]</span></span></span></a><i>. </i>Son dos conceptos que Han toma de la
inmunología y que darían cuenta del <i>locus</i>
de donde provienen las amenazas al sistema y contra los cuales se pondrían en
marcha las reacciones inmunitarias. Un ejemplo claro: el de los virus. Pues
bien, en la sociedad del rendimiento, ese <i>locus</i>
ya no es externo, sino que está completamente internalizado.</span></span></span></div>
<span style="font-family: "arial" , "helvetica" , sans-serif;"><span style="font-size: large;">
</span></span><br />
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify;">
<span style="font-family: "arial" , "helvetica" , sans-serif;"><span style="font-size: large;"><span lang="ES">En este sentido, nada es más falso que creer que el “poder” de la sociedad
positiva ha ocultado o ha hecho desaparecer al “deber” de la disciplina. Por el
contrario, más que corte hay continuidad. El “deber” de la disciplina se ha
metamorfoseado en el “deber” del rendimiento y su cara más visible no es otra
que la autoexigencia con la que, día a día, se castiga el sujeto de la sociedad
actual. Si antes víctima y verdugo eran dos polos opuestos y complementarios,
hoy, ambos términos coinciden en el individuo. Es él quien, al mismo tiempo, funciona
como brazo ejecutor y víctima de sí mismo. Lo que antes era un <i>locus</i> imperativo externo, ahora está
absolutamente incrustado en la psique del individuo, a la manera de instancia
supeyoica que fustiga en pos del exceso de trabajo y la autoexplotación. Él es
su propio virus. Nuevamente, tal y como ya lo afirmara el psicoanálisis, se
trata de un sujeto sujetado.</span></span></span></div>
<span style="font-family: "arial" , "helvetica" , sans-serif;"><span style="font-size: large;">
</span></span><br />
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify;">
<span style="font-family: "arial" , "helvetica" , sans-serif;"><span style="font-size: large;"><span lang="ES">¿Cuál es, por tanto, el resultado de todo esto? Byung-Chul Han lo expresa
de forma magistral: si con la sociedad disciplinaria se generan locos o
delincuentes, la especialidad de la sociedad actual del rendimiento son los fracasados,
derivados estos de los trastornos límite de la personalidad, la hiperactividad y
la depresión. En estos términos, la depresión por agotamiento y el <i>burn out</i> o síndrome del quemado, no son
sino el cansancio producto de la presión por el rendimiento. Si bien, en un
principio, la depresión puede estar supeditada al cansancio del “crear y del
poder hacer”, el verdadero lamento del depresivo se desencadena cuando cae en
la cuenta de que “no puede poder más”. Y esto solo se explica y se entiende
dentro de un discurso que sostiene que “Todo es posible”, que “Siempre se puede
un poco más”. Por eso, la depresión actual, también lleva implícitas las señas
de un duelo, de una pérdida: en este caso, la de no estar a la altura<a href="https://www.blogger.com/blogger.g?blogID=7481040285121933094#_edn3" name="_ednref3" title=""><span class="MsoEndnoteReference"><span class="MsoEndnoteReference"><span lang="ES" style="font-family: "calibri";">[3]</span></span></span></a>.</span></span></span></div>
<span style="font-family: "arial" , "helvetica" , sans-serif;"><span style="font-size: large;">
</span></span><br />
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify;">
<span style="font-family: "arial" , "helvetica" , sans-serif;"><span style="font-size: large;"><span lang="ES">Byung-Chul Han va un paso más allá y, en su ensayo, dirige su flecha hacia
otra de las aristas del problema: la administración del tiempo y sus efectos. Para
ello, analiza uno de los bastiones del discurso del rendimiento: el concepto de
“Atención multitasking”. Muchas tareas a la vez, varios procesos atencionales
abiertos en el mismo momento y gestión de tiempos a contrareloj, son la marca
de agua que subyace en cualquiera de los ámbitos laborales de la sociedad
actual. Ante esto y de manera rotunda, Han afirma que esta vorágine nos acerca
más al salvajismo que al progreso de la civilización, ya que, la necesidad de
la atención multifocalizada, imprescindible para la supervivencia, es más
propia del mundo animal que del humano<a href="https://www.blogger.com/blogger.g?blogID=7481040285121933094#_edn4" name="_ednref4" title=""><span class="MsoEndnoteReference"><span class="MsoEndnoteReference"><span lang="ES" style="font-family: "calibri";">[4]</span></span></span></a>.</span></span></span></div>
<span style="font-family: "arial" , "helvetica" , sans-serif;"><span style="font-size: large;">
</span></span><br />
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify;">
<span style="font-family: "arial" , "helvetica" , sans-serif;"><span style="font-size: large;"><span lang="ES">Imposibilidad para anclar en un punto fijo, relaciones efímeras o de <i>touch and go</i>, estar en varias cosas o
lugares a la vez —el universo virtual lo permite— y otras tantas formas de <i>multitasking</i>, son la prueba de la escasa
tolerancia al hastío y al aburrimiento que caracteriza a nuestra sociedad
actual. Una era que no cree en el “Menos es más” y en la que, nuevas formas de ocio
sin contenido y sin sustancia, nos alejan cada vez más de la relajación
espiritual y la contemplación necesarias para la creación y la evolución
personal. Por el contrario, la agitación y la hiperactividad actual no serían
más que la etiqueta de un profundo estancamiento, el cual ni produce ni genera
nada nuevo y solo reproduce o acelera lo que ya existe<a href="https://www.blogger.com/blogger.g?blogID=7481040285121933094#_edn5" name="_ednref5" title=""><span class="MsoEndnoteReference"><span class="MsoEndnoteReference"><span lang="ES" style="font-family: "calibri";">[5]</span></span></span></a>.</span></span></span></div>
<span style="font-family: "arial" , "helvetica" , sans-serif;"><span style="font-size: large;">
</span></span><br />
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify;">
<span style="font-family: "arial" , "helvetica" , sans-serif;"><span style="font-size: large;"><span lang="ES">En síntesis: autoexplotación, autoexigencia letal, depresión y cansancio, aburrimiento,
apatía, estancamiento espiritual y falta de libertad, son las nuevas caras del supuesto
y anhelado progreso. Poco antes de acabar su ensayo, Byung-Chul Han afirma:<i> “la hiperactividad es, paradójicamente, una
forma en extremo pasiva de actividad que ya no permite ninguna acción libre”<a href="https://www.blogger.com/blogger.g?blogID=7481040285121933094#_edn6" name="_ednref6" title=""><span class="MsoEndnoteReference"><span class="MsoEndnoteReference"><b><span lang="ES" style="font-family: "calibri";">[6]</span></b></span></span></a></i>.
</span></span></span></div>
<span style="font-family: "arial" , "helvetica" , sans-serif;"><span style="font-size: large;">
</span></span><br />
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify;">
<span style="font-family: "arial" , "helvetica" , sans-serif;"></span></div>
<span style="font-family: "arial" , "helvetica" , sans-serif;"><span style="font-size: large;">
</span></span><br />
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify;">
<span style="font-family: "arial" , "helvetica" , sans-serif;"><span style="font-size: large;"><span lang="ES">Creo que se merece una reflexión.</span></span></span></div>
<span style="font-family: "arial" , "helvetica" , sans-serif;"><span style="font-size: large;">
</span></span><br />
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify;">
<span style="font-family: "arial" , "helvetica" , sans-serif;"><br /></span></div>
<span style="font-family: "arial" , "helvetica" , sans-serif;"><span style="font-size: large;">
</span></span><br />
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify;">
<span style="font-family: "arial" , "helvetica" , sans-serif;"></span></div>
<span style="font-family: "arial" , "helvetica" , sans-serif;"><span style="font-size: large;">
</span></span><br />
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify;">
<span style="font-family: "arial" , "helvetica" , sans-serif;"><span style="font-size: large;"><span lang="ES">Fernando Adrian Mitolo </span><span lang="ES">©</span></span></span></div>
<span style="font-family: "arial" , "helvetica" , sans-serif;"><span style="font-size: large;">
</span></span><br />
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify;">
<span style="font-family: "arial" , "helvetica" , sans-serif;"><span style="font-size: large;"><span lang="ES">Marzo de 2018</span></span></span></div>
<span style="font-family: "arial" , "helvetica" , sans-serif;"><span style="font-size: large;">
</span></span><br />
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify;">
<span style="font-family: "arial" , "helvetica" , sans-serif;"><br /></span></div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify;">
<span style="font-family: "arial" , "helvetica" , sans-serif;"></span></div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify;">
<span style="font-family: "arial" , "helvetica" , sans-serif;"></span></div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify;">
<span style="font-family: "arial" , "helvetica" , sans-serif;"><span style="font-size: large;"><span lang="ES">Comprar <a href="https://www.amazon.es/gp/product/8425428688/ref=as_li_ss_tl?ie=UTF8&camp=3626&creative=24822&creativeASIN=8425428688&linkCode=as2&tag=elbloalt-21" target="_blank">La sociedad del Cansancio </a></span></span></span></div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify;">
<span style="font-family: "arial" , "helvetica" , sans-serif;"><br /></span></div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify;">
<span style="font-family: "arial" , "helvetica" , sans-serif;"><span style="font-size: large;"><b><span lang="ES">Otras obras del autor</span></b><span lang="ES">: La sociedad de la transparencia, La
expulsión de lo distinto, Topología de la violencia, El aroma del tiempo, entre
otras.</span></span></span></div>
<span style="font-family: "arial" , "helvetica" , sans-serif;"><span style="font-size: large;">
</span></span><br />
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify;">
<span style="font-family: "arial" , "helvetica" , sans-serif;"></span></div>
<span style="font-family: "arial" , "helvetica" , sans-serif;"><span style="font-size: large;">
</span></span><br />
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify;">
<span style="font-family: "arial" , "helvetica" , sans-serif;"><br /></span></div>
<span style="font-family: "arial" , "helvetica" , sans-serif;"><span style="font-size: large;">
</span></span><br />
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify;">
<span style="font-family: "arial" , "helvetica" , sans-serif;"></span></div>
<div>
<div id="edn1">
<div class="MsoEndnoteText">
<h3>
<span style="font-family: "arial" , "helvetica" , sans-serif;"><span style="font-size: large;"><a href="https://www.blogger.com/blogger.g?blogID=7481040285121933094#_ednref1" name="_edn1" title=""><span class="MsoEndnoteReference"><span class="MsoEndnoteReference"><span style="font-family: "calibri";">[1]</span></span></span></a>
Byung-Chul Han, <i><span lang="ES">La sociedad del cansancio </span></i><span lang="ES">(Herder – 2012)</span><span class="MsoEndnoteReference"><span class="MsoEndnoteReference"><span style="font-family: "calibri";"> </span></span></span></span></span></h3>
<h3>
<span style="font-family: "arial" , "helvetica" , sans-serif;"><span style="font-size: large;"><a href="https://www.blogger.com/blogger.g?blogID=7481040285121933094#_ednref2" name="_edn2" title=""><span class="MsoEndnoteReference"><span class="MsoEndnoteReference"><span style="font-family: "calibri";">[2]</span></span></span></a><span lang="ES"> Íbid, pág.7</span></span></span></h3>
</div>
</div>
<div id="edn3">
<h3>
</h3>
<div class="MsoEndnoteText">
<h3>
<span style="font-family: "arial" , "helvetica" , sans-serif;"><span style="font-size: large;"><a href="https://www.blogger.com/blogger.g?blogID=7481040285121933094#_ednref3" name="_edn3" title=""><span class="MsoEndnoteReference"><span class="MsoEndnoteReference"><span style="font-family: "calibri";">[3]</span></span></span></a>
<span lang="ES">Íbid, pág.14</span></span></span></h3>
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<div class="MsoEndnoteText">
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<span style="font-family: "arial" , "helvetica" , sans-serif;"><span style="font-size: large;"><a href="https://www.blogger.com/blogger.g?blogID=7481040285121933094#_ednref4" name="_edn4" title=""><span class="MsoEndnoteReference"><span class="MsoEndnoteReference"><span style="font-family: "calibri";">[4]</span></span></span></a>
<span lang="ES">Íbid, pág.17-18</span></span></span></h3>
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<span style="font-family: "arial" , "helvetica" , sans-serif;"><span style="font-size: large;"><a href="https://www.blogger.com/blogger.g?blogID=7481040285121933094#_ednref5" name="_edn5" title=""><span class="MsoEndnoteReference"><span class="MsoEndnoteReference"><span style="font-family: "calibri";">[5]</span></span></span></a>
Íbid, pág.18-20</span></span></h3>
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<span style="font-family: "arial" , "helvetica" , sans-serif;"><span style="font-size: large;"><a href="https://www.blogger.com/blogger.g?blogID=7481040285121933094#_ednref6" name="_edn6" title=""><span class="MsoEndnoteReference"><span class="MsoEndnoteReference"><span style="font-family: "calibri";">[6]</span></span></span></a>
<span lang="ES">Íbid, pág.29</span></span></span></h3>
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<div class="MsoNormal" style="text-align: justify;">
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Fernando Mitolohttp://www.blogger.com/profile/06481811557408868637noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-7481040285121933094.post-85924628532375602222018-02-28T21:45:00.000+00:002018-02-28T21:47:18.277+00:00Nuevo libro de relatos breves<div style="text-align: justify;">
<span style="font-family: "arial" , "helvetica" , sans-serif;"><span style="font-size: large;">Como lo prometido es deuda, "Ten misericordia", mi nuevo libro de relatos breves, ya está disponible para todo aquel que lo quiera descargar. En esta ocasión, he decidido compartirlo aquí, en El Desván, de forma pública. Algunos me tildarán de poco comercial; y es que no lo soy. </span></span><br />
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<span style="font-family: "arial" , "helvetica" , sans-serif;"><span style="font-size: large;">Mi intención nunca ha sido hacer dinero con esto, sino que la gente me lea, conozca lo que escribo, lo comente, haga críticas. </span></span></div>
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<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;">
<a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEilLzI-3nlcBpeofOalBjW7BSWh0ZZr7_zvGvRKtykoIWTil2TGKsaSGgEAS96fGdy0kYMEVutdayGI3oWoZj8yedB4ozbThsT9Z_pa_ITeoTOu0-BrButqRdilsmEPqAXAp6aDAvpM11E/s1600/Ten+misericordia.png" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" data-original-height="699" data-original-width="451" height="320" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEilLzI-3nlcBpeofOalBjW7BSWh0ZZr7_zvGvRKtykoIWTil2TGKsaSGgEAS96fGdy0kYMEVutdayGI3oWoZj8yedB4ozbThsT9Z_pa_ITeoTOu0-BrButqRdilsmEPqAXAp6aDAvpM11E/s320/Ten+misericordia.png" width="206" /></a></div>
<span style="font-family: "arial" , "helvetica" , sans-serif;"><span style="font-size: large;">De modo que, de más está decirles que me encantaría que lo descargaran (es gratis) y, por supuesto que lo leyeran y me dijesen qué les ha parecido. Para ello, no tienen más que ir al bloque izquierdo de la página y pinchar sobre la imagen de la portada. </span></span></div>
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<span style="font-family: "arial" , "helvetica" , sans-serif;"><span style="font-size: large;">Muchas gracias</span></span></div>
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Fernando Mitolohttp://www.blogger.com/profile/06481811557408868637noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-7481040285121933094.post-84833500123906166132018-02-14T11:11:00.002+00:002018-02-14T12:05:09.459+00:00Quien esté libre de pecado, que tire la primera piedra<div style="text-align: justify;">
<a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEjCacIn5opRlFqHhS-PaIwbWCoTXJQhhljHWiznOufmPyKcYEZWwPwQhCLCghtd_6Vs9J-n2sMthvLCS35w-350TL207q8ncqdQpRKFilBhi2UDv-MGB47XclDSZmagvqLUFIIqUfxAkF4/s1600/Sethlas+2018.jpg" imageanchor="1" style="clear: left; float: left; margin-bottom: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" data-original-height="558" data-original-width="992" height="360" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEjCacIn5opRlFqHhS-PaIwbWCoTXJQhhljHWiznOufmPyKcYEZWwPwQhCLCghtd_6Vs9J-n2sMthvLCS35w-350TL207q8ncqdQpRKFilBhi2UDv-MGB47XclDSZmagvqLUFIIqUfxAkF4/s640/Sethlas+2018.jpg" width="640" /></a><span style="font-size: large;"><span style="font-family: "arial" , "helvetica" , sans-serif;"> </span></span><br />
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<span style="font-size: large;"><span style="font-family: "arial" , "helvetica" , sans-serif;">Si hay algún lugar en el que caben tod@s, en el que no se mira mal, en el que no se discrimina y en el que el arte rebosa por doquier —por más que a muchos les pese—, ese es el de la Gala Drag del Carnaval de Las Palmas de Gran Canaria. Como todos los años —desde hace ya veinte años—, el pasado lunes, la ciudad ha vuelto a dar ejemplo de tolerancia e igualdad en uno de los espectáculos más esperados de la fiesta pagana por excelencia.Y no hay mejor prueba de ello: ni bien pasados unos minutos de las 22:00 horas, la gala ya se había convertido en Trendig Topic mundial. </span></span></div>
<div style="text-align: justify;">
<span style="font-size: large;"><span style="font-family: "arial" , "helvetica" , sans-serif;"><br /></span></span></div>
<div style="text-align: justify;">
<span style="font-size: large;"><span style="font-family: "arial" , "helvetica" , sans-serif;">Porque, ¿qué es un@ Drag? Un@ Drag podemos ser tod@s. Ahí no cuentan ni el sexo, ni el género, ni la condición sexual, como así tampoco las medidas, las edades o los fenotipos. Un@ Drag no es solo maquillaje y plataformas de infarto. Un@ Drag es todo aquello que dinamita con arte los bastiones del poder heteronormativo —afortunadamente, cada vez más en cuestión.</span></span></div>
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<span style="font-size: large;"><span style="font-family: "arial" , "helvetica" , sans-serif;">Transgresión, provocación, libertad de expresión, son algunas de las cosas que la caracterizan. Pero este año, se han superado todas las expectativas. Tanto el nivel de las actuaciones y sus coreografías, como la calidad de los atrezzos y los maquillajes, han dado a la fiesta una nota de excelencia que solo será superable en la Gala del próximo año. La guinda del pastel la ha vuelto a poner Drag Sethlas —ganador de la gala del 2017—, quien, en su actuación de despedida y traspaso de banda, ha redoblado la apuesta del año pasado y, sin tapujos, volvió a hacerle un guiño a la pacatería y a la escupulosidad. Y poco han tardado en hacerse oir aquellos que, a punto de rasgarse las vestiduras, habrán comenzado a preparar las cerillas para volver a encender las llamas de las hogeras. </span></span></div>
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<span style="font-size: large;"><span style="font-family: "arial" , "helvetica" , sans-serif;">Creo que no hace falta decir más, si no ver:</span></span></div>
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<span style="font-size: large;"><span style="font-family: "arial" , "helvetica" , sans-serif;"><a href="https://www.youtube.com/watch?v=5iJFWk-yB6U" target="_blank">Actuación de Drag Sethlas 2018</a></span></span></div>
<div style="text-align: justify;">
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<div style="text-align: justify;">
<span style="font-size: large;"><span style="font-family: "arial" , "helvetica" , sans-serif;">Y para quien guste, aquí les dejo el enlace a la Gala completa. Merece la pena. </span></span></div>
<div style="text-align: justify;">
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<div style="text-align: justify;">
<span style="font-size: large;"><span style="font-family: "arial" , "helvetica" , sans-serif;"><a href="https://www.youtube.com/watch?v=rOgQDDWyp7E" target="_blank">Gala Drag 2108 - Carnaval de Las Palmas de Gran Canaria </a> </span></span></div>
<span style="font-size: large;"><span style="font-family: "arial" , "helvetica" , sans-serif;"><br /></span></span>
<span style="font-size: large;"><span style="font-family: "arial" , "helvetica" , sans-serif;">Que la disfruten.</span></span>Fernando Mitolohttp://www.blogger.com/profile/06481811557408868637noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-7481040285121933094.post-35504077550484065112018-02-11T21:48:00.002+00:002018-02-28T21:32:32.769+00:00Ten misericordia<div style="text-align: justify;">
<span style="font-family: "arial" , "helvetica" , sans-serif;"><span style="font-size: large;">Objetos, seres inanimados y elementos intangibles. Convivimos con ellos a diario. Los compramos, los vendemos, los intercambiamos, los usamos a nuestro antojo y también los deshechamos. Los tocamos, los miramos, los olemos, los cambiamos de sitio. En ocasiones, los maltratamos, los rompemos o, simplemente, los dejamos morir en un trastero. Pero, ¿y si pudieran hablar?, ¿qué nos dirían? </span></span></div>
<div style="text-align: justify;">
<br /></div>
<div style="text-align: justify;">
<span style="font-family: "arial" , "helvetica" , sans-serif;"></span></div>
<div style="text-align: justify;">
<span style="font-family: "arial" , "helvetica" , sans-serif;"><span style="font-size: large;">Hace un tiempo, tuve el placer de leer "Los objetos nos llaman", un libro de uno de mis más grandes inspiradores y maestros de la literatura: el siempre ingenioso Juan José Millás, y que no puedo más que calificar de "lectura imprescindible". </span></span> </div>
<div style="text-align: justify;">
<span style="font-family: "arial" , "helvetica" , sans-serif;"></span></div>
<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;">
<a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEgl9AZtF35f4Ry5hDkThx5Qpnh2f1f66dMfzpP296MpdjEK-6iK_FMMCkEq6Ea9EPfPkSrZ9F5QqYEG3tkB9rv2P0btm_BakxFTw2W3hoCaG1uI0JlAA2VPYGRb9kiGJZMAfEYhZIT62o8/s1600/LosObjetosNosLlaman.jpg" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" data-original-height="1122" data-original-width="738" height="400" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEgl9AZtF35f4Ry5hDkThx5Qpnh2f1f66dMfzpP296MpdjEK-6iK_FMMCkEq6Ea9EPfPkSrZ9F5QqYEG3tkB9rv2P0btm_BakxFTw2W3hoCaG1uI0JlAA2VPYGRb9kiGJZMAfEYhZIT62o8/s400/LosObjetosNosLlaman.jpg" width="262" /></a></div>
<div style="text-align: justify;">
<br /></div>
<div style="text-align: justify;">
<span style="font-family: "arial" , "helvetica" , sans-serif;"><span style="font-size: large;">Pues, haciendo mía esa inspiración, trasteando con mis palabras y ensayando frases, surgió "Ten misericordia", el título que he elegido para un minúsculo proyecto literario, un compendio de relatos cortos en el que, yo también, he querido dar voz a esos objetos, elementos y seres en apariencia inanimados y que, en breve, compartiré aquí, en el desván, para todos aquellos que lo quieran leer. </span></span></div>
<div style="text-align: justify;">
<br /></div>
<div style="text-align: justify;">
<span style="font-family: "arial" , "helvetica" , sans-serif;"><span style="font-size: large;">Hasta pronto. </span></span></div>
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<br />Fernando Mitolohttp://www.blogger.com/profile/06481811557408868637noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-7481040285121933094.post-91449117044522597062018-02-06T10:38:00.001+00:002018-02-11T11:08:15.147+00:00La magia de los encuentros efímeros<div style="text-align: justify;">
<a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEhionCja0VfjTIkAL5Qb9wRuhqMzGJZoFYzmhekgqeTRi6NZ6Xg8PHfyK39HkQhgKlQoCKbymqGgFq94QkXyIqPTyS-OcbWhckPon6QHk6InTv6gtfrkgIp3-YFBOGJbLvR0NXFRsVTvT8/s1600/Weekend.png" imageanchor="1" style="clear: left; float: left; margin-bottom: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" data-original-height="566" data-original-width="405" height="320" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEhionCja0VfjTIkAL5Qb9wRuhqMzGJZoFYzmhekgqeTRi6NZ6Xg8PHfyK39HkQhgKlQoCKbymqGgFq94QkXyIqPTyS-OcbWhckPon6QHk6InTv6gtfrkgIp3-YFBOGJbLvR0NXFRsVTvT8/s320/Weekend.png" width="228" /></a>La vida está lleno de ellos. Nos pasan por al lado, se nos cruzan por el camino cuando menos lo pensamos, nos emocionan, muchas veces nos entristecen, nos llenan de energía, nos hacen enamorar... Lo que está claro es que si nos tienen que encontrar nos encuentran, en el momento preciso y en el lugar perfecto para cumplir con su cometido. Luego, desaparecen. Sin embargo, lo sabemos, lo intuimos, algo ha pasado en nuestro interior. Pero, ¿por qué suceden?, ¿para qué? </div>
<div style="text-align: justify;">
<br /></div>
<div style="text-align: justify;">
Hace unos días, un encuentro fortuito en el buscador de la web hizo que diera, precisamente, con un film llamado Weekend; un film que, más allá de la historia que nos cuenta, nos regala un magistral final en el que la respuesta a esas preguntas se nos revela con tan solo un fotograma. </div>
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Vale la pena verla... <br />
<a href="https://www.youtube.com/watch?v=zKDuN9ZNIAU" target="_blank">ver "Weekend"</a><br />
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(De regalo, el tema musical de los títulos: <a href="https://www.youtube.com/watch?v=2hwfkagAYD0" target="_blank">Marz - John Grant feat. Midlake)</a>
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<br />Fernando Mitolohttp://www.blogger.com/profile/06481811557408868637noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-7481040285121933094.post-33076296658018349352018-02-04T12:19:00.000+00:002018-02-04T12:34:05.524+00:00Instantáneas porteñas<span style="font-size: large;"><span style="font-family: "arial" , "helvetica" , sans-serif;">Un oasis dentro del caótico cemento capitalino de Buenos Aires reconvierte a la ciudad. </span></span><br />
<span style="font-size: large;"><span style="font-family: "arial" , "helvetica" , sans-serif;"> <table align="center" cellpadding="0" cellspacing="0" class="tr-caption-container" style="margin-left: auto; margin-right: auto; text-align: center;"><tbody>
<tr><td style="text-align: center;"><h2>
<a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEhldTZQtug5D_O0LzCxmUFrfmTQtLrHlbEwUZpHA-O5LQU3AB4_ZOqHn4trj10vjXTaoGkDXzEeiPvBwLR7yRysAXv9MsRxPzD2COTMZHCY9qpWouzr43InsT3CZ1C913gdTa6lgk-lHgw/s1600/Rerserva+Ecolo%25CC%2581gica+Costanera+Sur+II.jpeg" imageanchor="1" style="margin-left: auto; margin-right: auto;"><img border="0" data-original-height="1030" data-original-width="1600" height="257" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEhldTZQtug5D_O0LzCxmUFrfmTQtLrHlbEwUZpHA-O5LQU3AB4_ZOqHn4trj10vjXTaoGkDXzEeiPvBwLR7yRysAXv9MsRxPzD2COTMZHCY9qpWouzr43InsT3CZ1C913gdTa6lgk-lHgw/s400/Rerserva+Ecolo%25CC%2581gica+Costanera+Sur+II.jpeg" width="400" /></a></h2>
</td></tr>
<tr><td class="tr-caption" style="text-align: center;"><span style="font-size: x-small;"><span style="font-family: "arial" , "helvetica" , sans-serif;"><i>Skyline capitalino desde uno de los senderos de la Rerserva Ecológica Costanera Sur</i></span></span></td></tr>
</tbody></table>
</span></span><br />
<br />
<span style="font-size: large;"><span style="font-family: "arial" , "helvetica" , sans-serif;">Dos rostros</span></span><span style="font-size: large;"><span style="font-family: "arial" , "helvetica" , sans-serif;">, dos contrastes </span></span><span style="font-size: large;"><span style="font-family: "arial" , "helvetica" , sans-serif;">salvajes </span></span><span style="font-size: large;"><span style="font-family: "arial" , "helvetica" , sans-serif;"> en permanente evolución</span></span><span style="font-size: large;"><span style="font-family: "arial" , "helvetica" , sans-serif;">: una, natural, la otra, forzada por la mano del hombre:</span></span><span style="font-size: large;"><span style="font-family: "arial" , "helvetica" , sans-serif;"></span></span><br />
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<br />
<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;">
</div>
<table align="center" cellpadding="0" cellspacing="0" class="tr-caption-container" style="margin-left: auto; margin-right: auto; text-align: center;"><tbody>
<tr><td style="text-align: center;"><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEgltNJAuBNyCbTilzidgWKkFqga5i-KdaE_k5gPd8ct4HWZRustNNujB2eqWyV51lxEN4ljBRQzeQFvWLGajvMNiWUUxKgOkElA7zoGTBxNMzPt_2KlUYrTzHhfPuMoVGFh4TwXYJfx_GY/s1600/Reserva+Ecolo%25CC%2581gica+Costanera+Sur.jpeg" imageanchor="1" style="clear: left; margin-bottom: 1em; margin-left: auto; margin-right: auto;"><img border="0" data-original-height="961" data-original-width="1600" height="240" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEgltNJAuBNyCbTilzidgWKkFqga5i-KdaE_k5gPd8ct4HWZRustNNujB2eqWyV51lxEN4ljBRQzeQFvWLGajvMNiWUUxKgOkElA7zoGTBxNMzPt_2KlUYrTzHhfPuMoVGFh4TwXYJfx_GY/s400/Reserva+Ecolo%25CC%2581gica+Costanera+Sur.jpeg" width="400" /></a></td></tr>
<tr><td class="tr-caption" style="text-align: center;"><span style="font-size: x-small;"><span style="font-family: "arial" , "helvetica" , sans-serif;"><i>Reserva Ecológica Costanera Sur - Mirador sobre la laguna</i></span></span></td></tr>
</tbody></table>
Fernando Mitolohttp://www.blogger.com/profile/06481811557408868637noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-7481040285121933094.post-38398530949751641362018-02-03T19:49:00.000+00:002018-02-04T19:08:36.400+00:00El nuevo Desván de Moebius<a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEikRZoXfpnezZETtp_MM_avoWpgI4Ko31InCqbUurm54mPysMTB0FMejsyAEgy5okqH9Ki7lJgcIQ0RAuf3iOxeq2BJb03lOULn_OTdQz8549d-HzWS36VunV2_rKcbVecRax60MP-t3gw/s1600/tiempo-de-cambio-comercio.jpg" imageanchor="1" style="clear: left; float: left; margin-bottom: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" data-original-height="200" data-original-width="300" height="266" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEikRZoXfpnezZETtp_MM_avoWpgI4Ko31InCqbUurm54mPysMTB0FMejsyAEgy5okqH9Ki7lJgcIQ0RAuf3iOxeq2BJb03lOULn_OTdQz8549d-HzWS36VunV2_rKcbVecRax60MP-t3gw/s400/tiempo-de-cambio-comercio.jpg" width="400" /></a><span style="font-size: large;"><span style="font-family: "arial" , "helvetica" , sans-serif;">Dicen que renovarse es vivir. Después de tantos cambios a nivel personal, laboral..., hoy le ha tocado el turno a mi blog. Este es el nuevo <b><i>Desván de Moebius</i></b>, con un aspecto más visual, en el que he agregado un enlace a mis ensayos e incursiones en el mundo de la fotografía, y mucho más delicado y moderno. Espero que les guste y que, si les apetece, lo compartan. </span></span><br />
<span style="font-size: large;"><span style="font-family: "arial" , "helvetica" , sans-serif;"><br /></span></span>
<span style="font-size: large;"><span style="font-family: "arial" , "helvetica" , sans-serif;">Un abrazo a todos.</span></span><br />
<br />Fernando Mitolohttp://www.blogger.com/profile/06481811557408868637noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-7481040285121933094.post-30929685153238674652018-02-03T17:49:00.000+00:002018-02-03T18:37:29.281+00:00¿Quién es Moebius?<div style="text-align: justify;">
<a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEj8Lvo4QvX1EMikzJC0xYj5ceLuZfugRIDG0UBcTabmfYxKSnDoIp4FOnUbahQiuQiHbrmhW2001iXnw73mBSibMtoGfUIeZEugnv_Gvect-bD5PlPdxi1OAPL9RbMbe5l9xaYuW_n9ZjI/s1600/MoebiusAntsSmall.gif" imageanchor="1" style="clear: left; float: left; margin-bottom: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" data-original-height="118" data-original-width="239" height="157" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEj8Lvo4QvX1EMikzJC0xYj5ceLuZfugRIDG0UBcTabmfYxKSnDoIp4FOnUbahQiuQiHbrmhW2001iXnw73mBSibMtoGfUIeZEugnv_Gvect-bD5PlPdxi1OAPL9RbMbe5l9xaYuW_n9ZjI/s320/MoebiusAntsSmall.gif" width="320" /></a><span style="font-family: "arial" , "helvetica" , sans-serif;"><span style="font-size: large;">Un
día, sin otra intención que la de perder el tiempo, decidí curiosear
por entre entre los artilugios y chirimbolos de mi desván. Apenas
entrar, vi un trozo de papel plateado tirado en el suelo. Me acerqué, me
agaché para agarrarlo y, para mi sorpresa, vi que estaba retorcido
sobre sí mismo formando la figura de un número ocho: era una cinta de
Moebius.</span></span></div>
<div style="text-align: justify;">
<span style="font-family: "arial" , "helvetica" , sans-serif;"><span style="font-size: large;"><br /></span></span></div>
<div style="text-align: justify;">
<span style="font-family: "arial" , "helvetica" , sans-serif;"><span style="font-size: large;">Desde
siempre, el mero hecho de recorrer con la yema de mis dedos el contorno
de aquella paradójica topología, me había fascinado. Quizás por eso,
ese día, cuando tuve que elegir un seudónimo para el texto que iba
presentar en el Concurso de Relatos Breves, no lo dudé: Moebius. A
partir de ahí, esa fue mi seña de identidad literaria. </span></span></div>
<div style="text-align: justify;">
<span style="font-family: "arial" , "helvetica" , sans-serif;"><span style="font-size: large;"><br /></span></span>
<span style="font-family: "arial" , "helvetica" , sans-serif;"><span style="font-size: large;">Hoy,
pasados ya unos cuantos años, sufro lo que algunos han dado en llamar
"posesión literaria". Comenzó hace meses, cuando se me ocurrió la idea
de armar un blog. Lo que no sabía era que esa idea no era totalmente
mía. Al principio tuve dudas. No quería un simple escaparate de letras y
relatos. Pero, poco a poco, Moebius fue dándome las pistas, hasta el
punto de tomar las riendas, y este ha sido el resultado.</span></span></div>
<div style="text-align: justify;">
<span style="font-family: "arial" , "helvetica" , sans-serif;"><span style="font-size: large;"><br /></span></span>
<span style="font-family: "arial" , "helvetica" , sans-serif;"><span style="font-size: large;">En <i>"El desván de </i><i>Moebius"</i>,
un espacio para la narrativa, el psicoanálisis y el arte, encontrarás
diferentes rincones en los que curiosear y mirar. Sin darte cuenta, te
perderás entre ellos. Podrás empezar por uno y acabar en otro. Textos de
narrativa, temas de interés bajo la óptica del psicoanálisis, pinturas y
grabados, así como enlaces a eventos culturales, videos y todo cuanto
vaya apareciendo en el desván. </span></span></div>
<div style="text-align: justify;">
<span style="font-family: "arial" , "helvetica" , sans-serif;"><span style="font-size: large;"><br /></span></span>
<span style="font-family: "arial" , "helvetica" , sans-serif;"><span style="font-size: large;">Pero, en definitiva, ¿quién es Moebius? Moebius no es <i>uno</i> ni es<i> dos</i>, y, a la vez, es <i>uno</i> y es <i>dos</i>.
Moebius somos dos hermanos argentinos, separados por más de diez mil
kilómetros de distancia y unidos por el gusto y la pasión por la
literatura y el arte: yo, Fernando Adrian Mitolo, psicólogo de profesión
y escritor de tiempos libres, y Ricardo Nicolás Mitolo, pintor y adicto
a los colores. </span></span></div>
<div style="text-align: justify;">
<span style="font-family: "arial" , "helvetica" , sans-serif;"><span style="font-size: large;"><br /></span></span>
<span style="font-family: "arial" , "helvetica" , sans-serif;"><span style="font-size: large;">Solo
resta decirte que te animes y entres. No tengas vergüenza y revuelve,
desordena, toma prestado y devuelve, pide, da, y entre todos iremos
contruyendo y deconstruyendo este desván. </span></span></div>
<div style="text-align: justify;">
<br /></div>
<div style="text-align: justify;">
<span style="font-size: large;"><span style="font-family: "arial" , "helvetica" , sans-serif;"><i>Moebius </i></span></span></div>
Fernando Mitolohttp://www.blogger.com/profile/06481811557408868637noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-7481040285121933094.post-14038038421963566342018-02-02T11:11:00.000+00:002018-02-02T11:16:40.397+00:00El hombre de todas las respuestas<div class="MsoNormal" style="line-height: 150%; text-align: justify; text-indent: 35.45pt;">
<style>
<!--
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<div class="MsoNormal" style="line-height: 150%; text-align: justify; text-indent: 35.45pt;">
<style> </style></div>
<div class="MsoNormal" style="line-height: 150%; text-align: justify; text-indent: 35.45pt;">
<style> </style></div>
<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;">
<a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEgrkCg9-I-K74Z7_IteyUUNWhi69iW8JkvaNhxgLlldsJ8Ge4IhqGnBJsaPGrf2QFl8Pip8Cl7YiHXsxzN5gCI2VTzTFBtzfoDAMDKWZbj29nLY3T7zTJ_BRyPFbkOBf3mAswuIaKOYmVU/s1600/Ordenador-01.jpeg" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" data-original-height="447" data-original-width="630" height="282" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEgrkCg9-I-K74Z7_IteyUUNWhi69iW8JkvaNhxgLlldsJ8Ge4IhqGnBJsaPGrf2QFl8Pip8Cl7YiHXsxzN5gCI2VTzTFBtzfoDAMDKWZbj29nLY3T7zTJ_BRyPFbkOBf3mAswuIaKOYmVU/s400/Ordenador-01.jpeg" width="400" /></a></div>
<div class="MsoNormal" style="line-height: 150%; text-align: justify; text-indent: 35.45pt;">
<style> </style><span style="font-size: 14.0pt; line-height: 150%; mso-bidi-font-size: 12.0pt;"> </span><span style="font-size: large;"><span style="font-family: "arial" , "helvetica" , sans-serif;"><span style="line-height: 150%;">1</span></span></span></div>
<span style="font-size: large;"><span style="font-family: "arial" , "helvetica" , sans-serif;">
</span></span><br />
<div class="MsoNormal" style="line-height: 150%; text-align: justify; text-indent: 35.45pt;">
<span style="font-size: large;"><span style="font-family: "arial" , "helvetica" , sans-serif;"><span style="line-height: 150%;"></span></span></span></div>
<div class="MsoNormal" style="line-height: 150%; text-align: justify; text-indent: 35.45pt;">
<span style="font-size: large;"><span style="font-family: "arial" , "helvetica" , sans-serif;"><span style="line-height: 150%;">Si
tuviera que elegir un recuerdo que me definiera, elegiría el del día en que mi
madre, certera como siempre, me cogió por los brazos y, bajo la atenta pero
inofensiva mirada de mi padre, me dijo: “¡Eres un respondón!”, y me pegó un
cachetazo en toda la cara. Sin saberlo, aquellas tres palabras, proferidas con
la única intención de reprenderme, y no tanto el cachetón, acabaron marcando
los surcos de mi incipiente personalidad. Ya de pequeño, ni bien descubrí los
juegos del lenguaje, me di cuenta de que nada, pero absolutamente nada, me daba
tanto placer como darle la vuelta a todas y cada una de las cosas que los
adultos me decían. Para todo tenía una réplica, para todo una justificación; y,
por supuesto, aquella desfachatada manía, exasperaba a todo aquel que se
propusiera corregirme. </span></span></span></div>
<span style="font-size: large;"><span style="font-family: "arial" , "helvetica" , sans-serif;">
</span></span><br />
<div class="MsoNormal" style="line-height: 150%; text-align: justify; text-indent: 35.45pt;">
<span style="font-size: large;"><span style="font-family: "arial" , "helvetica" , sans-serif;"><span style="line-height: 150%;">En
una ocasión, recuerdo que mi madre, hastiada de mí y a punto de perder la
cabeza, se enfrentó a mi padre —quien se limitaba a mirar y callar desde el
sillón— y decidió llevarme a un médico. Decía que yo no era normal, que algo no
iba bien y que, si era necesario, me dejaría como pupilo en un internado hasta
que me curaran. Por fortuna, a pesar de que ella los atosigó con su
insistencia, los médicos y psicólogos que evaluaron mi caso no encontraron
ninguna anormalidad en mi tendencia a responder y rebatir. Aseguraron que, por
el contrario, era más un signo de una personalidad fuerte y cuestionadora que
algo patológico, y descartaron de cuajo aquella funesta posibilidad de
encarcelarme. </span></span></span></div>
<span style="font-size: large;"><span style="font-family: "arial" , "helvetica" , sans-serif;">
</span></span><br />
<div class="MsoNormal" style="line-height: 150%; text-align: justify; text-indent: 35.45pt;">
<span style="font-size: large;"><span style="font-family: "arial" , "helvetica" , sans-serif;"><span style="line-height: 150%;">Con
el tiempo y a despecho de su repulsa y sus castigos, sobre todo a partir del
momento en que aprendí a leer y escribir, fui perfeccionando mis capacidades de
argumentación. A cada frase proferida por mi madre o ante cada interrogante que
a diario me asaltaba, en mi interior se suscitaban una infinidad de objeciones,
explicaciones, justificaciones y respuestas. Al principio, me encerraba en mi
habitación a cal y canto y, lápiz y papel en mano, revolvía en mi pensamiento
en busca de las posibles soluciones y evasivas verbales, y las escribía,
analizando los pros y los contras de aquella jactanciosa palabrería, hasta dar
con la que creía la más correcta; entonces yo salía al salón y, desafiándola,
se la lanzaba a la cara y ella se enfurecía como una hiena y volvía a
reprenderme y a penarme y así todo volvía a empezar, porque lo que ella no
sabía era que aquello, más que un castigo, era el mejor aliciente que podía
ofrecerme para poder seguir gozando de mis palabras. </span></span></span></div>
<span style="font-size: large;"><span style="font-family: "arial" , "helvetica" , sans-serif;">
</span></span><br />
<div class="MsoNormal" style="line-height: 150%; text-align: justify; text-indent: 35.45pt;">
<span style="font-size: large;"><span style="font-family: "arial" , "helvetica" , sans-serif;"><span style="line-height: 150%;">Poco
a poco, aquel soporte de papel y grafito se convirtió en un mero instrumento
descartable. Comencé a ensayar para realizar todo el proceso mentalmente; ¡y
resultó! Ante la menor duda sobre algo o ante una mínima oportunidad para
responder, miles y miles de palabras, premisas y argumentos, hipótesis y
conjeturas, afloraban en mi conciencia con la levedad con la que florece un
capullo de jazmín, y, como si fuera un tsunami verbal, un maremágnum
lingüístico inundaba mi conciencia hasta el punto de dar con el acierto que
buscaba y, entonces sí, caía rendido de satisfacción.</span></span></span></div>
<span style="font-size: large;"><span style="font-family: "arial" , "helvetica" , sans-serif;">
</span></span><br />
<div class="MsoNormal" style="line-height: 150%; text-align: justify; text-indent: 35.45pt;">
<span style="font-size: large;"><span style="font-family: "arial" , "helvetica" , sans-serif;"><span style="line-height: 150%;">Me
di cuenta de que yo no era como los demás niños. A diferencia de ellos, quienes
no dudaban en deshacer la paciencia de sus padres o de quien se les pusiera por
delante a base de preguntas y cuestionamientos insaciables, yo, por el
contrario, presumía de mi capacidad para responder. Esto, por supuesto, comenzó
a producirme un enorme vacío emocional. Me tildaron de raro, me excluyeron de
sus grupos y no dudaron en jugarme las bromas más crueles. Fue así como, recluido
en mi propio parapeto y cada vez más separado de aquel universo que giraba a mi
alrededor, supe que mi única fortaleza eran mis palabras, aquellas con las que
podía llenar los huecos impuestos por las dudas y los cuestionamientos. Pero eso
no me servía para relacionarme, aunque tampoco lo deseaba. Incluso, creo que, a
manera de defensa, llegué a pensar que no lo necesitaba.</span></span></span></div>
<span style="font-size: large;"><span style="font-family: "arial" , "helvetica" , sans-serif;">
</span></span><br />
<div class="MsoNormal" style="line-height: 150%; text-align: justify; text-indent: 35.45pt;">
<span style="font-size: large;"><span style="font-family: "arial" , "helvetica" , sans-serif;"><span style="line-height: 150%;">Años
más tarde, ya muerta mi madre —mi padre ya había fallecido mucho tiempo antes—,
y convertido en un verdadero anacoreta, decidí darle una utilidad a mi talento.
Una mañana, después de apurar la taza de café con leche y el cigarrillo de
rigor, me enfundé el cuerpo con un chaquetón de lana, me acomodé el pelo debajo
del gorro y subí a mi habitación. Al entrar nuevamente, caí en la cuenta del
hedor que la inundaba; de haber estado allí, mi madre me hubiera ordenado abrir
inmediatamente las ventanas y ventilarla; no lo hice. Encendí el ordenador, lie
otro cigarrillo y abrí mis redes sociales —todas ellas relacionadas con la
informática—, revisé la actividad de mis foros y, entonces sí, me puse manos a
la obra. </span></span></span></div>
<span style="font-size: large;"><span style="font-family: "arial" , "helvetica" , sans-serif;">
</span></span><br />
<div class="MsoNormal" style="line-height: 150%; text-align: justify; text-indent: 35.45pt;">
<span style="font-size: large;"><span style="font-family: "arial" , "helvetica" , sans-serif;"><span style="line-height: 150%;">2</span></span></span></div>
<span style="font-size: large;"><span style="font-family: "arial" , "helvetica" , sans-serif;">
</span></span><br />
<div class="MsoNormal" style="line-height: 150%; text-align: justify; text-indent: 35.45pt;">
<span style="font-size: large;"><span style="font-family: "arial" , "helvetica" , sans-serif;"><span style="line-height: 150%;">Conocí
a Cecilia al año de inaugurar el buscador. Tal y como lo había previsto, el
proyecto había resultado un verdadero éxito. No cabe duda de que mi profusa
actividad en los foros de informática y mi maña para la programación fueron una
gran ayuda. El caso es que, apenas acabé de darle forma a la página web y puse
en marcha el motor de búsquedas, la gente comenzó a preguntar. A las pocas
horas de dar inicio a la actividad, las consultas registradas superaban ya el
millar. Estaba pletórico. Aquello por lo que, desde siempre, se me había
tildado de enfermo, hoy me daba la posibilidad de ayudar a los demás. </span></span></span></div>
<span style="font-size: large;"><span style="font-family: "arial" , "helvetica" , sans-serif;">
</span></span><br />
<div class="MsoNormal" style="line-height: 150%; text-align: justify; text-indent: 35.45pt;">
<span style="font-size: large;"><span style="font-family: "arial" , "helvetica" , sans-serif;"><span style="line-height: 150%;">Las
consultas que me enviaban eran de una variedad asombrosa. Ahí pude darme cuenta
de la gran necesidad de respuesta que había en la gente. Desde dudas tan
triviales como qué ingredientes llevaba determinada receta de cocina, qué pasos
seguir para bañar a un perro sin hacerle daño o de dónde provenía el nombre de
tal o cual ciudad, hasta cuestionamientos sobre temas más abstractos o
filosóficos, el abanico era interminable. Las respuestas que más tiempo me
llevaban eran las que tenían que ver con asuntos emocionales o sentimentales.
De todas formas, si bien tardaba más de lo esperable, a fuerza de exprimir mis
artilugios lingüísticos, estableciendo intensos diálogos internos con mi otro
yo y, en algún caso, alguna que otra diatriba, siempre me las arreglaba para
dar, al menos, una respuesta que les aliviara la angustia y la ansiedad. </span></span></span></div>
<span style="font-size: large;"><span style="font-family: "arial" , "helvetica" , sans-serif;">
</span></span><br />
<div class="MsoNormal" style="line-height: 150%; text-align: justify; text-indent: 35.45pt;">
<span style="font-size: large;"><span style="font-family: "arial" , "helvetica" , sans-serif;"><span style="line-height: 150%;">Como
vi que con el paso de las semanas las consultas aumentaban de manera
exponencial y no daba abasto a proporcionar las correspondientes respuestas en
el tiempo que yo consideraba prudencial, me planteé la posibilidad de contratar
un ayudante, al menos para que aliviara mi carga de trabajo a la hora de
escribirlas en el ordenador. Puse un anuncio en un periódico: SE BUSCA AYUDANTE
PARA TRANSCRIBIR RESPUESTAS EN BUSCADOR ON LINE. Por más que lo intenté, las
personas que llegaron no encajaban en el perfil. Necesitaba a alguien rápido,
ágil a la hora de teclear y que, por sobre todas las cosas, no tuviera
inconvenientes para trabajar durante muchas horas. Quizás haya sido muy
exigente, quizás no logré dar con la persona adecuada, no lo sé. El caso es
que, finalmente, desistí.</span></span></span></div>
<span style="font-size: large;"><span style="font-family: "arial" , "helvetica" , sans-serif;">
</span></span><br />
<div class="MsoNormal" style="line-height: 150%; text-align: justify; text-indent: 35.45pt;">
<span style="font-size: large;"><span style="font-family: "arial" , "helvetica" , sans-serif;"><span style="line-height: 150%;">Fue
a lo largo de aquella semana cuando Cecilia contactó conmigo por el buscador.
Quería saber cómo encuadernar un libro. Recuerdo que su texto tenía algunas
faltas de ortografía pero que estas, lejos de molestarme, me causaron mucha gracia.
Le envié su respuesta a los pocos minutos, organizando uno por uno los pasos necesarios
para una correcta encuadernación, intentando ser breve y conciso. Se ve que en
esos momentos ella estaba <i>on line</i>
porque, ni bien darle al <i>enter</i> y enviar
la respuesta, no tardó ni tres minutos para redoblar su apuesta y pedirme
aclaración sobre uno de los pasos. Estuvimos chateando durante casi dos horas,
y ese fue el inicio de nuestra relación. </span></span></span></div>
<span style="font-size: large;"><span style="font-family: "arial" , "helvetica" , sans-serif;">
</span></span><br />
<div class="MsoNormal" style="line-height: 150%; text-align: justify; text-indent: 35.45pt;">
<span style="font-size: large;"><span style="font-family: "arial" , "helvetica" , sans-serif;"><span style="line-height: 150%;">Al
principio, decidimos jugar dentro de las murallas de la red; y no tanto por
ella sino por mí, que no me animaba a dar el salto para conocerla en persona.
Además, y esto lo tenía muy claro, mi prioridad era gestionar el buscador. Las
preguntas de los usuarios no dejaban de aumentar, estos exigían cada vez más y
más respuestas y eso, a mí, a pesar del trabajo que implicaba, me llenaba de
satisfacción. A esas alturas, me di cuenta de que necesitaba aumentar mis
fuentes de información para poder así tener más capacidad de respuesta de la
que tenía. Para ello, me suscribí a multitud de revistas de divulgación y
periódicos digitales. Si bien al principio me costó hacerme con la rutina de
leer, a los pocos días, ya no me fue necesario tener que recordarme una y otra
vez que no podía empezar a trabajar si no había acabado con la lectura obligada;
aquello, ¡y a buena hora!, ya era un hábito completamente incorporado.</span></span></span></div>
<span style="font-size: large;"><span style="font-family: "arial" , "helvetica" , sans-serif;">
</span></span><br />
<div class="MsoNormal" style="line-height: 150%; text-align: justify; text-indent: 35.45pt;">
<span style="font-size: large;"><span style="font-family: "arial" , "helvetica" , sans-serif;"><span style="line-height: 150%;"> A partir de cierto momento, como las horas que
pasaba trabajando frente al ordenador, sumadas a las que dedicaba a la lectura,
eran casi más de quince, pensé que lo mejor sería economizar el tiempo al
máximo. Decidí tirar abajo un tabique de mampostería que separaba mi habitación
de la que antaño fuera la de mis padres. Hecho esto, instalé un camping gas con
dos hornallas, subí una pequeña nevera que había arrumbada en el garaje
—afortunadamente funcionaba—, monté una estantería de madera y cuatro cajones,
y mudé todos los enseres necesarios que había en la cocina para no tener que
bajar más que en caso de extrema necesidad. Como la habitación de mis padres
disponía de un pequeño lavabo, aproveché también aquello para no tener que
subir al baño que había en la planta de arriba. Y así, poco a poco, me fui
sintiendo cada vez más cómodo en aquel espacio que se me antojaba un palacio.
Era como tenerlo todo en escasos diez metros cuadrados; no necesitaba más. Allí
me sentía a salvo. </span></span></span></div>
<span style="font-size: large;"><span style="font-family: "arial" , "helvetica" , sans-serif;">
</span></span><br />
<div class="MsoNormal" style="line-height: 150%; text-align: justify; text-indent: 35.45pt;">
<span style="font-size: large;"><span style="font-family: "arial" , "helvetica" , sans-serif;"><span style="line-height: 150%;">Con
el correr de los meses, las consultas a mi motor de búsqueda llegaron a valores
record y superaron con creces mis expectativas. Mi cabeza, entrenada como un verdadero
atleta, demostró tener una capacidad de reacción realmente envidiable. En una
ocasión, llegué a gestionar casi dos mil preguntas en seis horas. Eso, claro
está, autoestimulaba aún más mi habilidad para responder dado que, cuantas más
preguntas respondía, mis circuitos neuronales y mi velocidad para encontrar las
respuestas exigidas se multiplicaban hasta el infinito. Hubo días enteros en
los que, era tanta la excitación que aquello me proveía, que solo subsistía a
base de café, cigarrillos y chocolates. Cecilia, que a esas alturas se había
convertido en una amiga virtual inseparable, no paraba de decirme que aquello
no acabaría bien, que mi salud terminaría quebrándose. Pero me era imposible
dejar todo aquello. Las preguntas entraban una detrás de la otra y, por tanto,
mis ansias de dar respuesta eran como las aguas prisioneras tras la pared de
una presa. </span></span></span></div>
<span style="font-size: large;"><span style="font-family: "arial" , "helvetica" , sans-serif;">
</span></span><br />
<div class="MsoNormal" style="line-height: 150%; text-align: justify; text-indent: 35.45pt;">
<span style="font-size: large;"><span style="font-family: "arial" , "helvetica" , sans-serif;"><span style="line-height: 150%;">Dadas
las circunstancias de mi éxito —el cual, debo reconocer, fue directamente
proporcional al empeoramiento de mi aspecto físico—, me vi compelido a aumentar
el número de ordenadores. La idea era ampliar las vías de contacto para los
usuarios y no limitarme solo al buscador. Cuando se lo planteé a Cecilia, se
opuso fervientemente, alegando que aquello acabaría por desquiciarme.
Finalmente, me confesó que tenía mucho miedo de perderme; aunque nuestro
contacto no fuera más que un mero trueque de palabras escritas, reconoció que
me quería. El caso es que ella no lo sabía, pero yo también sentía lo mismo: me
di cuenta de que la amaba con toda mi alma. Aquella confesión me trastocó.
Nunca nadie me había dicho que me quería, y máxime sabiendo de antemano que yo no
era un hombre como los demás. A pesar de ello, mi obsesión por dar respuestas
pudo más que mis sentimientos y, aprovechando los últimos ahorros que me
quedaban de las pensiones de mis padres, decidí comprar tres ordenadores más. </span></span></span></div>
<span style="font-size: large;"><span style="font-family: "arial" , "helvetica" , sans-serif;">
</span></span><br />
<div class="MsoNormal" style="line-height: 150%; text-align: justify; text-indent: 35.45pt;">
<span style="font-size: large;"><span style="font-family: "arial" , "helvetica" , sans-serif;"><span style="line-height: 150%;">3</span></span></span></div>
<span style="font-size: large;"><span style="font-family: "arial" , "helvetica" , sans-serif;">
</span></span><br />
<div class="MsoNormal" style="line-height: 150%; text-align: justify; text-indent: 35.45pt;">
<span style="font-size: large;"><span style="font-family: "arial" , "helvetica" , sans-serif;"><span style="line-height: 150%;">Ni
bien abrir el periódico aquella mañana, allí estaban en primera plana las
imágenes del desastre: un adolescente de apenas veinte años se había plantado
en plena calle y había comenzado a disparar a mansalva con una escopeta de ocho
pulgadas. Siempre pensé que esas cosas pasaban en otros lugares, pero la locura
no tiene nacionalidad. Un impulso hizo que encendiera el televisor; necesitaba
saber más, necesitaba confirmar que ella estaba bien: y es que el tiroteo había
sido a las puertas de la sede del Ministerio de Defensa, a tan solo diez metros
del lugar en el que Cecilia estudiaba inglés por las mañanas. </span></span></span></div>
<span style="font-size: large;"><span style="font-family: "arial" , "helvetica" , sans-serif;">
</span></span><br />
<div class="MsoNormal" style="line-height: 150%; text-align: justify; text-indent: 35.45pt;">
<span style="font-size: large;"><span style="font-family: "arial" , "helvetica" , sans-serif;"><span style="line-height: 150%;">A
esas horas, todas las cadenas hablaban de lo mismo. Hasta el momento, no había
datos claros sobre el autor ni acerca de lo que le había conducido a llevar a
cabo semejante masacre, pero, como siempre en estos casos, tampoco se
descartaba ninguna de las hipótesis sobre el presunto móvil. A esas horas, los
muertos ya superaban los dieciséis y los heridos, ingresados en varios
hospitales de la zona, rozaban la treintena. En una de las imágenes, de pronto,
reconocí el frente de la academia de inglés, en el que un grupo de policías se
afanaba por colocar las correspondientes bandas para que la gente no pasara. Había
demasiada confusión: gente llorando, otros corriendo o intentando pasar el
cordón… Allí, mientras medio oía lo que decía el periodista, pude distinguir a
un par de personas de cara al suelo y apoyadas sobre la puerta de entrada. No
se sabía si estaban muertas o vivas. </span></span></span></div>
<span style="font-size: large;"><span style="font-family: "arial" , "helvetica" , sans-serif;">
</span></span><br />
<div class="MsoNormal" style="line-height: 150%; text-align: justify; text-indent: 35.45pt;">
<span style="font-size: large;"><span style="font-family: "arial" , "helvetica" , sans-serif;"><span style="line-height: 150%;">En
ese momento, una oleada de desesperación me recorrió de arriba abajo. Comencé a
caminar de un lado al otro de la casa y a fumar sin parar. Las voces del
televisor, de a ratos, parecían girar en falso a la manera de un carrusel sin
control. Yo las oía como en sordina, pero no lograba centrarme. Hasta que, de
pronto, el foco de la información dejaba por unos instantes las anécdotas del
corazón o las tonadillas de la publicidad y se detenía, nuevamente, en aquella
inhumana atrocidad. En uno de esos flashes informativos, todo se tiño de negro.
El periodista que seguía el suceso desde los estudios, cuya cara denotaba lo
doloroso de lo que debía dar a conocer, leyó la lista provisoria de muertos. Y
allí estaba ella, Cecilia.</span></span></span></div>
<span style="font-size: large;"><span style="font-family: "arial" , "helvetica" , sans-serif;">
</span></span><br />
<div class="MsoNormal" style="line-height: 150%; text-align: justify; text-indent: 35.45pt;">
<span style="font-size: large;"><span style="font-family: "arial" , "helvetica" , sans-serif;"><span style="line-height: 150%;">Ahíto
de rabia, subí hasta la habitación y me dirigí a los ordenadores. Comencé desesperadamente
a buscar respuestas. Primero en uno, luego en otro y después en otro. Aquel sinsentido
me abrumaba. Cecilia muerta, de esa forma tan cruel y tan injusta. Pero la
muerte siempre es cruel, siempre es injusta; al menos eso decía mi madre. Sin
darme cuenta, empecé a dirigir preguntas a mi propio buscador. Me embargaba una
extraña sensación de irrealidad. Mi personalidad se acababa de romper en dos
como si fuera una chocolatina. Incluso, sé que podrá parecer una locura, pero,
en cierto momento, quizás uno o dos segundos antes de aquella especie de
revelación, me pareció escuchar un fuerte crujido dentro de mi cabeza. </span></span></span></div>
<span style="font-size: large;"><span style="font-family: "arial" , "helvetica" , sans-serif;">
</span></span><br />
<div class="MsoNormal" style="line-height: 150%; text-align: justify; text-indent: 35.45pt;">
<span style="font-size: large;"><span style="font-family: "arial" , "helvetica" , sans-serif;"><span style="line-height: 150%;">……………………………………………………..</span></span></span></div>
<span style="font-size: large;"><span style="font-family: "arial" , "helvetica" , sans-serif;">
</span></span><br />
<div class="MsoNormal" style="line-height: 150%; text-align: justify; text-indent: 35.45pt;">
<span style="font-size: large;"><span style="font-family: "arial" , "helvetica" , sans-serif;"><span style="line-height: 150%;">Desde
entonces, por más que lo intento, no logro separarme de los ordenadores. Hay
una pregunta que insiste una y otra vez, a toda hora, y la respuesta no llega. Lo
he intentado de todas las maneras y, aun así, el buscador no arroja ningún
dato, el sinsentido continúa ahí, agazapado entre los pliegues de mi cerebro
taladrándome con este eterno cuestionamiento: “¿Por qué mataron a Cecilia?”. </span></span></span></div>
<div class="MsoNormal" style="line-height: 150%; text-align: center; text-indent: 35.45pt;">
<span style="font-size: large;"><span style="font-family: "arial" , "helvetica" , sans-serif;"><span style="line-height: 150%;"> FIN</span>
</span></span><style><font size="5"><span style="font-family: Arial, Helvetica, sans-serif;">
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<span style="font-size: large;"><span style="font-family: "arial" , "helvetica" , sans-serif;">
</span></span><br />
<div class="MsoNormal" style="line-height: 150%; text-align: justify; text-indent: 35.45pt;">
<span style="font-size: large;"><span style="font-family: "arial" , "helvetica" , sans-serif;"><span style="line-height: 150%;"><style><!--
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<div class="MsoNormal" style="text-align: justify;">
<span style="font-size: large;"><span style="font-family: "arial" , "helvetica" , sans-serif;"><i><span style="line-height: 150%;">Fernando Adrian Mitolo </span></i>©</span></span></div>
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<i style="mso-bidi-font-style: normal;"><span style="font-family: "symbol"; font-size: 14.0pt; line-height: 150%;"><span style="mso-char-type: symbol; mso-symbol-font-family: Symbol;"><br /></span></span></i><i style="mso-bidi-font-style: normal;"><span style="font-size: 14.0pt; line-height: 150%; mso-bidi-font-size: 12.0pt;"></span></i></div>
<div class="MsoNormal" style="line-height: 150%; text-align: justify;">
<i style="mso-bidi-font-style: normal;"><span style="font-size: 14.0pt; line-height: 150%; mso-bidi-font-size: 12.0pt;"></span></i></div>
<div class="MsoNormal" style="line-height: 150%; text-align: justify; text-indent: 35.45pt;">
<span style="font-size: 14.0pt; line-height: 150%; mso-bidi-font-size: 12.0pt;"><span style="mso-spacerun: yes;"></span></span></div>
Fernando Mitolohttp://www.blogger.com/profile/06481811557408868637noreply@blogger.com2tag:blogger.com,1999:blog-7481040285121933094.post-89763000520704185872018-01-19T12:14:00.002+00:002018-02-02T11:22:54.557+00:00Cuando el Diablo se viste de O.N.G.<h3 class="MsoNormal" style="line-height: 115%; text-align: justify;">
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megalomanía de los líderes y su afán de protagonismo y de poder, y el rechazo a
la ley del “No todo es posible”.</span></i></span></span></span></span></h3>
<h3 class="MsoNormal" style="line-height: 115%; text-align: justify;">
<style> </style></h3>
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<span style="font-size: 14.0pt; line-height: 115%; mso-bidi-font-size: 12.0pt;"> </span><span style="font-size: 14.0pt; line-height: 115%; mso-bidi-font-size: 12.0pt;">
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</span><br />
<div class="MsoNormal" style="line-height: 150%; text-align: justify; text-indent: 35.45pt;">
<span style="font-family: "arial" , "helvetica" , sans-serif;"><span style="font-size: large;"><span style="line-height: 150%;">A
pesar de que aún queda mucho por hacer en cuanto a la igualdad de géneros, ya
nadie pondría en duda la revolución que ha supuesto en nuestra cultura el
quiebre de los moldes que encorsetaban a las mujeres a las cuatro paredes de una
cocina. Ya nadie tampoco pondría en duda de que aquello era harto necesario,
para ellas y para ellos, de que necesitaban salir, gritar y decir BASTA, en
definitiva, afirmarse como un sujeto de derecho igual que los hombres para
poder así vivir en la igualdad. La pregunta es: ¿a qué tipo de igualdad nos
referimos?</span></span></span></div>
<span style="font-family: "arial" , "helvetica" , sans-serif;"><span style="font-size: large;">
</span></span><br />
<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;">
<a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEjiPezbplH7fjkqUrCYZOXyOR6nEp0Fm5gJ89Lycl1TuhKIsvplBW0ybaYtnwuHFuRXxJzS6g2gb78qglhTpTSn2xTygIjatHtnglV_YPBCeOMhOC1NnY8g7TuVz8JMuHfHA03Qr5NwYRY/s1600/Pri%25CC%2581apo.jpg" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" data-original-height="204" data-original-width="238" height="341" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEjiPezbplH7fjkqUrCYZOXyOR6nEp0Fm5gJ89Lycl1TuhKIsvplBW0ybaYtnwuHFuRXxJzS6g2gb78qglhTpTSn2xTygIjatHtnglV_YPBCeOMhOC1NnY8g7TuVz8JMuHfHA03Qr5NwYRY/s400/Pri%25CC%2581apo.jpg" width="400" /></a></div>
<div class="MsoNormal" style="line-height: 150%; text-align: justify; text-indent: 35.45pt;">
<span style="font-family: "arial" , "helvetica" , sans-serif;"><span style="font-size: large;"><span style="line-height: 150%;">Y
es que el hecho de estar atravesados por una cultura <i>falocentrista</i>, que ha dictado y aún sigue dictando sus
prerrogativas tomando como referencia el “tener” o el “no tener”, tiene sus
consecuencias; y no solo para el mal llamado “sexo débil”, sino para los ilusos
portadores de “aquello” que, creen, los deja del lado del, también mal llamado,
“sexo fuerte”. Porque —por si aún no nos hemos dado cuenta—, si en algo somos
iguales los hombres y las mujeres es que, tanto unos como otras, estamos
castrados. Aquí, la genitalidad ha operado como un verdadero señuelo; y vaya si
en todos estos siglos no hemos picado —y aún seguimos picando— el anzuelo. Para
esto, el concepto psicoanalítico de falo, esa palabreja equívoca y escurridiza,
y responsable de tantos quebraderos de cabeza, puede echarnos un cabo para
entender los entresijos de nuestras miserias cotidianas.</span></span></span></div>
<span style="font-family: "arial" , "helvetica" , sans-serif;"><span style="font-size: large;">
</span></span><br />
<div class="MsoNormal" style="line-height: 150%; text-align: justify; text-indent: 35.45pt;">
<span style="font-family: "arial" , "helvetica" , sans-serif;"><span style="font-size: large;"><span style="line-height: 150%;">Sin
entrar en disquisiciones teóricas —que no son el objeto de este texto— y
simplificando al máximo algunos conceptos psicoanalíticos, para el cachorro
humano, en cuanto a la sexuación, hay tan solo dos posibilidades a la hora de
entrar en el mercado del falo: o se tiene, o se es. A partir del Edipo, niños y
niñas deberán disputarse un lugar en el mundo de lo simbólico tironeados por el
brillo de ese objeto tan peculiar y atractivo: el pene. Aquí es cuando, para el
hombre, cobra todo su valor y su sentido lo ilusorio de lo imaginario, que le
hace creer que, por el mero hecho de tener esa “pequeña libra de carne”,
entonces “tiene el falo”. De ahí en más, se pasará la vida intentando no
perderlo, mantener el tipo a base de que esté siempre firme y altivo, o, si
fuera posible, que crezca unos centímetros más —y, para eso, muchos de ellos,
se prestan a la mentira de toda suerte de artilugios; el caso es que no
decaiga. Y todo porque, desde tiempos inmemoriales, a ese pequeño trozo de
anatomía se le ha dado el valor de falo (ver, mito de Príapo), en tanto símbolo
de potencia y fuerza. Pero no todo lo que reluce es oro.</span></span></span></div>
<span style="font-family: "arial" , "helvetica" , sans-serif;"><span style="font-size: large;">
</span></span><br />
<div class="MsoNormal" style="line-height: 150%; text-align: justify; text-indent: 35.45pt;">
<span style="font-family: "arial" , "helvetica" , sans-serif;"><span style="font-size: large;"><span style="line-height: 150%;">Desde
esta lógica unilateral y arbitraria (fálica), que hace de ese elemento el
elemento prínceps de la sexuación (eso está/ eso no está), a la niña no le
queda otra opción más que, dado que no lo tiene, postularse toda ella como ese
falo. No lo tiene, por tanto, intentará “serlo”. El caso es que, tanto unos como
otras, acabarán enredados en su trampa, esa encrucijada que dice para qué lado
hay que ir, cuando en realidad no hay dos lugares sino solo uno: el de la castración.
Todos, hombres y mujeres, estamos bajo esa ley implacable. Una ley que proclama
que todos estamos castrados, que lo que nos une es la igualdad ante la falta, esa
que nos dicta que “el todo” no existe y que, por tanto, hay cosas que no son
posibles, que no todo es controlable ni perfecto y, lo más importante, que todos
somos mortales. Con eso es con lo que hay que aprender a vivir, ese es el reto:
aceptar el dolor de esa verdad. Quien no logre hacerlo, no tiene otro destino
que el de vivir en una constante insatisfacción.</span></span></span></div>
<span style="font-family: "arial" , "helvetica" , sans-serif;"><span style="font-size: large;">
</span></span><br />
<div class="MsoNormal" style="line-height: 150%; text-align: justify;">
<br /></div>
<span style="font-family: "arial" , "helvetica" , sans-serif;"><span style="font-size: large;">
</span></span><br />
<div class="MsoNormal" style="line-height: 150%; text-align: justify;">
<span style="font-family: "arial" , "helvetica" , sans-serif;"><span style="font-size: large;"><b><span style="line-height: 150%;">Liderazgo y Castración</span></b></span></span></div>
<span style="font-family: "arial" , "helvetica" , sans-serif;"><span style="font-size: large;">
</span></span><br />
<div class="MsoNormal" style="line-height: 150%; text-align: justify; text-indent: 35.45pt;">
<span style="font-family: "arial" , "helvetica" , sans-serif;"><span style="font-size: large;"><span style="line-height: 150%;">Pero
todo este palabrerío no tendría ningún valor si no pudiéramos ponerlo en
relación con algo tan cotidiano como, en este caso, puede ser la cuestión del
liderazgo y la dirección de las empresas. Desde siempre, hemos sabido que las
instituciones conllevan implícita cierta cuota de sufrimiento (para más
detalle, ver “Realidad psíquica y sufrimiento en las instituciones”, de René
Kaës). Reglas, normas, diferencias entre lo individual y lo colectivo, renuncia
a una parte de placer por otra de seguridad, etc., aportan un sufrimiento que
sus miembros deberán soportar como parte del asunto. Sin embargo, cuando se
sobrepasan ciertos límites, ese sufrimiento puede rayar lo enfermizo y lo
enfermante, convirtiendo el día a día en algo verdaderamente nefasto. Y aquí es
donde entran en juego las instituciones (públicas y privadas) dirigidas por
personas que no han sabido salir airosas de aquella encrucijada que mencionaba
líneas arriba. Personas que han quedado entrampadas en la lógica fálica y cuya
posición subjetiva frente a la castración y la falta es de absoluta renegación.
Hace días, leí un artículo de <a href="https://blogs.elconfidencial.com/alma-corazon-vida/el-consultorio-psicologico-del-siglo-xxi/2017-12-02/jefe-intratable-humilla-desesperado_1486799/">Luis
Muiño</a> que, precisamente, hablaba sobre la actual problemática a la que se
ven enfrentados miles de trabajadores con sus jefes y superiores, y que podría
encajar perfectamente con lo que intento transmitir a partir de estas reflexiones.
</span></span></span></div>
<span style="font-family: "arial" , "helvetica" , sans-serif;"><span style="font-size: large;">
</span></span><br />
<div class="MsoNormal" style="line-height: 150%; text-align: justify; text-indent: 35.45pt;">
<span style="font-family: "arial" , "helvetica" , sans-serif;"><span style="font-size: large;"><span style="line-height: 150%;">Tomemos
como ejemplo el caso de muchas empresas que comenzaron siendo pequeñas
asociaciones y que, con los años, han crecido hasta convertirse en prestigiosas
ONG’s pero, lamentablemente, monstruosas. ¿El problema?: direcciones mal
gestionadas, mal encaminadas y entrampadas en la “creencia” de tener o de ser
ese falo autosuficiente, potente y poderoso que puede, nada más ni nada menos
que, falsamente, dar TODO Y MAS. Directivas que piden lo imposible, ya sea
rendimientos del 300% o disponibilidades de tamaño 24x365. Instituciones que,
desde la creencia obsesiva de sus altos mandos —ya sea en tener o en ser ese
falo—, se postulan como una excepción más que como una regla: creen ser LA
institución en vez de verse como UNA MÁS, se autodenominan “salvadoras” del
resto, “abanderadas” de un cambio imposible o “referentes” de todas aquellas
otras instituciones que, desde posiciones mucho menos ambiciosas y neuróticas, hacen
mucho más de lo que se cree. Liderazgos enfermizos y enfermantes que rechazan
toda posibilidad de confrontarse con la verdad de la castración, que no soportan
el latigazo inevitable del error, que se abalanzan sobre todo aquello que pueda
darles la posibilidad de destacar sobre el resto —llevándose a la boca mucho
más de lo que pueden tragar—, que se visten con oropeles y plumajes de “Todo a
100” haciendo gala de lo que no son, y que utilizan la estrategia de la culpa
del otro como forma de no responsabilizarse de sus propias miserias. </span></span></span></div>
<span style="font-family: "arial" , "helvetica" , sans-serif;"><span style="font-size: large;">
</span></span><br />
<div class="MsoNormal" style="line-height: 150%; text-align: justify; text-indent: 35.45pt;">
<span style="font-family: "arial" , "helvetica" , sans-serif;"><span style="font-size: large;"><span style="line-height: 150%;">Y
aquí toman un papel muy importante los líderes y lidercillos de esas
instituciones, quienes, anclados en el tiempo verbal del “deberías haber hecho,
deberías haber dicho” y sumisos ante el ilusorio discurso del poder que creen
tener —otra vez, no se percatan de que el poder se otorga, no se tiene—, “confunden
imposibilidad con impotencia”, falta estructural y universal con debilidad
individual e insoportable. En definitiva, acólitos del falo todopoderoso e
incansable, que se hacen eco de sus propias excentricidades neuróticas y que
infunden en sus colaboradores la ley del terror como única estrategia que puede
sostenerlos en ese tan peculiar “Teatro de las Mentiras”. Eso sí, nunca dudan
en trasmitir a viva voz su Misión, Visión y Valores, palabras y más palabras
que no dejan de ser más que un manojo de buenas intenciones plasmadas en sus
estatutos y que son desterrados de un plumazo con cada una de sus acciones. Aquí,
al igual que en las películas con defectos en la sincronización del sonido, el
movimiento de la boca no coincide con lo que se dice. Nada más gráfico. </span></span></span></div>
<span style="font-family: "arial" , "helvetica" , sans-serif;"><span style="font-size: large;">
</span></span><br />
<div class="MsoNormal" style="line-height: 150%; text-align: justify; text-indent: 35.45pt;">
<span style="font-family: "arial" , "helvetica" , sans-serif;"><span style="font-size: large;"><span style="line-height: 150%;">Para
acabar, me gustaría citar una de las tantas frases lapidarias de Jacques Lacan,
esa con la que sentenció que “Amar es dar lo que NO se tiene a alguien que NO
lo es”, en síntesis, que es dar al otro (tan castrado como uno) nuestra propia falta,
ofrecerle nuestra propia castración. “Te daría lo que no tengo por verte feliz”,
dicen algunos, y, efectivamente, ¿quién no lo ha dicho o pensado alguna vez? Pues
eso y no otra cosa es lo que, día a día, ofrecen los trabajadores de esas tan
renombradas instituciones a las personas a las que atienden o a sus familias. Ni
la mentira de una atención perfecta, ni la falacia de una supervisión constante
y sin posibilidad de error. Es, por el contrario, su falta, su verdadera
humanidad —con todo lo que ello implica—, lo que les ofrecen —y es que no se
puede ofrecer otra cosa más que eso, mal que les pese a sus líderes. Quiera
Dios que, algún día, despierten de ese sueño fálico y puedan, de una vez por
todas, “hacer con lo que no se tiene” o “ser con lo que no se es”, que puede
ser mucho.</span></span></span></div>
<span style="font-family: "arial" , "helvetica" , sans-serif;"><span style="font-size: large;">
</span></span><br />
<div class="MsoNormal" style="line-height: 150%; text-align: justify;">
<br /></div>
<span style="font-family: "arial" , "helvetica" , sans-serif;"><span style="font-size: large;">
</span></span><br />
<div class="MsoNormal" style="line-height: 150%; text-align: justify;">
<span style="font-family: "arial" , "helvetica" , sans-serif;"><span style="font-size: large;"><span style="line-height: 150%;">FIN</span></span></span></div>
<span style="font-family: "arial" , "helvetica" , sans-serif;"><span style="font-size: large;">
</span></span><br />
<div class="MsoNormal" style="line-height: 150%; text-align: justify;">
<span style="font-family: "arial" , "helvetica" , sans-serif;"><span style="font-size: large;"><i><span style="line-height: 150%;">Fernando Adrian Mitolo ©</span></i></span></span></div>
<span style="font-family: "arial" , "helvetica" , sans-serif;"><span style="font-size: large;"></span></span><span style="font-size: 14.0pt; line-height: 115%; mso-bidi-font-size: 12.0pt;"> </span></div>
<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;">
<span id="goog_1371641619"></span><span id="goog_1371641620"></span></div>
<div style="text-align: justify;">
<style>
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</style><span style="font-family: "arial" , "helvetica" , sans-serif;"><span style="font-size: large;"><span style="line-height: 115%;"> </span></span></span></div>
Fernando Mitolohttp://www.blogger.com/profile/06481811557408868637noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-7481040285121933094.post-33286929414459513072017-12-11T15:03:00.000+00:002017-12-11T15:04:04.306+00:00El investigador y el chamán<h3 style="text-align: justify;">
<span style="font-size: large;"><span style="font-family: "arial" , "helvetica" , sans-serif;"><span style="color: #990000;"><span style="font-weight: normal;">Este texto, hoy reescrito, lo escribí hace muchos años . De aquí surgieron, luego, la idea y las líneas de la novela que estoy escribiendo actualmente: Möebius - El misterio de las Cuevas de Orphëik.</span></span></span></span></h3>
<style><font size="5"><span style="font-family: Arial, Helvetica, sans-serif;">
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</span></font></style>
<br />
<div class="MsoBodyTextIndent" style="line-height: 200%; text-align: center;">
<span style="font-size: large;"><span style="font-family: "arial" , "helvetica" , sans-serif;"><i><span lang="ES">¿Cuál es el origen de una historia, compuesta de otras historias que
circulan al unísono por los rieles de una misma cinta de Möebius?, ¿cuál es su
fin? Tal vez no exista un principio y un fin, si no que todo puede ser, a la vez,
principio y fin, derecho y revés.</span></i></span></span></div>
<div class="MsoBodyTextIndent" style="line-height: 200%; text-align: center;">
<br /></div>
<span style="font-size: large;"><span style="font-family: "arial" , "helvetica" , sans-serif;">
</span></span><br />
<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;">
<a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEh4flu3uOBjlQt463Bljtbci1pL8m9Sh0NphqjGRjpPlMuAkgZWivQ9U-2n15gc4RC5FTBQfwSOVeGyh39Qf2x_2l_AQxKl9-wXXKyOZKpRE8_i0scbmdzVNs3pHyHJh2fYrQB0Vvozhv8/s1600/espermatozoides.jpg" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" data-original-height="683" data-original-width="1024" height="213" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEh4flu3uOBjlQt463Bljtbci1pL8m9Sh0NphqjGRjpPlMuAkgZWivQ9U-2n15gc4RC5FTBQfwSOVeGyh39Qf2x_2l_AQxKl9-wXXKyOZKpRE8_i0scbmdzVNs3pHyHJh2fYrQB0Vvozhv8/s320/espermatozoides.jpg" width="320" /></a></div>
<div align="center" class="MsoBodyTextIndent" style="line-height: 200%; text-align: center;">
<span style="font-size: large;"><span style="font-family: "arial" , "helvetica" , sans-serif;"><span lang="ES"> </span><i><span lang="ES"> </span></i></span></span></div>
<div class="MsoBodyTextIndent" style="line-height: 200%; text-align: center;">
<span style="font-size: large;"><span style="font-family: "arial" , "helvetica" , sans-serif;"><i><span lang="ES">1 ó 2</span></i></span></span></div>
<span style="font-size: large;"><span style="font-family: "arial" , "helvetica" , sans-serif;">
</span></span><br />
<div class="MsoBodyTextIndent" style="line-height: 200%; text-align: justify;">
<span style="font-size: large;"><span style="font-family: "arial" , "helvetica" , sans-serif;"><span lang="ES">… entretanto, en un tiempo aún inédito en un lugar inhabitable, tres
hombres vestidos de blanco ultiman los detalles de una antigua persecución.</span></span></span></div>
<span style="font-size: large;"><span style="font-family: "arial" , "helvetica" , sans-serif;">
</span></span><br />
<div class="MsoBodyTextIndent" style="line-height: 200%; text-align: justify;">
<span style="font-size: large;"><span style="font-family: "arial" , "helvetica" , sans-serif;"><span lang="ES">—¿Lo tienes ya? —pregunta uno,
impaciente.</span></span></span></div>
<span style="font-size: large;"><span style="font-family: "arial" , "helvetica" , sans-serif;">
</span></span><br />
<div class="MsoBodyTextIndent" style="line-height: 200%; text-align: justify;">
<span style="font-size: large;"><span style="font-family: "arial" , "helvetica" , sans-serif;"><span lang="ES">—Sí. Ya está localizado —contesta el joven.</span></span></span></div>
<span style="font-size: large;"><span style="font-family: "arial" , "helvetica" , sans-serif;">
</span></span><br />
<div class="MsoBodyTextIndent" style="line-height: 200%; text-align: justify;">
<span style="font-size: large;"><span style="font-family: "arial" , "helvetica" , sans-serif;"><span lang="ES">—¿Dónde?, ¿Dónde está? —interroga otro.</span></span></span></div>
<span style="font-size: large;"><span style="font-family: "arial" , "helvetica" , sans-serif;">
</span></span><br />
<div class="MsoBodyTextIndent" style="line-height: 200%; text-align: justify;">
<span style="font-size: large;"><span style="font-family: "arial" , "helvetica" , sans-serif;"><span lang="ES">—Al sur de Baltestat, en un pueblo llamado Druhll.</span></span></span></div>
<span style="font-size: large;"><span style="font-family: "arial" , "helvetica" , sans-serif;">
</span></span><br />
<div class="MsoBodyTextIndent" style="line-height: 200%; text-align: justify;">
<span style="font-size: large;"><span style="font-family: "arial" , "helvetica" , sans-serif;"><span lang="ES">—Buen trabajo. A por él entonces; si nos damos prisa, llegaremos a
tiempo. </span></span></span></div>
<span style="font-size: large;"><span style="font-family: "arial" , "helvetica" , sans-serif;">
</span></span><br />
<div class="MsoBodyTextIndent" style="line-height: 200%; text-align: justify;">
<span style="font-size: large;"><span style="font-family: "arial" , "helvetica" , sans-serif;"><span lang="ES">Y, sin más, encendieron el motor de la furgoneta y salieron en su búsqueda.</span></span></span></div>
<span style="font-size: large;"><span style="font-family: "arial" , "helvetica" , sans-serif;">
</span></span><br />
<div class="MsoBodyTextIndent" style="line-height: 200%; text-align: justify;">
<span style="font-size: large;"><span style="font-family: "arial" , "helvetica" , sans-serif;"><span lang="ES">Ördales Riski lo sabía. Los sentía detrás de sus espaldas desde hacía
más de quince años, exactamente desde el día en que comenzó las investigaciones
para la creación del semen eternamente fértil. Varias veces estuvieron a punto
de dar con su paradero, pero su exacerbada suspicacia lo llevó a recluirse en
aquel laboratorio en medio de la nada. Sin embargo, esa noche, uno de los técnicos
en telecomunicaciones dio con las coordenadas exactas del lugar en el que se
encontraba. </span></span></span></div>
<span style="font-size: large;"><span style="font-family: "arial" , "helvetica" , sans-serif;">
</span></span><br />
<div class="MsoBodyTextIndent" style="line-height: 200%; text-align: justify;">
<span style="font-size: large;"><span style="font-family: "arial" , "helvetica" , sans-serif;"><span lang="ES">En el preciso instante en que los tres mandatarios del gobierno
lograban ubicar su paradero en el satélite, Riski se encontraba dentro del
lavabo en circunstancias de científica intimidad. Al acabar, vertió sus fluidos
vitales dentro del receptáculo transparente, cerró la tapa hermética del frasco
y lo colocó en la gradilla junto con los reactivos. Media
hora más tarde, daría con la fórmula final para la creación del semen eterno.</span></span></span></div>
<span style="font-size: large;"><span style="font-family: "arial" , "helvetica" , sans-serif;">
</span></span><br />
<div class="MsoBodyTextIndent" style="line-height: 200%; text-align: justify;">
<span style="font-size: large;"><span style="font-family: "arial" , "helvetica" , sans-serif;"><span lang="ES">Fue en ese instante en el que, de pronto, un extraño bisbiseo hizo que
girara la cabeza en dirección a la puerta. Temeroso y acosado por los fantasmas
gubernamentales, asomó su cara por el quicio desde donde se llegaba a divisar,
sobre un espejo, una de las ventanas que daba al laboratorio. Y ahí los vio:
tres hombres simétricamente estampados sobre el cristal, vestidos de aséptico
blanco, el pelo engominado y con el mismo aspecto amenazador de siempre: </span></span></span></div>
<span style="font-size: large;"><span style="font-family: "arial" , "helvetica" , sans-serif;">
</span></span><br />
<div class="MsoBodyTextIndent" style="line-height: 200%; text-align: justify;">
<span style="font-size: large;"><span style="font-family: "arial" , "helvetica" , sans-serif;"><span lang="ES">—¡Déjenme en paz! —gritó, y salió corriendo a toda prisa y fue directamente a comprobar si había
puesto los tres cierres de seguridad en las puertas y ventanas. </span></span></span></div>
<div class="MsoBodyTextIndent" style="line-height: 200%; text-align: justify;">
<span style="font-size: large;"><span style="font-family: "arial" , "helvetica" , sans-serif;"><span lang="ES">El corazón
redoblaba frenético sobre las paredes de su tórax cuando, de repente, por el
rabillo del ojo, vio cómo las siluetas de sus tres perseguidores se diluían
como el humo y se transformaban en la de un mago de aspecto ancestral que lo
miraba fijamente. Riski se inquietó aún más y, presa del terror ante lo ominoso
de aquella figura, cayó al suelo, inconsciente. </span></span></span></div>
<span style="font-size: large;"><span style="font-family: "arial" , "helvetica" , sans-serif;">
</span></span><br />
<div class="MsoBodyTextIndent" style="line-height: 200%; text-align: justify;">
<span style="font-size: large;"><span style="font-family: "arial" , "helvetica" , sans-serif;"><span lang="ES">Al despertar, miró su reloj y advirtió que habían pasado tan sólo un
par de segundos. En una de sus manos sostenía el frasco con el ansiado
descubrimiento; en la otra, un pequeño papel arrugado en el que figuraban tres
palabras: <i>uhmbe akatea turé</i>. Movido por la curiosidad, sus labios
articularon los inauditos vocablos y, súbitamente, desapareció.</span></span></span></div>
<span style="font-size: large;"><span style="font-family: "arial" , "helvetica" , sans-serif;">
</span></span><br />
<div align="center" class="MsoBodyTextIndent" style="line-height: 200%; text-align: center;">
<span style="font-size: large;"><span style="font-family: "arial" , "helvetica" , sans-serif;"><span lang="ES">¿FIN?</span></span></span></div>
<span style="font-size: large;"><span style="font-family: "arial" , "helvetica" , sans-serif;">
</span></span><br />
<div class="MsoBodyTextIndent" style="line-height: 200%; text-align: justify;">
<br /></div>
<span style="font-size: large;"><span style="font-family: "arial" , "helvetica" , sans-serif;">
</span></span><br />
<div align="center" class="MsoBodyTextIndent" style="line-height: 200%; text-align: center;">
<span style="font-size: large;"><span style="font-family: "arial" , "helvetica" , sans-serif;"><i><span lang="ES">2 ó 1</span></i></span></span></div>
<span style="font-size: large;"><span style="font-family: "arial" , "helvetica" , sans-serif;">
</span></span><br />
<div class="MsoBodyTextIndent" style="line-height: 200%; text-align: justify;">
<span style="font-size: large;"><span style="font-family: "arial" , "helvetica" , sans-serif;"><span lang="ES">...entretanto, en un lugar escondido y en un tiempo extinguido hace
siglos, el chamán de una tribu de indígenas acosado por el delirio, soñaba el
sueño que cambiaría las reglas de la realidad. </span></span></span></div>
<span style="font-size: large;"><span style="font-family: "arial" , "helvetica" , sans-serif;">
</span></span><br />
<div class="MsoBodyTextIndent" style="line-height: 200%; text-align: justify;">
<span style="font-size: large;"><span style="font-family: "arial" , "helvetica" , sans-serif;"><span lang="ES">Se dice que un día, en la plenitud de su vida, la voz de La Vejez le vaticinó
que volvería a por él, que le arrebataría la fecunda razón de su poderío y que,
por la ley de sus antepasados, debería dejar su magia en manos de aquel que se
nombrara sucesor. El hechicero, ciego de ambición y obsesionado con la
continuidad de sus facultades, realizó un oscuro sortilegio para adelantarse a
semejante presagio y evitar así la proximidad de su decadencia. </span></span></span></div>
<span style="font-size: large;"><span style="font-family: "arial" , "helvetica" , sans-serif;">
</span></span><br />
<div class="MsoBodyTextIndent" style="line-height: 200%; text-align: justify;">
<span style="font-size: large;"><span style="font-family: "arial" , "helvetica" , sans-serif;"><span lang="ES">Por eso, pidió a los dioses que le revelaran el secreto para conseguir
la eterna fertilidad de su semen, elemento con el cual curaba toda clase de
afecciones, prevenía enfermedades y exorcizaba a los fantasmas que acosaban a
su tribu. Y los dioses, encandilados por su maña embustera, le regalaron un
sueño. </span></span></span></div>
<span style="font-size: large;"><span style="font-family: "arial" , "helvetica" , sans-serif;">
</span></span><br />
<div class="MsoBodyTextIndent" style="line-height: 200%; text-align: justify;">
<span style="font-size: large;"><span style="font-family: "arial" , "helvetica" , sans-serif;"><span lang="ES">Soñó que viajaba hasta una casa, en un tiempo aún inédito y en un lugar
inhabitable. Allí se encontraba con un hombre de extraña apariencia y tirado en
el suelo. De inmediato, entraba en su mente y hurgaba en sus pensamientos. Y
ahí estaba: cincelada en los pliegues de su cerebro, la clave única para la
creación de la eterna semilla. Borracho de satisfacción, comenzaba a impregnarla
en su propia conciencia. A cambio, luego grabó en la del científico las
tres palabras mágicas, dándole así, </span></span></span><span style="font-size: large;"><span style="font-family: "arial" , "helvetica" , sans-serif;"><span lang="ES">a modo de agradecimiento </span></span></span><span style="font-size: large;"><span style="font-family: "arial" , "helvetica" , sans-serif;"><span lang="ES">a quien fuera su inconsciente mecenas, el tan ansiado privilegio
de la huída. </span></span></span></div>
<span style="font-size: large;"><span style="font-family: "arial" , "helvetica" , sans-serif;">
</span></span><br />
<div align="center" class="MsoBodyTextIndent" style="line-height: 200%; text-align: center;">
<span style="font-size: large;"><span style="font-family: "arial" , "helvetica" , sans-serif;"><span lang="ES">¿FIN?</span></span></span></div>
<span style="font-size: large;"><span style="font-family: "arial" , "helvetica" , sans-serif;">
</span></span><br />
<div class="MsoBodyTextIndent" style="line-height: 200%; text-align: justify; text-indent: 0cm;">
<br /></div>
<span style="font-size: large;"><span style="font-family: "arial" , "helvetica" , sans-serif;">
</span></span><br />
<div class="MsoBodyTextIndent" style="line-height: 200%; text-align: justify; text-indent: 0cm;">
<span style="font-size: large;"><span style="font-family: "arial" , "helvetica" , sans-serif;"><span lang="ES">Fernando Adrian Mitolo</span></span></span></div>
<span style="font-size: large;"><span style="font-family: "arial" , "helvetica" , sans-serif;">
</span></span><br />
<div class="MsoBodyTextIndent" style="line-height: 200%; text-align: justify; text-indent: 0cm;">
<span style="font-size: large;"><span style="font-family: "arial" , "helvetica" , sans-serif;"><span lang="ES">Reescrito en diciembre de 2017 </span></span></span></div>
<span style="font-size: large;"><span style="font-family: "arial" , "helvetica" , sans-serif;">
</span></span><br />
<div style="text-align: justify;">
<br /></div>
Fernando Mitolohttp://www.blogger.com/profile/06481811557408868637noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-7481040285121933094.post-76619888947947270762017-09-17T12:22:00.001+01:002017-09-17T12:24:05.065+01:00La habitación de los soldaditos<style>
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<br />
<h2 class="MsoNormal" style="line-height: 150%; text-align: justify;">
<span style="color: #990000;"><span style="font-weight: normal;"><i><span style="font-size: 14.0pt; line-height: 150%; mso-bidi-font-size: 12.0pt;">Para mi amiga B.R.B.</span></i></span></span></h2>
<h2 class="MsoNormal" style="line-height: 150%; text-align: justify;">
<span style="color: #990000;"><span style="font-weight: normal;"><i><span style="font-size: 14.0pt; line-height: 150%; mso-bidi-font-size: 12.0pt;"> </span></i></span></span></h2>
<div class="MsoNormal" style="line-height: 150%; text-align: justify;">
<a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEhTdN_Mf-N73j-7m4t6zfwEA8ksJC9uUu0HniHuZLWbKx1gqqF5RdoQS3bg7yEmQmUwd-eG44pDRmKiUUGyfFqYBoR5cIVrcZ2nxG2iuSTB8fOa_DyRjg3cxTm11b-W36ECDzAVg8fBcaw/s1600/soldadito+plomo.jpg" imageanchor="1" style="clear: left; float: left; margin-bottom: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" data-original-height="652" data-original-width="640" height="320" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEhTdN_Mf-N73j-7m4t6zfwEA8ksJC9uUu0HniHuZLWbKx1gqqF5RdoQS3bg7yEmQmUwd-eG44pDRmKiUUGyfFqYBoR5cIVrcZ2nxG2iuSTB8fOa_DyRjg3cxTm11b-W36ECDzAVg8fBcaw/s320/soldadito+plomo.jpg" width="314" /></a><span style="font-size: 14.0pt; line-height: 150%; mso-bidi-font-size: 12.0pt;">1</span></div>
<div class="MsoNormal" style="line-height: 150%; text-align: justify; text-indent: 35.45pt;">
<span style="font-size: 14.0pt; line-height: 150%; mso-bidi-font-size: 12.0pt;"><span style="mso-spacerun: yes;"> </span>Si de algún pecado debería haberse arrepentido
Carmita “<i style="mso-bidi-font-style: normal;">la cubana”</i>, hay que decir
que ella nunca se dio por enterada. Ajena a los picotazos cargados de veneno que,
día sí y día también, le asestaban sus vecinas —y, para no faltar a la verdad,
hay que decir que para envidia de muchas—, ella siguió en sus trece untándose el
cuerpo con la miel de sus deslices. <span style="mso-spacerun: yes;"> </span>Hasta
que la vida hizo lo que tuvo que hacer, le tocó el turno de colgarse el cartelito
de CERRADO sobre las grietas de sus arrugas —desgastadas ya de tanto desparpajo—
y, entonces sí, el barrio, por fin pudo descansar. Para no crear un revuelo en
el avispero, el que no de crédito a lo que voy a contar —porque en estos
asuntos cada cual es libre de administrar sus creencias como quiere—, que se lo
pregunte a don Javier, el cura del barrio, que después de tantos años de
plegaria malograda y confesiones de infierno con aquella mujer, acabó dando su
alma por perdida —la de ella y la de él— y, completamente desquiciado, cambió
las hostias y el vino de misa por el ron y las tragaperras de Ca´ Ñoño.</span></div>
<div class="MsoNormal" style="line-height: 150%; text-align: justify; text-indent: 35.45pt;">
<span style="font-size: 14.0pt; line-height: 150%; mso-bidi-font-size: 12.0pt;">Quienes
la vieron llegar aquella mañana de agosto — ya hace de esto muchos años—, sudando
y escupiendo polvo sahariano por donde ni a Dios se le ocurriría escupir,
cargada con cuatro paquetones llenos de trastos y, como si fuera poco, con dos
perros con cara de resignación atados a cada una de sus muñecas, nunca
imaginaron que, detrás de esa sonrisita del color de las mariposas, se escondía
la que sería la mayor pervertida de la barriada. Dicen las malas lenguas —que
de esas aquí hay muchas— que vino del polígono de Arinaga, aunque eso nunca
quedó muy claro debido a los desplantes y escupitajos de hiel que la cubana le regalaba
a quien, amablemente, se atrevía a preguntarle algo. Lo que sí repetía era que
estaba hastiada de tanto ventarrón del sureste y que buscaba un cambio de aire;
el caso es que, más allá de los dimes y diretes, la mentada Carmita acababa de
tener una mala experiencia laboral con un bigotudo sesentón que respiraba aires
de editor, y eso, al parecer, la habría empujado a echar mano de su enamorado, un
pobre cristiano que no sabía a lo que se enfrentaba metiéndola en su casa. Así
que aquel día se levantó temprano, sacó a sus perros, recogió sus trastos, cerró
puertas y ventanas a cal y canto y, dejando atrás su mala racha y sus desvelos,
puso rumbo hacia esa nueva vida. Lejos estaba de imaginar que aquello se
convertiría en el más jugoso de sus descubrimientos y, al mismo tiempo, en una
verdadera perdición para sus apacibles vecinos.<span style="mso-spacerun: yes;">
</span></span></div>
<div class="MsoNormal" style="line-height: 150%; text-align: justify;">
<br />
<span style="font-size: 14.0pt; line-height: 150%; mso-bidi-font-size: 12.0pt;">2</span></div>
<div class="MsoNormal" style="line-height: 150%; text-align: justify; text-indent: 42.55pt;">
<span style="font-size: 14.0pt; line-height: 150%; mso-bidi-font-size: 12.0pt;">Todo
comenzó a los pocos días de llegar. No se sabe si el deseado cambio de aires le
acabó removiendo los sesos o si algún gen se le había atravesado en las
neuronas, pero la cubana estaba como si la hubiese poseído el espíritu del “Comandante”.
No había hora ni minuto del día que de su boca no saliera una orden o un decreto.
Por todo protestaba, a toda hora, a diestra y siniestra, y a cualquiera que se
le cruzara por el camino, lo primero que le escupía era un espantón. Y claro,
el que pagaba los platos rotos al precio más caro era su enamorado. Todo tenía
que hacerse como ella quería. Que si el florerito del recibidor no me gusta,
que si la alfombra del salón junta mucha mierda, que si esta figurita me la
quitas, que esta vitrina ya la podrías vaciar un poco…, y así todo el santo
día. Hasta que una mañana que estaban haciendo limpieza y aquella se puso brava
por un adorno:</span></div>
<div class="MsoNormal" style="line-height: 150%; text-align: justify; text-indent: 42.55pt;">
<span style="font-size: 14.0pt; line-height: 150%; mso-bidi-font-size: 12.0pt;">—Esto
se tira, mi amol. ¿Pa’ qué guardas tanto tareco? Ay…, quita pa’ llá —arremetió
Carmita, poniendo cara de asco y sacudiendo un matojo de hierbajos secos que
había dentro de un jarrón en una de las habitaciones. </span></div>
<div class="MsoNormal" style="line-height: 150%; text-align: justify; text-indent: 42.55pt;">
<span style="font-size: 14.0pt; line-height: 150%; mso-bidi-font-size: 12.0pt;">El
mentado adorno, si a eso se le podría haber llamado adorno, era realmente un
verdadero horror. Pero ya se sabe, cada uno tiene sus gustos y manías. El caso
es que el bendito de su novio —que para que reaccionara y levantara la voz por
algo había que soplarle espirulina por las orejas—, ese día no se acobardó, juntó
fuerzas y, con su estilo, le plantó cara:</span></div>
<div class="MsoNormal" style="line-height: 150%; text-align: justify; text-indent: 42.55pt;">
<span style="font-size: 14.0pt; line-height: 150%; mso-bidi-font-size: 12.0pt;">—¡Deja
eso ahí, Carmita, por favor! —contestó, con su habitual calma y sus manitos en
los bolsillos—. Para algo ha de servir, cariño, ya verás. Si quieres te hago un
huequito aquí para tus cosas, pero eso no me lo tires.</span></div>
<div class="MsoNormal" style="line-height: 150%; text-align: justify; text-indent: 42.55pt;">
<span style="font-size: 14.0pt; line-height: 150%; mso-bidi-font-size: 12.0pt;">Ella,
cojonuda como pocas, hizo oídos sordos a la melaza verbal del teldense, insistió
con que no tenía lugar, que le hacía falta más espacio para guardar “sus
cositas” y, ni corta ni perezosa, tiró aquel revoltijo de ramas al tacho de la
basura con jarrón y todo. Con el correr de los días, lejos de calmarse el temporal,
la cubana fue tomando más confianza; sus ínfulas de “Señora” acabaron por
subírsele del todo a la cabeza y, entonces sí, osó meterse con lo que no se tendría
que haber metido. Al parecer, en uno de los arrebatos territorialistas de
Carmita, para no aguantar sus arengas, el hombre habría decidido cederle uno de
sus feudos más apreciados para que allí montara su rinconcito literario y se
dejara de protestar —porque hay que decirlo, Carmita escribía, y muy bien—. El
teldense tenía varios de esos dominios diseminados por toda la casa: vitrinas
con maquetas de edificios antiguos, estantes repletos de colecciones de coches
de carrera, vitrinas con esculturas hechas de legos y tantas cosas más; el caso
es que aquel era uno de sus favoritos: la habitación de los soldaditos de
plomo. Por eso, el día que la cubana estaba acomodando parte de sus petates en
aquella habitación y él la vio lanzarse escopeteada hacia la estantería de los
templarios, entonces sí, respiró hondo, se hizo la señal de la cruz y, rapidito
para que no se le trabara la lengua y no fuera a ser que la otra aprovechara
para darle vuelta a la tortilla, le dijo: </span></div>
<div class="MsoNormal" style="line-height: 150%; text-align: justify; text-indent: 42.55pt;">
<span style="font-size: 14.0pt; line-height: 150%; mso-bidi-font-size: 12.0pt;">—¡Eh,
eh, eh!, ¿dónde va usted, cubanita? Vamos a ver, para que las cosas te queden
claras de una vez: esta es tu casa, y como tal puedes disponer de ella como te
venga en gana. Puedes remover alfombras, adornos que no te gustan, meter aquí,
sacar de allá, pero eso sí, por nada del mundo se te ocurra hacerles nada a mis
soldaditos. Te lo pido encarecidamente, a ellos no los toques. </span></div>
<div class="MsoNormal" style="line-height: 150%; text-align: justify; text-indent: 42.55pt;">
<span style="font-size: 14.0pt; line-height: 150%; mso-bidi-font-size: 12.0pt;">—Pero,
¡qué va!, ¿cómo se te ocurre? ¡Que no, mi niño! —retrucó enseguida Carmita,
roja como un pimiento al verse pillada en quien sabe qué perrería—. Pero, ¿qué
les voy a hacer yo a estos? Tan solo iba a mirarlos, nada más —mintió, y por
dentro estaba que echaba fuego. </span></div>
<div class="MsoNormal" style="line-height: 150%; text-align: justify; text-indent: 42.55pt;">
<span style="font-size: 14.0pt; line-height: 150%; mso-bidi-font-size: 12.0pt;">En
ese momento, el hombre se tragó la trola. Por lo que ese fue el principio del
desastre. Y para muestra, un botón.</span></div>
<div class="MsoNormal" style="line-height: 150%; text-align: justify;">
<br />
<span style="font-size: 14.0pt; line-height: 150%; mso-bidi-font-size: 12.0pt;">3</span></div>
<div class="MsoNormal" style="line-height: 150%; text-align: justify; text-indent: 42.55pt;">
<span style="font-size: 14.0pt; line-height: 150%; mso-bidi-font-size: 12.0pt;">El
primer signo lo tuvo un sábado por la mañana mientras limpiaba la susodicha habitación.
Carmita estaba entretenida quitando el polvo de encima de una estantería
cuando, de pronto, escucho un cuchicheo que venía de detrás de una maquetita.
Sorprendida, dejó el trapo sobre el respaldo de una silla, afinó el oído y, al
acercarse, otra vez el mismo murmullo. Algo mosqueada ya, intentó descifrar lo
que decía aquel extraño corifeo. Se acercó aún más hacia la maqueta, pegó la
oreja directamente sobre el estante y entonces lo oyó, clarito como si hubiese
tenido puesto un Sonotone: “¡Putaaaaaaa…, putaaaaaa!”. </span></div>
<div class="MsoNormal" style="line-height: 150%; text-align: justify; text-indent: 42.55pt;">
<span style="font-size: 14.0pt; line-height: 150%; mso-bidi-font-size: 12.0pt;">Como
si de repente le hubiese hecho efecto un laxante, a la pobre le dio un apretón
tan intenso que ni tiempo le dio de llegar al baño. Cuando se quiso dar cuenta,
se había ensuciado las bragas, las piernas y las zapatillas, ¡nuevitas y recién
estrenadas! Indecisa ante tamaña desventura, la cubana se quedó unos minutos
encerrada en el lavabo hasta que, asfixiada por los vapores, finalmente optó
por salir disparada hacia la cocina para contarle a su novio aquella
experiencia sobrenatural. Cuando se apareció en la cocina, con las piernas
combadas para no empeorar la situación y chorreando aguas por los cuatro
costados, el hombre se echó las manos a la nariz para apaciguar el hedor a
calamares fritos que había inundado todo el recinto. Tosió, amagó una arcada y
le dijo: </span></div>
<div class="MsoNormal" style="line-height: 150%; text-align: justify; text-indent: 42.55pt;">
<span style="font-size: 14.0pt; line-height: 150%; mso-bidi-font-size: 12.0pt;">—Pero,
¿qué te pasó, cariño?</span></div>
<div class="MsoNormal" style="line-height: 150%; text-align: justify; text-indent: 42.55pt;">
<span style="font-size: 14.0pt; line-height: 150%; mso-bidi-font-size: 12.0pt;">—No
sé, me dijeron puta.</span></div>
<div class="MsoNormal" style="line-height: 150%; text-align: justify; text-indent: 42.55pt;">
<span style="font-size: 14.0pt; line-height: 150%; mso-bidi-font-size: 12.0pt;">—¿Eh?
¿Qué dices?, ¿quién te dijo puta? —y ya se estaba poniendo violeta de tanto
aguantar la respiración.</span></div>
<div class="MsoNormal" style="line-height: 150%; text-align: justify; text-indent: 42.55pt;">
<span style="font-size: 14.0pt; line-height: 150%; mso-bidi-font-size: 12.0pt;">—Tus
soldaditos, los que están detrás de la maqueta de la iglesia de Teror. </span></div>
<div class="MsoNormal" style="line-height: 150%; text-align: justify; text-indent: 42.55pt;">
<span style="font-size: 14.0pt; line-height: 150%; mso-bidi-font-size: 12.0pt;">—Mi
vida, ¿cómo va a ser eso? Habrá sido de la calle. Ven, ven para acá…, o no,
espera, ve a lavarte primero, que yo te preparo una menta poleo en un pis pas y
me cuentas mejor.</span></div>
<div class="MsoNormal" style="line-height: 150%; text-align: justify; text-indent: 42.55pt;">
<span style="font-size: 14.0pt; line-height: 150%; mso-bidi-font-size: 12.0pt;">Carmita
no tuvo más remedio que hacerle caso y, con la cara desencajada —no se sabe si
por la vergüenza o por lo que catalogó de desprecio por parte de su hombre—,
enfiló para el baño de servicio, habida cuenta de que el principal estaba más
que inutilizado. Cuando regresó, limpita y perfumada, y vestida como una nena
de quince, se tomó la tila y, tras mucho batallar, finalmente, el hombre acabó
convenciéndola de que aquello habría sido una trastada de algún chiquillo en la
calle, que se dejara de preocupar. Ella le dijo que sí, que seguramente tenía
razón, pero en su fuero interno sabía que el autoengaño no le duraría mucho. Y
así fue. Al otro día, ni bien él salió para el trabajo, Carmita entró a la
habitación de los soldaditos para coger una libreta. Temerosa de enfrentarse a
una nueva experiencia paranormal, miró de soslayo hacia la estantería de
“aquellos guarros” —así los había bautizado—, y, más rápido que consciente,
revolvió dentro del cajón del escritorio hasta dar con lo que buscaba. Cuando
estaba a un paso de la puerta, escuchó:</span></div>
<div class="MsoNormal" style="line-height: 150%; text-align: justify; text-indent: 42.55pt;">
<span style="font-size: 14.0pt; line-height: 150%; mso-bidi-font-size: 12.0pt;">—¡Ey!,
cubanita...</span></div>
<div class="MsoNormal" style="line-height: 150%; text-align: justify; text-indent: 42.55pt;">
<span style="font-size: 14.0pt; line-height: 150%; mso-bidi-font-size: 12.0pt;">Pero
esta vez, lejos de arredrarse —y lejos de volver a ensuciarse—, Carmita abrió
los ojos de par en par, tomó coraje, respiró y se dio vuelta para ver cuál de
aquellos energúmenos la había llamado. En eso que se aproximaba a la
estantería, adivinó un minúsculo movimiento. Se acercó, frunció el ceño para
afinar la vista y lo descubrió: era el que estaba detrás del abanderado, subido
a un caballo y apuntando al infinito con una escopeta. Vaya uno a saber qué
pensamiento se le cruzó a Carmita por la cabeza, pero decidió seguirle el
juego, adivinando que detrás de tanta parafernalia digna de Cuarto Milenio,
seguro que había chicha:</span></div>
<div class="MsoNormal" style="line-height: 150%; text-align: justify; text-indent: 42.55pt;">
<span style="font-size: 14.0pt; line-height: 150%; mso-bidi-font-size: 12.0pt;">—Ah,
¡conque tú eres el graciosito, mi amol! </span></div>
<div class="MsoNormal" style="line-height: 150%; text-align: justify; text-indent: 42.55pt;">
<span style="font-size: 14.0pt; line-height: 150%; mso-bidi-font-size: 12.0pt;">Al
ver y oír a la cubana tan cerca, y al oler su perfumito de mariposa traviesa
—eso lo habían pescado ni bien verla—, el batallón de partisanos se entusiasmó al
unísono y se removió en sus salsas. El de la bandera, se puso a ondearla como
si se estuvieran rindiendo; uno que apuntalaba un cañón, pegó tres gritos al
cielo como si la cubana hubiera sido una aparición de la mismísima Virgen María
y se puso a traquetear el armatoste para arriba y para abajo simulando
disparar; el que estaba a la derecha del encabalgado, se puso a reptar como una
pitón, al tiempo que, debido a la fiereza del revolcón, el casco que le coronaba
la cabeza se le despegó y rodó derechito hacia el borde de la estantería; y
así, cada uno fue poniendo su toque a esa tan peculiar coreografía, a excepción
de uno, precisamente el que estaba encima del caballo y que había dado la voz
cantante, que esta vez no dijo ni mu y se puso todo colorado y se quedó
quietito como una lechuza.</span></div>
<div class="MsoNormal" style="line-height: 150%; text-align: justify; text-indent: 42.55pt;">
<span style="font-size: 14.0pt; line-height: 150%; mso-bidi-font-size: 12.0pt;">Carmita,
astuta como una zorra —y en esto no hay segundas—, aprovechó la debilidad del
partisano de plomo y, ya envalentonada, lo cogió con una mano al mejor estilo
King Kong con Jessica Lange. El soldadito se revolvió como queriendo escapar,
pero la cubana apretó el puño para retenerlo. Él entendió el mensaje y se dejó
llevar. Ella, que a todo esto ya se había armado una historieta de las suyas en
la cabeza digna de una Blancanieves y sus siete enanitos en versión XXX, se
puso a susurrarle cositas al oído. Y claro, por más de plomo que fuera, con
tanta guarrería tropical, al soldadito se le subieron los calores y se puso a
sudar. <i style="mso-bidi-font-style: normal;">“Ya lo decía yo, que esta era una
fresca”</i>, dijo para sus adentros el partisano, imaginando el festival que se
iban a pegar él y sus camaradas con la cubana. Pero al miliciano, la bravura le
duraría lo que una lechuga al aire libre, porque con lo que no contaba era que aquella,
más que fresca, era una verdadera bomba. </span></div>
<div class="MsoNormal" style="line-height: 150%; text-align: justify; text-indent: 42.55pt;">
<span style="font-size: 14.0pt; line-height: 150%; mso-bidi-font-size: 12.0pt;">Dicho
y hecho: aquella noche, como el teldense había venido del trabajo con una
modorra que no se la quitaba ni Dios, en cuanto acabó de cenar y enfiló para el
dormitorio y se puso a roncar, la cubana, que a esas alturas estaba haciendo el
paripé simulando escribir un poema para un tal Manolito Díaz, se levantó de la
silla como un resorte y se fue directo para la estantería:</span></div>
<div class="MsoNormal" style="line-height: 150%; text-align: justify; text-indent: 42.55pt;">
<span style="font-size: 14.0pt; line-height: 150%; mso-bidi-font-size: 12.0pt;">—Hola,
mi amol…, ¿qué tú haces? —le dijo al del caballo, y se pasó la lengua por los
labios mientras le acariciaba la escopeta.</span></div>
<div class="MsoNormal" style="line-height: 150%; text-align: justify; text-indent: 42.55pt;">
<span style="font-size: 14.0pt; line-height: 150%; mso-bidi-font-size: 12.0pt;">El
encabalgado, tan atrevido que parecía, agachó la cabeza ante la audacia de
Carmita y la miró de reojo, entusiasmado pero a la vez con cierto resquemor en
el cuerpo, al ver cómo la caribeña le regalaba morritos y carantoñas que
anunciaban la inminencia del tan ansiado festival: </span></div>
<div class="MsoNormal" style="line-height: 150%; text-align: justify; text-indent: 42.55pt;">
<span style="font-size: 14.0pt; line-height: 150%; mso-bidi-font-size: 12.0pt;">—Pues
aquí…, aquí estoy, bellezón —le contestó él, todo tembloroso, y le hizo señas a
uno que estaba en la otra punta y que empuñaba una bayoneta para ver si lo
sacaba del apuro. <span style="mso-spacerun: yes;"> </span></span></div>
<div class="MsoNormal" style="line-height: 150%; text-align: justify; text-indent: 42.55pt;">
<span style="font-size: 14.0pt; line-height: 150%; mso-bidi-font-size: 12.0pt;">Y
así estuvieron los unos y la otra durante más de media hora, obsequiándose
halaguitos cargados de libido insatisfecha que pugnaba por un merecido
consuelo. Hasta que la cubana no aguantó más tanta bobería, cogió a unos
cuántos soldaditos con las manos y les dijo que ahora iban a saber lo que era
la felicidad.</span></div>
<div class="MsoNormal" style="line-height: 150%; text-align: justify; text-indent: 42.55pt;">
<span style="font-size: 14.0pt; line-height: 150%; mso-bidi-font-size: 12.0pt;">Para
no entrar en pormenores, solo puedo decir que, aquella noche, los gritos y
gemidos de la cubana se hicieron oír hasta la playa, donde está la mismísima
estatua del Neptuno. Menos mal que el sueño del novio era pesado como un
elefante, porque si no, quién sabe lo que habría pasado. El caso es que ella
aprovechó los favores de Morfeo y se dio el lote como hacía años no se lo daba.
Al de la bandera lo dejó con los brazos al revés, mirando uno para cada lado, y
con la cabeza despegada. El del cañón, de más está decir que apenas participó, habida
cuenta del tamaño del arma que portaba, cosa que a la cubana no le pasó
desapercibida y, apenas la vio, dijo: <i style="mso-bidi-font-style: normal;">“Esto,
pa’ cá”,</i> y se la encasquetó por donde ya uno se lo puede imaginar. Cuando
le tocó el turno al que reptaba, en un primer momento, Carmita se estrujó los
sesos; hasta que se le encendió la lamparita y se dio cuenta de que el mejor
partido que le podía sacar era pidiéndole que le hiciera la viborita. Y, en
verdad, hay que decir que fue digno de ver, aunque no de escuchar. ¡Con qué
ahínco se aplicó aquel partisano!, entrando y saliendo, para arriba y para abajo,
adentro y afuera y con la cadera para un lado y la cadera para el otro, al son
de los grititos de Carmita que no paraba de decirle: </span></div>
<div class="MsoNormal" style="line-height: 150%; text-align: justify; text-indent: 42.55pt;">
<span style="font-size: 14.0pt; line-height: 150%; mso-bidi-font-size: 12.0pt;">—Sigue
con la viborita, sigue con la viborita, mi amol.</span></div>
<div class="MsoNormal" style="line-height: 150%; text-align: justify; text-indent: 42.55pt;">
<span style="font-size: 14.0pt; line-height: 150%; mso-bidi-font-size: 12.0pt;">A
todo esto, el dueño de casa seguía inmerso en las profundidades del letargo,
durmiendo a pata suelta y soñando que su amada Carmita le pedía matrimonio a la
vez que le juraba fidelidad absoluta. En fin, es lo que tienen las jugarretas
del inconsciente.</span></div>
<div class="MsoNormal" style="line-height: 150%; text-align: justify; text-indent: 42.55pt;">
<span style="font-size: 14.0pt; line-height: 150%; mso-bidi-font-size: 12.0pt;">Mientras
el de la viborita acababa su faena y la cubana tomaba aire para recuperarse, el
de la bayoneta se puso a zapatear. Y es que ver tanto jolgorio y no poder
participar... Así que Carmita simuló hacerse la distraída para alargarle el
suplicio, al tiempo que, para sus adentros, imaginaba la recompensa que le iba
a dar —y “se” iba a dar— en cuanto lo cogiera. El hombre, corpulento como
ninguno de los otros camaradas, siguió con el zapateo, cada vez con más bríos,
cada vez con más ímpetu, hasta que la estantería pegó un cimbronazo, la
bayoneta dejó escapar un estampido, algún que otro partisano disperso perdió el
equilibrio y se cayó y, entonces sí, la cubana dejó de hacerse la sueca:</span></div>
<div class="MsoNormal" style="line-height: 150%; text-align: justify; text-indent: 42.55pt;">
<span style="font-size: 14.0pt; line-height: 150%; mso-bidi-font-size: 12.0pt;">—Pero,
¿qué tú haces, mi amol? Que tu mamasita está acá… ¿Tú no sabes que el que ríe
último, ríe mejor? —le dijo con sorna, y miró de reojo al del caballo.</span></div>
<div class="MsoNormal" style="line-height: 150%; text-align: justify; text-indent: 42.55pt;">
<span style="font-size: 14.0pt; line-height: 150%; mso-bidi-font-size: 12.0pt;">Cuando
el jinete —que a todas estas y a pesar de haber dado pie a aquella orgía
castrense todavía no había probado las mieles de Carmita— escuchó lo que dijo
la cubana, abrió los ojos como dos huevos duros y tembló de solo pensar que, al
final, el listo de la bayoneta iba a ser realmente el último en “descargarla” y
él se quedaría con las balas adentro. Carmita se percató de la zozobra del
jinete y, al ver que no había cogido la ironía, se enterneció. Le guiño el ojo,
le acarició la entrepierna, le susurró una palabrota al oído que le sacó una
sonrisa timidona y, acto seguido, se hizo la loca, lo dio vuelta para que no
mirara y empuñó al de la bayoneta. </span></div>
<div class="MsoNormal" style="line-height: 150%; text-align: justify; text-indent: 42.55pt;">
<span style="font-size: 14.0pt; line-height: 150%; mso-bidi-font-size: 12.0pt;">A
estas alturas, el fiestorro llevaba ya más de tres horas. Los vecinos no daban
crédito a tanto alboroto y a punto estuvieron de tocarles el timbre y llamar a
la municipal. Como si aquello fuera poco, los perros ladraban como si fuera la
última vez, los bebés del barrio se retorcían en las cunas y ya ni lágrimas les
quedaban de tanto llorar, los insomnes no sabían ya cómo hacer para no escuchar
los gritos de Carmita, y los que apuraban la noche intentando hacer alguna travesura
de madrugada despertando a quien tenían al lado, ni bien oír semejante
concierto de alaridos, se quedaban petrificados con el juguete a medio
despertar.</span></div>
<div class="MsoNormal" style="line-height: 150%; text-align: justify; text-indent: 42.55pt;">
<span style="font-size: 14.0pt; line-height: 150%; mso-bidi-font-size: 12.0pt;">Lamentablemente,
no tengo tiempo para extenderme y relatarles el espectáculo que dio el de la
bayoneta. Solo puedo decirles que cuando la cubana probó las cucamonas de aquel
hombrecillo, pensó que estaba en el paraíso y, para echarle sal al asunto, se
hizo la desmayada. Él, iluso, se creyó la patraña, y como nunca había podido
experimentar la fantasía de “la muertita”, le echó hombro al asunto y siguió un
rato con la faena. Hasta que la cubana se cansó de estar quieta, pegó un par de
gritos acumulados y se lo quitó de encima. Entonces sí, fue hasta la
estantería, dio vuelta al del caballo, lo miró fijo y le dijo: </span></div>
<div class="MsoNormal" style="line-height: 150%; text-align: justify; text-indent: 42.55pt;">
<span style="font-size: 14.0pt; line-height: 150%; mso-bidi-font-size: 12.0pt;">—Ahora
sí. Te toca, mi amol.</span></div>
<div class="MsoNormal" style="line-height: 150%; text-align: justify; text-indent: 42.55pt;">
<span style="font-size: 14.0pt; line-height: 150%; mso-bidi-font-size: 12.0pt;">Aquello
fue el acabose. Tanto, que el novio se despertó. Se levantó sobresaltado,
intentando situarse entre tanta jarana. Al rato, después de un par de bostezos,
se dio cuenta de que el jolgorio venía de la habitación de los soldaditos. A duras
penas, caminó hasta la puerta, la abrió, y cuando vio la que había montada ahí
adentro, tuvo que dilucidar si estaba en su casa o en las mismísimas tierras de
Sodoma y Gomorra. </span></div>
<div class="MsoNormal" style="line-height: 150%; text-align: justify; text-indent: 42.55pt;">
<span style="font-size: 14.0pt; line-height: 150%; mso-bidi-font-size: 12.0pt;">Uno
diría que ahora viene la parte en que él se encabrita, empieza a dar gritos y
golpes a todo lo que encuentra, y saca a aquella pervertida de un empujón y la
pone de patitas en la calle. Pues no. Pasmado ante el tenor del espectáculo,
cerró la puerta, volvió a su habitación, se echó en la cama, cerró los ojos y
ahí se quedó. Cuando Carmita lo fue a despertar al día siguiente como si nada
hubiese pasado, el pobre hombre ya no respiraba y estaba más duro que un
ladrillo. El informe del forense acabó por decir que murió de susto. A pesar de
las leyendas populares, no existen muchos casos; pero que los hay, los hay, y
este fue uno.</span></div>
<div class="MsoNormal" style="line-height: 150%; text-align: justify;">
<span style="font-size: 14.0pt; line-height: 150%; mso-bidi-font-size: 12.0pt;"></span></div>
<div class="MsoNormal" style="line-height: 150%; text-align: justify;">
<br />
<span style="font-size: 14.0pt; line-height: 150%; mso-bidi-font-size: 12.0pt;">4</span></div>
<div class="MsoNormal" style="line-height: 150%; text-align: justify; text-indent: 42.55pt;">
<span style="font-size: 14.0pt; line-height: 150%; mso-bidi-font-size: 12.0pt;">A
Carmita, el luto le duró ocho días. Cuando el cura la vio en la parroquia y le
dijo que ahora debía guardar la compostura y dar el ejemplo ante el Señor, a
punto estuvo de soltar una risotada. De todas maneras, le hizo caso al
sacerdote y, a duras penas, se abstuvo de compartir sus ardores con los
soldaditos. Pero, como he dicho, la abstinencia le duró tan solo ocho días.
Cuando aquella noche escuchó el relincho del caballo y el taconeo del de la bayoneta,
mandó a tomar por culo al cura y a Dios y María Santísima y enfiló derechito
hacia la habitación. Lo que sucedió ahí dentro, lo dejo a vuestra imaginación.
Solo puedo decirles que ese jolgorio se repitió noche tras noche durante más de
treinta años. A pesar de los intentos de la barriada de acabar con aquella
pervertida, no hubo ni denuncia ni amenaza que pudiera frenar tanta lubricidad.
Carmita siguió en sus trece, untándose el cuerpo con la miel de sus deslices, hasta
que la vida hizo lo que tuvo que hacer, le tocó el turno de colgarse el
cartelito de CERRADO sobre las grietas de sus arrugas —desgastadas ya de tanto
desparpajo— y, entonces sí, el barrio, por fin descansó.</span></div>
<div class="MsoNormal" style="line-height: 150%; text-align: justify;">
<br />
<span style="font-size: 14.0pt; line-height: 150%; mso-bidi-font-size: 12.0pt;">FIN</span></div>
<div class="MsoNormal" style="line-height: 150%; text-align: justify;">
<i style="mso-bidi-font-style: normal;"><span style="font-size: 14.0pt; line-height: 150%; mso-bidi-font-size: 12.0pt;">Fernando Adrian Mitolo ©</span></i></div>
<div class="MsoNormal" style="line-height: 150%; text-align: justify;">
<i style="mso-bidi-font-style: normal;"><span style="font-size: 14.0pt; line-height: 150%; mso-bidi-font-size: 12.0pt;">Septiembre de 2017</span></i></div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify;">
<br /></div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify;">
<br /></div>
<div class="MsoNormal">
<br /></div>
Fernando Mitolohttp://www.blogger.com/profile/06481811557408868637noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-7481040285121933094.post-79255971742919410612017-06-16T20:09:00.002+01:002017-06-16T20:14:47.837+01:00Lunar<h3 style="text-align: justify;">
<span style="color: #990000;"><span style="font-size: large;"><span style="font-family: "arial" , "helvetica" , sans-serif;"><b>Ejercicio literario sobre la creación de monólogos interiores, basado en la extrapolación de la estructura de nuestro propio pensamiento a la del personaje. </b></span></span></span></h3>
<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;">
<a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEiRQ5aGfuP_I0u4-eRAW-X8G2MfDbs68oT2-0CryIpukIBAH87mC1ZOipfwKXFRzoyzrgLFAL-iDb0PXI0-mYz5CFVvA4PPyHNcTlkn0ieC2zfZD8qTqu7gQdfF0peHVg3ip2P-0STyobA/s1600/20120126172434-1_0.jpeg" imageanchor="1" style="clear: left; float: left; margin-bottom: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" data-original-height="1000" data-original-width="1000" height="320" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEiRQ5aGfuP_I0u4-eRAW-X8G2MfDbs68oT2-0CryIpukIBAH87mC1ZOipfwKXFRzoyzrgLFAL-iDb0PXI0-mYz5CFVvA4PPyHNcTlkn0ieC2zfZD8qTqu7gQdfF0peHVg3ip2P-0STyobA/s320/20120126172434-1_0.jpeg" width="320" /></a></div>
<span style="font-size: large;"><span style="font-family: "arial" , "helvetica" , sans-serif;"></span></span><br />
<style>
<!--
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<br />
<div class="Standard" style="line-height: 150%; text-align: justify;">
<span style="font-size: large;"><span style="font-family: "arial" , "helvetica" , sans-serif;"><span lang="ES" style="line-height: 150%;">«Mierda. ¿Y si
es algo malo?</span><span lang="ES" style="line-height: 150%;">. Puto lunar. Lunar. La luna, la luna. Blue moon on monday. Durán Durán, la gorda Le Bon. John, la cara de cartón. </span></span></span><span style="font-size: large;"><span style="font-family: "arial" , "helvetica" , sans-serif;"><span lang="ES" style="line-height: 150%;"><span style="font-size: large;"><span style="font-family: "arial" , "helvetica" , sans-serif;"><span lang="ES" style="line-height: 150%;">Nick, el que mejor está. </span></span></span>¿Y
qué mira la vieja esa ahora? Y dale con la preguntita. ¿Qué carajo me importa a
mí?, si estoy por morir. Ay no, ni decirlo. El lunar negro ya no está. ¿Y si al
final era malo? Algo malo, tiene algo malo, algo malo, le encontraron algo malo.
Fue por una pavadita y le encontraron algo malo. Esa frase, la odio, no la
puedo escuchar y siempre la dicen. Le encontraron un tumor. Tumor. Putos
médicos Esas frases, esas palabras que dicen, hasta las palabras son feas, como
si pesaran en la cabeza. No lo sé, señora. Otra vez la preguntita. Ahora esta, como en la guagua. ¿Hace mucho que pasó la 33? ¿Qué se yo si pasó? ¿Y si pasó qué? ¡Ya pasó! Pah,
ahora esa que tose, ¿por qué no se toman un jarabe? Como en el teatro, empieza y se
ponen a toser. Una vez le chisté a una.
¡Estefanía! ¿Por qué me chilla el otro? ¿por qué tengo que aguantar las toses? Están
hechas mierda. Son diabéticas seguro. Mirá que gordas, tienen las
piernas llenas de edemas. Violetas, como las de la madre de Zurita. Que mala era la vieja. El Ronco, le decían el Ronco. Con el Arnaldito en la escalera boca abajo en la escalera. Hijos de puta, pobre chino. A la madre del Ronco le explotaban las venas y le saltaba
la sangre a la pared, qué impresión, por favor. ¿Cómo puede pasar eso? ¿Qué le
estará diciendo a la de adentro? No sé. No sé. Hacete reiki, hacete reiki. ¿Te
hiciste reiki? ChoKuRei, SeiHeKi, HonShaSeShoNen, hacete los símbolos. Si, pero no, para qué. ¿Por qué no usas lo que sabés? Siempre lo mismo, siempre lo mismo. La
cartera, mirá como la tengo puesta, parezco una monja. No aguanto más, quiero
entrar. No, qué voy a querer. Me va a llamar. Estefania Rodíguez. Si soy yo. Pase.
No, todavia no, la otra sigue adentro. ¿Qué carajo está haciendo? ¡Tanto tarda! A
ver a mi en cuánto me despacha. Un lunar. Si cambia de forma o color tiene que
hacérselo ver. Revisión, otra palabrita de mierda. No tiene nada. Ahhh, qué alivio. Señorita, tiene que hacer
quimio. Los vomitos, el pelo, la pelada. La pelada me van a decir, como a aquella
del Centro. En la cama, muriendo, toda pálida y la boca seca. Raúl al lado,
llorando en el borde, como Isabel y Fernando en la serie. Qué angustia, y cómo lloraba
ese hombre. Era negro y redondo, granulado, o marrón. Crece. Si crece hay que
extirparlo. Extirparlo. Hasta las palabras son feas. ¿Quién las inventó? ¡Cómo
suena! ¡Extirparlo! Lo hacen adrede, gozan diciéndolas. Ya me lo sacaron, raíces adentro, agarradas a los demás órganos. Enredaderas, ensaladeras, heladeras. ¿Lo habran
quitado todo? Todo o nada. La ruleta rusa. Tiene algo malo, lo suyo es malo. No, la puta madre. Estoy cagada en las patas. No sé qué
pensar. Me meto aquí y no salgo. La señora, meta mirar. No señora, no se la
hora de la que entró. ¿A qué hora tenía usted? No lo sé, métase en lo suyo, qué
me importa a mi. Que ganas de contestarle así. Pelotuda. Me tendrán que dar la
baja en el trabajo. No quiero faltar, me van a descontar, la tetona me a
descontar. ¿Qué hago en casa todo el día tirada en la cama? Tiene que ser
fuerte, si no, se le baja la autoestima y el cáncer le va a avanzar. Fuera,
fuera. ¿Por qué no me las puedo quitar de la cabeza? Si no es nada…, o si,
tiene algo malo… L</span><span lang="ES">a puta que la pario, ¡ya tengo que entrar!</span><span lang="ES">».</span></span></span>
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<span style="font-size: large;"><span style="font-family: "arial" , "helvetica" , sans-serif;">
</span></span><br />
<div class="Standard" style="line-height: 150%; text-align: justify; text-indent: 36pt;">
<br /></div>
<span style="font-size: large;"><span style="font-family: "arial" , "helvetica" , sans-serif;"><span lang="ES"></span><span lang="ES" style="line-height: 150%;">FIN</span><span lang="ES" style="line-height: 150%;"> </span></span></span><br />
<span style="font-size: large;"><span style="font-family: "arial" , "helvetica" , sans-serif;"><span lang="ES" style="line-height: 150%;">Junio de 2017 ©</span></span></span>
Fernando Mitolohttp://www.blogger.com/profile/06481811557408868637noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-7481040285121933094.post-8360934457922765202017-06-02T19:02:00.000+01:002017-06-02T19:02:53.733+01:00La broma absurda - Promoción en Amazon<span style="font-size: large;"><span style="font-family: Arial,Helvetica,sans-serif;">Hola amigos:</span></span><br />
<br />
<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;">
<span style="font-size: large;"><span style="font-family: Arial,Helvetica,sans-serif;"><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEi7rWa4XDpnGMRNc3gwzVplTru7VPcV2mGVdlSoPgr-YKRrUp8fLRTaAPZ4WTxn54fEs-XGSHvaanhuWyFTAjSgeQ-7v8T97UDtF-VrZNcTTJUxd9Lx2opyC91Wk7wThVHEwFH2o0c0-jY/s1600/Portada+Amazon+KDP.jpeg" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" data-original-height="441" data-original-width="388" height="400" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEi7rWa4XDpnGMRNc3gwzVplTru7VPcV2mGVdlSoPgr-YKRrUp8fLRTaAPZ4WTxn54fEs-XGSHvaanhuWyFTAjSgeQ-7v8T97UDtF-VrZNcTTJUxd9Lx2opyC91Wk7wThVHEwFH2o0c0-jY/s400/Portada+Amazon+KDP.jpeg" width="351" /></a></span></span></div>
<br />
<div style="text-align: justify;">
<span style="font-size: large;"><span style="font-family: Arial,Helvetica,sans-serif;">Para todos aquellos que, todavía, no se han sumergido en esta "Broma
absurda", les cuento que, desde este lunes 5 y hasta el jueves 8 de
junio, estará en promoción en Amazon y el formato ebokk les saldrá
GRATIS!</span></span></div>
<div style="text-align: justify;">
<span style="font-size: large;"><span style="font-family: Arial,Helvetica,sans-serif;"><br /></span></span></div>
<div style="text-align: justify;">
<span style="font-size: large;"><span style="font-family: Arial,Helvetica,sans-serif;"><a href="http://amzn.eu/gMlqslk" target="_blank">Pincha aquí para ver y compartir</a> </span></span></div>
<div style="text-align: justify;">
<br /></div>
<div style="text-align: justify;">
<span style="font-size: large;"><span style="font-family: Arial,Helvetica,sans-serif;"></span></span></div>
<div style="text-align: justify;">
<span style="font-size: large;"><span style="font-family: Arial,Helvetica,sans-serif;">Se agradece que puedan compartir...</span></span></div>
<div style="text-align: justify;">
<span style="font-size: large;"><span style="font-family: Arial,Helvetica,sans-serif;"><br /></span></span></div>
<div style="text-align: justify;">
<span style="font-size: large;"><span style="font-family: Arial,Helvetica,sans-serif;">Muchas gracias a todos.</span></span></div>
<div style="text-align: justify;">
<br /></div>
<div style="text-align: justify;">
<i><span style="font-size: large;"><span style="font-family: Arial,Helvetica,sans-serif;">Fernando Mitolo </span></span></i></div>
Fernando Mitolohttp://www.blogger.com/profile/06481811557408868637noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-7481040285121933094.post-91230883862919412342017-05-26T23:55:00.000+01:002017-05-26T23:55:52.934+01:00El día que nos arrebataron el barranco<h3 style="text-align: justify;">
<span style="font-weight: normal;"><i><span style="color: #990000;"><span style="font-size: large;"><span style="font-family: Arial,Helvetica,sans-serif;">Un pequeño ejercicio literario sobre el tratamiento del espacio - </span></span></span><span style="color: #990000;"><span style="font-size: large;"><span style="font-family: Arial,Helvetica,sans-serif;">Como d</span></span></span><span style="color: #990000;"><span style="font-size: large;"><span style="font-family: Arial,Helvetica,sans-serif;">escribir a partir de la acción.</span></span></span></i></span></h3>
<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;">
<a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEgY_2W5JVk07GvBkFStbbKIybU5Lhfn6ONU_txsV9yC2I3pozRJaKQO-CDkONE6j6sTDdFrDrk58BoDqI1LqW_RHozX3FNvnFzB7VA3GNL0LyhJ6Qcf03m8qMliHvDnkjI42YA4K4vbw0c/s1600/Ballena.jpeg" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" data-original-height="829" data-original-width="1600" height="206" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEgY_2W5JVk07GvBkFStbbKIybU5Lhfn6ONU_txsV9yC2I3pozRJaKQO-CDkONE6j6sTDdFrDrk58BoDqI1LqW_RHozX3FNvnFzB7VA3GNL0LyhJ6Qcf03m8qMliHvDnkjI42YA4K4vbw0c/s400/Ballena.jpeg" width="400" /></a></div>
<span style="font-size: large;"><span style="font-family: Arial,Helvetica,sans-serif;"><br /></span></span>
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<br />
<div class="Standard" style="line-height: 150%; text-align: justify; text-indent: 36pt;">
<span style="font-size: large;"><span style="font-family: Arial,Helvetica,sans-serif;"><span lang="ES" style="line-height: 150%;">—Ya lo sé, Canela, ya lo sé —se lamentaba Pinito, sentada en
su banqueta de esparto y con la cara pegada al vidrio de la ventana cerrada a
cal y canto, mientras con sus manos, ajadas por la melancolía más que por la
edad, acariciaba a su perra embalsamada—. Ya sé que soy una machacona, que todos
los días repito lo mismo y que ya te tengo aburrida con mis agonías de siempre.
Pero ¿qué le voy a hacer?, será culpa de esta maldita calima, que parece que no
nos quiere abandonar y que lo único que sabe hacer es envolverme con su manto
de tristeza. Una vez escuché por ahí que los que se niegan a soltar, al final, acaban
arrastrados por aquello que pretenden retener. Igual sea eso lo que me pasa a mí.</span></span></span></div>
<span style="font-size: large;"><span style="font-family: Arial,Helvetica,sans-serif;">
</span></span><div class="Standard" style="line-height: 150%; text-align: justify; text-indent: 36pt;">
<span style="font-size: large;"><span style="font-family: Arial,Helvetica,sans-serif;"><span lang="ES" style="line-height: 150%;">»¿Ves a ese hombre? Sí,
sí…, el calvo de gafas, ese que está fumando. Hace días que, todas las tardes,
a esta misma hora, sale de la academia de aquí abajo con un grupito de otros
como como él, cruza la carretera hacia el parque, se mete entre los coches que
hay aparcados, se para ahí mismo donde está ahora, justo al ladito de ese banco
de madera, y da comienzo a su ritual. ¿Qué te dije?, ¡ahí empieza!: mira a la
derecha, mira a la izquieda, señala hacia aquí, ahora hacia los edificios de la
otra calle, mira arriba, mira abajo, pone cara de circunstancia y, con un
movimiento de su brazo, les muestra lo único que tienen los de enfrente: una
docena de árboles que no le dan sombra ni a una hormiga, cuatro bancos de mala
muerte, una maltrecha pista de asfalto con bríos de sendero, y ese parque, si a
ese páramo de matojos se le puede llamar parque. Mira, mira, ¿tú crees que esos
niños son felices como lo éramos nosotros, jugando sobre esa moqueta de
gomaespuma a prueba de golpes, como si estuvieran dentro de una incubadora?
Corretear por el barranco y lastimarse para volver a salir corriendo, eso era
jugar, no esto.</span></span></span></div>
<span style="font-size: large;"><span style="font-family: Arial,Helvetica,sans-serif;">
</span></span><div class="Standard" style="line-height: 150%; text-align: justify; text-indent: 36pt;">
<span style="font-size: large;"><span style="font-family: Arial,Helvetica,sans-serif;"><span lang="ES" style="line-height: 150%;"><span> </span>Míralo, míralo al calvo, ya verás, ahora seguirá
hablando y hablando y fumando y…, ¿ves?, ¿no te lo dije? Mira, mira…, ahí se
gira, dirige la vista nuevamente hacia este lado del barrio, el de los
pobretones, como nos llaman desde el día que hicieron esta carretera del
demonio, y señala nuestras fachadas. De seguro que les estará diciendo que se
detengan en su tez multicolor, en los desconchones, en el tamaño de las
ventanas, todas distintas, en nuestras ropas tendidas al viento y quién sabe
cuántas cosas más, y que observen cuán diferentes son a LAS DE ENFRENTE, sí,
con mayúsculas, con esas paredes limpitas y bien pintadas, tan vacías y sin
apenas una mácula, y con esa luz escandinava que hay detrás de sus ventanas, tan
aséptica y tan artificial como todo lo que metieron ahí. </span></span></span></div>
<span style="font-size: large;"><span style="font-family: Arial,Helvetica,sans-serif;">
</span></span><div class="Standard" style="line-height: 150%; text-align: justify; text-indent: 36pt;">
<span style="font-size: large;"><span style="font-family: Arial,Helvetica,sans-serif;"><span lang="ES" style="line-height: 150%;">»Ahora les tocará el
turno a los hibiscos, ya verás…, ¡lo ves!, ¿qué te dije? Apuesto a que les estará
diciendo que están mejor cuidados que aquel desierto al que esos ricachones llaman
“jardines de la comunidad”, con ese césped sin cortar, y esas palmeras y
tabaibas desahuciadas que parece como si estuvieran purgando las culpas por el
pecado de habernos usurpado lo que era nuestro. A lo mejor también les hable de
los locales que hay en nuestros bajos —cosas que ellos no tienen—, del almacén
del edificio de al lado, de la academia donde él trabaja o de aquel que tiene
el cartel de SE TRASPASA. Por no decir de la autoescuela, el estanco de Paco o la
dulcería de Nuria, siempre abarrotada de niños y mujeres que entran y salen,
hablan, gritan, ríen o pelean…, en pocas palabras, viven. </span></span></span></div>
<span style="font-size: large;"><span style="font-family: Arial,Helvetica,sans-serif;">
</span></span><div class="Standard" style="line-height: 150%; text-align: justify; text-indent: 36pt;">
<span style="font-size: large;"><span style="font-family: Arial,Helvetica,sans-serif;"><span lang="ES" style="line-height: 150%;">»Eso sí, de lo que no
se tiene que olvidar es de decirles que aquí vive gente humilde y trabajadora, igual
que en el inconfundible Pantera Rosa de la calle de arriba, ese mamotreto que
no deja de hacernos sombra con su fama, mal que me pese. Aunque si te soy
sincera, Canela, lo que en verdad me gustaría, es que ese hombre hiciera un
poco de justicia y les contará la historia que yo te conté hace un rato. Sí, la
misma que te cuento siempre, la de ese día en que llegaron las máquinas, nos
arrebataron el barranco y nos dejaron aquí, del lado de los pobres.</span></span></span></div>
<span style="font-size: large;"><span style="font-family: Arial,Helvetica,sans-serif;">
</span></span><div class="Standard" style="line-height: 150%; text-align: justify; text-indent: 36pt;">
<br /></div>
<span style="font-size: large;"><span style="font-family: Arial,Helvetica,sans-serif;"><span lang="ES" style="line-height: 150%;">FIN</span>
<span lang="ES"> </span></span></span><br />
<span style="font-size: large;"><span style="font-family: Arial,Helvetica,sans-serif;"><span lang="ES">Fernando
Mitolo © </span></span></span>
Fernando Mitolohttp://www.blogger.com/profile/06481811557408868637noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-7481040285121933094.post-9182660904434622142017-05-06T15:20:00.000+01:002017-05-06T15:20:08.901+01:00La loca del faro
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<br />
<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;">
<a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEgsRgxGnxfQadRCMysoCKqDv9mGc8AWQV2TuzckyKvuSQaGctlGHmLY1lyDPcXvpMUiu2Iw-3cOF6rgXvjBJ3m_f4krENouujLQA0BloAuD3b7m3_x1HwWqR-n9QAa4FLpUd5XYsFX2vnU/s1600/20161207_163225-01-01.jpeg" imageanchor="1" style="clear: left; float: left; margin-bottom: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" height="400" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEgsRgxGnxfQadRCMysoCKqDv9mGc8AWQV2TuzckyKvuSQaGctlGHmLY1lyDPcXvpMUiu2Iw-3cOF6rgXvjBJ3m_f4krENouujLQA0BloAuD3b7m3_x1HwWqR-n9QAa4FLpUd5XYsFX2vnU/s400/20161207_163225-01-01.jpeg" width="300" /></a></div>
<div class="Standard" style="line-height: 150%; text-align: justify; text-indent: 36pt;">
<span style="font-size: large;"><span style="font-family: Arial,Helvetica,sans-serif;"><span lang="ES">Le llamaban la loca del
faro. Todas las tardes, cuando el sol empezaba a vestirse de noche, cogía a sus
dos perros, se envolvía en una pañoleta multicolor y salía de la cuartería
directo hacia la playa. Una vez en la calle, no había día que no se ensarzara
en una de sus eternas peloteras con los niños del barrio, unos diablos más
malos que el mismísimo demonio y que no tenían otra cosa mejor que hacer que,
cuando la veían, molestarla tirándole piedras y cacas de perro secas. Salvo
ellos, todos le temían; y no era para menos, las cosas como son, viendo la
estampa que daba, caminando como si fuera una verdadera fiera enfurecida,
gritándole a sus perros para que no se distrajeran —como si estos fueran a
hacerle caso— y dispuesta a comerse crudo y sin adobo al primero que se le
cruzara por el camino. Había que verla no más llegar al faro, agachada en
cuatro patas y dando cabriolas en la punta del acantilado, con los pelos
erizados como púas, y pateando y rebuznando sin parar hasta que el cielo, por
fin, se cubría de negro y, solo entonces, llamaba a sus perros, cogía por donde
había venido y todos contentos.</span></span></span></div>
<span style="font-size: large;"><span style="font-family: Arial,Helvetica,sans-serif;">
</span></span><div class="Standard" style="line-height: 150%; text-align: justify; text-indent: 36pt;">
<span style="font-size: large;"><span style="font-family: Arial,Helvetica,sans-serif;"><span lang="ES">Quienes la conocieron en
épocas de bonanza, cuando todavía trabajaba de periodista en aquella editorial
de mala muerte, dicen que todo empezó tras una trifulca con su jefe durante un
evento estudiantil. Al parecer, el hombre no tuvo mejor idea que, al tiempo que
se mesaba sus bigotes de morsa mientras hablaba sin parar —manía que había
cogido y que ejecutaba cada vez que tenía que lanzar alguna de sus insensatas
órdenes a sus empleados— intentar dejarla con el culo al aire endilgándole un
discurso; discurso que, por cierto, tenía que dar él y del que la otra no tenía
ni noticia. Lo primero que hizo esta fue negarse en rotundo, alegando que aquello
era una locura. El bigotudo arremetió y le dijo que no había excusa, que lo
tenía que decir igual. De modo que esta, ni corta ni perezosa y como si lo
tuviera preparado de casa, se puso blanca como un papel, echó los ojos para
atrás como una posesa y se puso a jadear en medio del salón. No tardó ni diez
segundos que, para rematarla, se tiró al suelo de bruces y empezó a llorar a
moco tendido. Para no alargarla, el caso es que tuvieron que llamar a los
servicios de urgencia y acabó en la guardia del hospital; eso sí, en el
trayecto, al ver al paramédico que le había tocado en suerte —un morenazo fortachón
que no paraba de hablarle mientras le toqueteaba la mano—, se le fue yendo el
diablo del cuerpo y, al llegar al nosocomio, ya casi como una seda, no estuvo
ni quince minutos que el médico de guardia no tuvo más remedio que fletarla
para su casa. </span></span></span></div>
<span style="font-size: large;"><span style="font-family: Arial,Helvetica,sans-serif;">
</span></span><div class="Standard" style="line-height: 150%; text-align: justify; text-indent: 36pt;">
<span style="font-size: large;"><span style="font-family: Arial,Helvetica,sans-serif;"><span lang="ES">Lamentablemente, la cosa no
acabó ahí y, quien sabe si por haberle tomado el gusto o porque los astros decidieron
darle la espalda, Melita, así se llamaba, empezó a poner en práctica aquel
irritante número circense cada vez que las cosas se le ponían difíciles. Así, hasta
que la cabeza acabó por abandonarla del todo, dicen, tras una indigestión por un
atracón de frijoles en mal estado que se pegó después de una gresca con un
vecino más raro que ella, si cabe, al que apodaban Tutan-Ramón. Según una
chismosa de la barriada que tenía ojos donde uno menos se lo podía imaginar, el
susodicho la habría estado acosando durante varios días con su cámara de fotos
camuflado tras un matorral. En una de sus escaramuzas, mientras Melita ultimaba
una de sus exhibiciones en la puerta de un supermercado —la cajera le había
querido cobrar dos veces unas pechuguitas de pollo congeladas—, lo vio reflejado
en el cristal del escaparate. De repente, se paró en seco, se tragó los
lagrimones como si fueran caramelos y enfiló hacia el arbusto con los ojos
desorbitados y dando carterazos a diestro y siniestro, no importaba a quien le
diera. El otro, con la cámara de fotos a medio preparar, salió disparado hacia
la avenida y, en menos de dos segundos, nadie más le vio el pelo —expresión
poco lograda, por cierto, dado que el hombre era calvo.</span></span></span></div>
<span style="font-size: large;"><span style="font-family: Arial,Helvetica,sans-serif;">
</span></span><div class="Standard" style="line-height: 150%; text-align: justify; text-indent: 36pt;">
<span style="font-size: large;"><span style="font-family: Arial,Helvetica,sans-serif;"><span lang="ES">De ser así —lo del atracón
de frijoles y la indigestión—, bastante tardó en caer la pobre, habida cuenta de
que, según decía, </span><span lang="ES">la
cocina no era para ella y, día sí y día también, apuraba el calderito de lata sobre
el fuego del camping gas y, una vez listo el potaje, no paraba de engullir
hasta que no desaparecía el último pellizco de aquella insulsa legumbre. </span><span lang="ES">Mentira o verdad, verdad o mentira, el caso es que, con los años, Melita,
esa ingenua samaritana venida del caribe, acabó perfeccionando sus espectáculos.
Al principio, el único motivo que encontraba no era más que su propio
aburrimiento; un hastío que ni ella entendía y que hasta sus perros detestaban.
Pero luego, poco a poco, al aburrimiento se le sumaron los dolores de huesos,
su jaqueca pertinaz, la sed cada vez más ardiente de tener un buen hombre entre
sus piernas, la nostalgia de su Cuba querida… y vaya uno a saber cuántas cosas
más. El caso es que sus numeritos, antaño reservados a situaciones puntuales, comenzaron
a colonizar las veinticuatro horas del día, y tanto si era de mañana, tarde,
noche o madrugada, empezó a extender sus habilidades por todos los rincones del
barrio. A menos que uno se pusiera algodones en los oídos, de la alharaca que
armaba, no había cristiano que pegara ojo. Dicen las malas lenguas que, cuando
le daba el arrebato, sus gritos se oían a veinte manzanas a la redonda; eran
tan estridentes que más de uno, zumbado como estaba por el efecto del sueño,
salió disparado hasta la puerta para ver dónde era el incendio al
confundírselos con la sirena de los bomberos. </span></span></span></div>
<span style="font-size: large;"><span style="font-family: Arial,Helvetica,sans-serif;">
</span></span><div class="Standard" style="line-height: 150%; text-align: justify; text-indent: 36pt;">
<span style="font-size: large;"><span style="font-family: Arial,Helvetica,sans-serif;"><span lang="ES">Sin embargo, los gritos eran
solo una parte del verdadero espectáculo. Lo peor venía después, cuando el
subidón comenzaba a decaer y, de buenas a primeras, se arrastraba por el suelo,
se echaba boca arriba y, con las manos aferradas al pecho, se ponía a jadear
como una meretriz en celo y, balbuceando como podía, empezaba a rezarle a santa
Rita para que no la dejara morir, mientras sus perros, uno de un lado y la otra
del otro, le ensalivaban la cara a lengüetazos. En esa época fue cuando se le
dio por montar la escenita en el faro. Decía que aquello la relajaba. En fin.
El caso es que, no se sabe bien cómo, pero un día, en una de esas escapadas, en
medio de su particular puesta en escena, de repente se topó con un pobre diablo
vestido de traje y corbata, pelo engominado y zapatos de charol morados, que
estaba a punto de tirarse al mar desde las rocas. Al parecer, según le dijo
luego, el buen hombre había atropellado a una paloma con el coche, y fue tanta
la desazón que aquello le provocó que, decía, no encontraba otra salida más que
el suicidio. Finalmente, ni suicidio ni nada. Esa tarde, vaya uno a saber qué
tecla le tocó aquel hombre a Melita que, ahí nomás, se le acabaron todas las
boberías. Y no por lo que uno podría pensar, que también, sino porque el falso
suicida acabó siendo un magnate rumano de la industria circense que, apenas vio
las dotes de Melita para el espectáculo, no dio puntada sin hilo y, después de
satisfacer sus ardores, le ofreció un contrato para trabajar en una de sus
carpas. Esta lo aceptó sin dudar, y aquella fue la mejor decisión que pudo
haber tomado en toda su vida. De periodista a loca del faro, Melita, sin
siquiera imaginarlo y sin apenas darse cuenta, acabó convertida en una estrella
circense sin parangón. Sus ansiedades jamás desaparecieron, por supuesto, y sus
arrebatos tampoco. La diferencia era que ahora, como ella decía, al menos la
gente pagaba para verlos y, de paso, ella se desahogaba.</span></span></span></div>
<span style="font-size: large;"><span style="font-family: Arial,Helvetica,sans-serif;">
</span></span><div class="Standard" style="line-height: 150%; text-align: justify; text-indent: 35.65pt;">
<br /></div>
<span style="font-size: large;"><span style="font-family: Arial,Helvetica,sans-serif;">
</span></span><div class="Standard" style="line-height: 150%; text-align: justify; text-indent: 35.65pt;">
<span style="font-size: large;"><span style="font-family: Arial,Helvetica,sans-serif;"><span lang="ES">FIN</span></span></span></div>
<span style="font-size: large;"><span style="font-family: Arial,Helvetica,sans-serif;">
</span></span><div class="Standard" style="line-height: 150%; text-align: justify; text-indent: 35.65pt;">
<span style="font-size: large;"><span style="font-family: Arial,Helvetica,sans-serif;"><span lang="ES">Fernando Mitolo ©</span></span></span></div>
<span style="font-size: large;"><span style="font-family: Arial,Helvetica,sans-serif;">
</span></span><div class="Standard" style="line-height: 150%; text-align: justify; text-indent: 35.65pt;">
<span style="font-size: large;"><span style="font-family: Arial,Helvetica,sans-serif;"><span lang="ES">Mayo de 2017</span></span></span></div>
Fernando Mitolohttp://www.blogger.com/profile/06481811557408868637noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-7481040285121933094.post-10319431137750842952017-04-11T19:45:00.000+01:002017-04-11T19:49:44.505+01:00Al fin, mi primera novela autopublicada<h2>
<span style="font-weight: normal;"><span style="color: #990000;"><span style="font-size: large;"><span style="font-family: "arial" , "helvetica" , sans-serif;"></span></span></span></span></h2>
<div style="text-align: justify;">
<a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEjfVKgX-j1TteFvW1RPjaUmM17Ko8aDlF1b8OALV8mOotPuNnFG2nUNGszaTSMIFa5KxmcQEXIEbxbRIgjNu_UaqihjEYcwOqeh_UN62ebQUBJOsx6wJ5gysJPSivqVZ9iHCHtgSawW5ls/s1600/La_broma_absurda_Cover_for_Kindle.jpg" imageanchor="1" style="clear: left; float: left; margin-bottom: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" height="320" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEjfVKgX-j1TteFvW1RPjaUmM17Ko8aDlF1b8OALV8mOotPuNnFG2nUNGszaTSMIFa5KxmcQEXIEbxbRIgjNu_UaqihjEYcwOqeh_UN62ebQUBJOsx6wJ5gysJPSivqVZ9iHCHtgSawW5ls/s320/La_broma_absurda_Cover_for_Kindle.jpg" width="213" /></a><span style="font-size: large;"><span style="font-family: "arial" , "helvetica" , sans-serif;">Después de muchos años de jugar con las letras y las palabras, finalmente, he decidido dar el paso y <i>"pasar al público"</i> uno de mis trabajos. Sé que algunos de ustedes han estado siguiendo las desventuras de la peculiar Rogelia, que en ocasiones he ido compartiendo aquí, en el blog, y en mi página de FB. Pues bien, creo que se merecía algo más y por eso decidí homenajearla con esta presentación en sociedad. </span></span></div>
<div style="text-align: justify;">
<br /></div>
<div style="text-align: justify;">
<span style="font-size: large;"><span style="font-family: "arial" , "helvetica" , sans-serif;">"La broma absurda", así la he llamado, es un texto que, como dije en una ocasión, surgió de un relato breve que llevaba ese nombre y que, sin casi darme cuenta,
gracias a las locuras de la susodicha, fue creciendo hasta convertirse
en una novela corta. Curiosamente, no se trata de la primera que he escrito, sino de la última. Algunos se preguntarán el porqué, yo mismo lo hago, pero el caso es que ni siquiera yo lo sé. </span></span></div>
<div style="text-align: justify;">
<br /></div>
<div style="text-align: justify;">
<span style="font-size: large;"><span style="font-family: "arial" , "helvetica" , sans-serif;">De momento, la novela está en Amazon en tres formatos disponibles: </span></span></div>
<div style="text-align: justify;">
<br /></div>
<div style="text-align: justify;">
<span style="font-size: large;"><span style="font-family: "arial" , "helvetica" , sans-serif;">* Versión Kindle (ebook)</span></span></div>
<div style="text-align: justify;">
<span style="font-size: large;"><span style="font-family: "arial" , "helvetica" , sans-serif;">* Versión papel en KDP</span></span></div>
<div style="text-align: justify;">
<span style="font-size: large;"><span style="font-family: "arial" , "helvetica" , sans-serif;">* Versión papel en Create Space <i>(aquí tardará unos días en estar disponible)</i></span></span></div>
<div style="text-align: justify;">
<span style="font-size: large;"><span style="font-family: "arial" , "helvetica" , sans-serif;"><br /></span></span></div>
<div style="text-align: justify;">
<span style="font-size: large;"><span style="font-family: "arial" , "helvetica" , sans-serif;">En este <span style="color: red;"><i><span style="color: red;"><a href="https://www.amazon.es/s/ref=nb_sb_noss?__mk_es_ES=%C3%85M%C3%85%C5%BD%C3%95%C3%91&url=search-alias%3Daps&field-keywords=la+broma+absurda" target="_blank">"enlace"</a></span></i></span> pueden ver los tres formatos.</span></span></div>
<div style="text-align: justify;">
<br /></div>
<div style="text-align: justify;">
<span style="font-size: large;"><span style="font-family: "arial" , "helvetica" , sans-serif;">De modo que, si tuviera que expresar con una sola palabra lo que me provoca el verla "colgada" en la red, esa palabra no es otra que "ilusión". Y no por una cuestión monetaria, eso está claro, sino por el simple hecho de que la gente me lea. </span></span></div>
<div style="text-align: justify;">
<br /></div>
<div style="text-align: justify;">
<span style="font-size: large;"><span style="font-family: "arial" , "helvetica" , sans-serif;">Así que, amigos, solo me queda pedirles una cosa: simplemente un "clic" en el siguiente enlace, y "compartir". Por lo demás, si aparte les apetece leerla, el agradecimiento será doble. </span></span></div>
<div style="text-align: justify;">
<br /></div>
<div style="text-align: justify;">
<span style="color: red;"><i><span style="color: red;"><span style="font-size: large;"><span style="font-family: "arial" , "helvetica" , sans-serif;"><a href="https://leer.amazon.es/kp/embed?asin=B06Y169311&preview=newtab&linkCode=kpe&ref_=cm_sw_r_kb_dp_DLr7ybZFXSNWP" target="_blank">"La broma absurda" (vista previa)</a></span></span></span></i></span></div>
<div style="text-align: justify;">
<br /></div>
<div style="text-align: justify;">
<span style="font-size: large;"><span style="font-family: "arial" , "helvetica" , sans-serif;"> </span></span></div>
<div style="text-align: justify;">
<span style="font-size: large;"><span style="font-family: "arial" , "helvetica" , sans-serif;">Gracias a todos</span></span></div>
<div style="text-align: justify;">
<span style="font-size: large;"><span style="font-family: "arial" , "helvetica" , sans-serif;">Fernando Mitolo </span></span></div>
<br />Fernando Mitolohttp://www.blogger.com/profile/06481811557408868637noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-7481040285121933094.post-65437965387576665022017-03-21T18:42:00.005+00:002017-03-21T18:43:00.245+00:00Pecados mortales<style type="text/css">P { margin-bottom: 0.21cm; }</style>
<br />
<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;">
<a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEgcJrgAZwlVLzvnWOyleQ_HrFvABlIcjYLAlGOxQrxx6mo4o_Q3MPZc8WaaxsZOD4O0HIh9E0KoVP7VWlDUbvwhQLuCv5Xsa8a0RBydr32a4kz4tnfgxY9VqH_9mFMmTCkFln1L0_pjwg4/s1600/hombre+oscuridad.jpeg" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" height="242" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEgcJrgAZwlVLzvnWOyleQ_HrFvABlIcjYLAlGOxQrxx6mo4o_Q3MPZc8WaaxsZOD4O0HIh9E0KoVP7VWlDUbvwhQLuCv5Xsa8a0RBydr32a4kz4tnfgxY9VqH_9mFMmTCkFln1L0_pjwg4/s320/hombre+oscuridad.jpeg" width="320" /></a></div>
<div align="JUSTIFY" style="line-height: 150%; margin-bottom: 0cm; text-indent: 1.26cm;">
<span style="font-size: large;"><span style="font-family: "arial" , "helvetica" , sans-serif;">Si hay una frase de
mi difunto padre que quedó grabada en mi memoria como un lastre, es
aquella con la que cada noche martilleaba los sesos de mi madre, de
forma cansina y como si en ello se le fuera la vida, y que yo, con la
oreja pegada a un vaso de yogur apoyado sobre la pared que separaba
nuestros dormitorios, escuchaba a modo de diversión antes de que el
sueño finalmente me venciera. Me encantaba oír su retahíla
quejumbrosa. Recuerdo que la repetía a modo de ritual, con la falsa
ilusión de que haciendo eso, por el mero hecho de machacarlo una y
otra vez, encontraría la solución a sus agobios —los reales y los
imaginados—, que en verdad no eran pocos. “<i>No
veo la luz, Coquita, con esto no veo la luz”</i>,
le decía a mi madre en cuanto se metía en la cama, con el sonido
metálico de los violines de Radio Clásica de fondo —nunca entendí
por qué no se compraba una radio como la gente si tanto le gustaba
esa música—, y ahí empezaba el festival. Porque ahí no quedaba
la cosa, sino que ese era el pistoletazo de salida para que mi madre
le respondiera como una autómata con su inservible rosario de
palabras sacadas de sus lecturas de autoayuda, esas con las que a mí
también me castigaba cuando se daba la ocasión, y que lo único que
sacaban de bueno era que mi padre insistiera con su frase con más
ahínco todavía, mis risotadas aumentaran hasta el punto de dolerme
las costillas y que, como era de esperar, mi padre acabara
durmiéndose derrotado por la indiferencia soterrada de mi madre y el
sopor que le producía tanta palabrería. </span></span></div>
<div align="JUSTIFY" style="line-height: 150%; margin-bottom: 0cm; text-indent: 1.26cm;">
<span style="font-size: large;"><span style="font-family: "arial" , "helvetica" , sans-serif;">Y no es por desestimar el
valor de sus peroratas —las de mi madre, quiero decir—, o por no
reconocer que aquella sarta de palabrejas sin sentido eran realmente
para alquilar balcones —que lo eran, sí, se los puedo asegurar—,
pero repito: lo mejor de todo aquello, el verdadero motivo de tan
perverso cotilleo y tanta carcajada a viva voz, era escuchar la frase
de mi padre: <i>“No
veo la luz, Coquita, con esto no veo la luz”, </i><span style="font-style: normal;">pronunciada
una y mil veces hasta el cansancio, con voz trémula y cada vez más
apagada, y sin otro resultado que el de nuestro cruel desparpajo</span>.
Pero claro, cómo iba a imaginar yo en esa época teñida de
inocencia que aquella frase que tantas risotadas me arrancó y que
dio rienda suelta a mis más acalorados jolgorios, acabaría con los
años convirtiéndose en el peor de mis castigos. Pues sí, porque
como si de una verdadera condena perpetua se tratase, el suplicio en
el que estoy hundido desde hace dos décadas, no es más que la pena
con la que, quizás, algún día, acabe redimiendo mi pecado; un
pecado que no es otro que el haber hecho yunta con mi madre para
burlar la palabra de mi padre, un pecado mortal en toda regla y que,
como tal, no podía quedar impune.</span></span></div>
<span style="font-size: large;"><span style="font-family: "arial" , "helvetica" , sans-serif;">
</span></span>
<div align="JUSTIFY" style="line-height: 150%; margin-bottom: 0cm; text-indent: 1.26cm;">
</div>
<span style="font-size: large;"><span style="font-family: "arial" , "helvetica" , sans-serif;">
</span></span>
<div align="JUSTIFY" style="line-height: 150%; margin-bottom: 0cm; text-indent: 1.26cm;">
<span style="font-size: large;"><span style="font-family: "arial" , "helvetica" , sans-serif;">Todo comenzó la
noche del veintitrés de octubre, hace hoy exactamente veinte años,
cuando se me ocurrió emular, esta vez en serio, aquella resabida
frase de mi padre delante de mi esposa. Es verdad que las
circunstancias me jugaron en contra —o al menos eso quise creer
durante mucho tiempo, ya que eso me absolvía de toda
responsabilidad—. El caso es que por aquella época yo estaba
sumido en un verdadero caos, en todos los sentidos: mi trabajo era un
caos, la relación con la gente que me rodeaba era un caos, mi mente
era un caos, todo en mí era un caos. Esa noche, ni bien mi esposa y
yo nos acostamos, con el niño ya dormido y con la tranquilidad y el
sosiego que nos transmitía el <i>adagietto</i>
de la 5ª sinfonía de Mahler que sonaba en Radio Clásica —eso sí,
con un sonido no tan latoso como aquella vieja radio de mi padre—,
de pronto, tuve la imperiosa necesidad de proferir la eterna frase de
mi padre. Pero, como he dicho, esta vez, a diferencia de otras
tantas, no lo hice para bromear a su costa o para hacer gala de sus
desvaríos nocturnos, sino porque realmente así lo sentía. Me
envolvió una intensa sensación de <i>déjà
vu: </i><span style="font-style: normal;">mi
esposa y yo en la cama, el niño al otro lado de la pared —¿quizás
escuchándonos?—, la radio, mi devaneo mental. </span><i>“No
veo la luz, Julieta, con esto no veo la luz”</i>,
recuerdo que le dije, atosigado por aquella jauría que corría
desatada dentro de mi cabeza. Y ese fue mi gran error. Julieta no era
mi madre y, muy por el contrario, al ver que aquello iba en serio, se
dispuso a escucharme. </span></span></div>
<div align="JUSTIFY" style="line-height: 150%; margin-bottom: 0cm; text-indent: 1.26cm;">
<span style="font-size: large;"><span style="font-family: "arial" , "helvetica" , sans-serif;">Recuerdo que dejó el libro que estaba leyendo
sobre su regazo —que, por cierto, no era de autoayuda—, se giró
hacia mí, me tomó de las manos y me pidió que me sincerara y le
contara lo que me estaba ocurriendo, que ya hacía varias semanas que
notaba que algo no iba bien. Por unos segundos dudé; pero al fin,
así lo hice. Una tras otra, le confesé todas y cada una de mis
tribulaciones, mis temores y mis miedos más horribles, esos de los
que nunca le había hablado y que no cejaban en el intento de
manipularme; le detallé mis extrañas sensaciones corporales, mis
obsesiones con los cables, y lo más vergonzoso, al menos para mí,
le conté lo de las voces que me atosigaban cada día, a toda hora y
en todo lugar, y que me dejaban exhausto hasta el punto de querer
morirme. Y en medio de cada frase, las palabras de mi padre, como si
fuera él mismo quien hablaba en mí: “<i>No
veo la luz, Julieta, con esto no veo la luz”</i>,
le repetía, una y mil veces. Julieta me escuchó como nunca nadie lo
había hecho; ya hubiese querido mi padre que mi madre lo hubiera
escuchado de esa forma, o al menos con el mismo respeto. </span></span>
</div>
<span style="font-size: large;"><span style="font-family: "arial" , "helvetica" , sans-serif;">
</span></span>
<div align="JUSTIFY" style="line-height: 150%; margin-bottom: 0cm; text-indent: 1.26cm;">
<span style="font-size: large;"><span style="font-family: "arial" , "helvetica" , sans-serif;">Al cabo de casi una
hora, yo dejé de hablar. Me sentía vacío, como si me hubiese
quitado de encima el peso de un gigante. Julieta se removió en la
cama, se acomodó su camisón y, entonces, rompió su silencio. Con
la cara cubierta de lágrimas, las manos temblorosas y una sonrisa
que denotaba lo mucho que me amaba, me dijo: </span></span>
</div>
<span style="font-size: large;"><span style="font-family: "arial" , "helvetica" , sans-serif;">
</span></span>
<div align="JUSTIFY" style="line-height: 150%; margin-bottom: 0cm; text-indent: 1.26cm;">
<span style="font-size: large;"><span style="font-family: "arial" , "helvetica" , sans-serif;">
—Sé que con esto
corro el riesgo de perderte, pero no podría vivir en paz si, por ese
vil egoísmo, te privara de la posibilidad de ver la luz. </span></span>
</div>
<span style="font-size: large;"><span style="font-family: "arial" , "helvetica" , sans-serif;">
</span></span>
<div align="JUSTIFY" style="line-height: 150%; margin-bottom: 0cm; text-indent: 1.26cm;">
<span style="font-size: large;"><span style="font-family: "arial" , "helvetica" , sans-serif;">
—¿A qué te
refieres? —le pregunté yo, algo confuso.</span></span></div>
<span style="font-size: large;"><span style="font-family: "arial" , "helvetica" , sans-serif;">
</span></span>
<div align="JUSTIFY" style="line-height: 150%; margin-bottom: 0cm; text-indent: 1.26cm;">
<span style="font-size: large;"><span style="font-family: "arial" , "helvetica" , sans-serif;">Fue entonces cuando
me dijo lo que, según ella, debía hacer para encontrar lo que
buscaba; lo que no sabía, claro está, era que no sólo estaba a
punto de perderme para siempre sino que, con su sentencia, acababa de
enviarme al mismísimo infierno.</span></span></div>
<span style="font-size: large;"><span style="font-family: "arial" , "helvetica" , sans-serif;">
</span></span>
<div align="JUSTIFY" style="line-height: 150%; margin-bottom: 0cm; text-indent: 1.26cm;">
</div>
<span style="font-size: large;"><span style="font-family: "arial" , "helvetica" , sans-serif;">
</span></span>
<div align="JUSTIFY" style="line-height: 150%; margin-bottom: 0cm; text-indent: 1.26cm;">
<span style="font-size: large;"><span style="font-family: "arial" , "helvetica" , sans-serif;">Por eso, maldigo el
momento en el que decidí dar el paso y meterme por los cables de la
luz. Porque aquí estoy, atrapado hace veinte años en medio de este
gigantesco laberinto sin salida, que no es otro que la red eléctrica
del Palacio de Correos, lugar en el que por entonces trabajaba; un
enrevesado e infinito manojo de cables y caños oxidados por el que
me interné, a escondidas y al abrigo de curiosos que pudieran
delatarme y echar al traste mi empresa, para ver si, por fin, veía
la luz. Y la vi, claro que la vi, pero no fue lo que esperaba. Es
imposible hacerse una idea del horror en el que vivo. Solo puedo
decirles que, después de tantos años sometido a este entorno tan
hostil, en el que a cada segundo se producen a mi lado miles y miles
de descargas eléctricas con destellos y fulgores inenarrables, el
castigo se me hace cada vez más insoportable. Sé que no me queda
mucho tiempo; la ceguera avanza a pasos agigantados y las pocas
fuerzas que me quedan ya no me dejan ni siquiera esquivar las
esquirlas. Por lo pronto, solo me resta rezar, rogar a Dios que la
espera no sea demasiado larga y que, finalmente, el pecado por haber
burlado la palabra de mi padre me sea redimido.</span></span></div>
<span style="font-size: large;"><span style="font-family: "arial" , "helvetica" , sans-serif;">
</span></span>
<div align="JUSTIFY" style="line-height: 150%; margin-bottom: 0cm; text-indent: 1.26cm;">
<span style="font-size: large;"><span style="font-family: "arial" , "helvetica" , sans-serif;"><br /></span></span>
</div>
<span style="font-size: large;"><span style="font-family: "arial" , "helvetica" , sans-serif;">
</span></span>
<div align="JUSTIFY" style="line-height: 150%; margin-bottom: 0cm; text-indent: 1.26cm;">
<span style="font-size: large;"><span style="font-family: "arial" , "helvetica" , sans-serif;">
<style type="text/css">P { margin-bottom: 0.21cm; }</style>
</span></span></div>
<div align="JUSTIFY" style="line-height: 150%; margin-bottom: 0cm; text-indent: 1.26cm;">
<span style="font-size: large;">
</span></div>
<span style="font-size: large;">
FIN</span><br />
<div align="JUSTIFY" style="line-height: 150%; margin-bottom: 0cm; text-indent: 1.26cm;">
<br /></div>
<span style="font-size: large;"><span style="font-family: "arial" , "helvetica" , sans-serif;">Fernando Mitolo © </span></span><br />
<span style="font-size: large;"><span style="font-family: "arial" , "helvetica" , sans-serif;">Marzo de 2017</span></span>
Fernando Mitolohttp://www.blogger.com/profile/06481811557408868637noreply@blogger.com0